В одном – я жить старался,

Пытался боль разъесть,

Но падал, спотыкался,

Мир – будто тёмный лес;

В другом – проснулся рано,

Послал подальше всё,

Пришла мне телеграмма:

Открыл, прочёл и…что!?

Как витязь на распутье

Стоял я каждый день:

Мне выбрать силу духа,

Любовь иль ложь? Проверь:

Чем больше ты смелеешь -

Тем меньше ты устал,

Но, как ни странно, веки

Сомкнулись, лишь упал;

Как важно быть мужчиной,

Бороться без оков,

И в бой входить красиво:

За результатом; всё ж

Мой пазл ещё не собран:

В нём многих мелочей

Нет, в принципе, но скоро

Я обрету в них мель.

Сальери ль я или Дантес…

Ну Пушкин точно уж едва ли:

Удел – не праздник вам дарить -

Антагонист, дарю вам ярость.

Улыбки страсть моя страшна,

Глаза свирепы и жестоки -

Я признаю, герой не я,

Удел мой – вытереть лишь ноги.

Куда по дальше господа

Загнал бы вас, в аду сгорели

Два златотронных злых дворца

Противников моих незрелых.

Нет! Не хочу я дальше быть

Такой бездушной, чёрной калькой -

Хочу любить, хочу творить…

Но уничтожу жизнь – нахалку,

Себя любить я не хочу…

Но легче мне: он здесь, я каюсь,

Не дам его в обиду…мне;

Простите, отпустил, бывает.

Я увиделся с моим кумиром,

Я задал ему один простой вопрос:

"Ну зачем, зачем меня покинул?

Свой мне дар чрез век ты перенёс?"

Я стою напротив этой мощи,

Чувствую прилив незримых сил;

"Господи, мне кто-нибудь поможет?" -

Из-под плит мне голос говорил.

Я тебя услышу, не обижу,

Я пойму и мысли, и мечту,

Буду не доволен я собою,

Буду я работать в солнце, в тьму.

Передам своё я поколенье

В руки творчества по чести, клевету

Выведу из разума; талант и изумленье

Важно сохранить, когда идёшь по льду!

Ты услышь меня и подскажи,

Как себя не потерять в прохладу?

Как мне побеждать тоску в тиши?

Как не угодить мне в "боль и славу"?

Быть мне кем-то или лучше стать

Тенью, копией? Поэтом быть не надо?

Я не слышу твой ответ в речах -

Слышу только шелест водопадов.

Как же тихо, как же хорошо

В этих землях теплых, мыслях чистых;

Ты молчи, тебе уже нельзя,

Ты в раю; добра тебе, мой покровитель!

Я продолжу здесь твои стихи,

Я попробую вложить в них душу; зритель,

Ты меня всех строже осуди,

Чтоб я дальше двигался в обитель

Вы хотите, чтоб сказал я правду?

Вы хотите её прямо здесь? Сейчас?

Я скажу, скажу вам мою тайну,

Я не скрою ничего от вас!

Это не лицо – одна лишь маска,

Снять её под силу только мне

Пока…Я ищу, ищу людей, мне надо

Сердца стих вам подарить…и спеть.

Я прошу: не делайте мне больно -

Трещин большинство я не зашью;

Я не жалкий, но и не безродный:

На Голгофу, может быть, взойду…

Не пытайтесь вы залезть мне в душу -

Это замок, его не открыть;

Лучше пейте дальше свою грязь и воду,

Но меня оставьте хоть на пару лет!

Мать твою! Ну почему нельзя просто признать?! Люблю или ненавижу, не понимаю, что тут сложного?! Причем ты же не кому-то это говоришь, не о ком-то, а просто себе, в своем стихотворении. Что тут невозможного? Ну почему вы усложняете нам жизнь?

Мне нужно подобрать стихи по отношению к любви. Я подбираю одно на апогей любви, другое – на ненависть, третье – на перемежающуюся (полосатую). Читаю стихи. Это ужас какой-то! Мозг взорвался! Почему Маяковский пишет так, что ко второй строчке, я уже перестаю читать и даже понимать, что я уже прочёл? Почему Пастернак за внешней интеллигентностью пишет о том, что глаза женщины – это пупки, и вообще, он бы лучше изменил ей с обезьяной! Почему люди – не химические элемент?!