Смотрю на разбитые костяшки, оглядываюсь на дверь.

Не выйдет, похоже. Наслушалась той ереси, что этот пьяный придурок нес.

Нет, я хотел, конечно. Ночь эту провести с ней. Нормальное желание, ведь она красавица.

И я не первый, наверняка, глядя на нее в голове эти мысли гоняю.

Но у меня и на завтра тоже кое-какие планы были.

И даже если бы она ко мне не поехала. Я бы до дома проводил.

Смотрю на часы.

Домой ведь она соберётся?

Улыбаюсь и трогаю губы.

Я хоть до утра прожду, мне плевать.

Дверь лязгает. И открывается.

Вскидываюсь.

С трудом глазам верю, когда на пороге появляется она.

Вышла. Вышла ко мне.

Ступает на крыльцо, зябко ведёт плечами на теплом ветру.

— Предложил бы куртку, но у меня нет, — делаю шаг навстречу. — Рваная футболка сгодится?

— Не думаю, — она качает головой. Взглядом цепляется за мои руки, и я поспешно убираю их за спину. Но она уже заметила, в изумлении изгибает бровь. — У тебя кровь. Они тебя…побили?

— Я сам, — почти вплотную подхожу, улыбаюсь. — Собирался тут всю ночь торчать, тебя ждать, я как Хатико. Почему вышла?

— Домой пора, — она отбрасывает за спину косы. — Только телефон сел. Такси вызовешь?

— Слушай, на счёт того, что этот придурок ляпнул…

— Я уже и забыла, — перебивает она, отмахивается. — Неважно. Что с такси?

— У меня тоже сел, — нащупываю сотовый в кармане и надеюсь, что никому в голову не придет, именно в этот вот момент, номер мой набрать, ложь мою раскрыть. — Но есть вариант, — киваю на проулок. — Если здесь дворами пройти — можно выйти к стоянке такси. Там ларек круглосуточный с фаст-фудом. Точка их, чай пьют, едят, — перечисляю для убедительности. — Пойдем?

Она смотрит на меня и кусает губы.

Думает.

Но я почти не вру, точка таксистов там, правда, есть. Знаю, поскольку живу отсюда в двух шагах.

А ещё знаю, что Эле у меня дома понравится.

— Тут недалеко, — протягиваю ей руку. — Телефон у тебя все равно сел. У меня тоже. Пешком дойдем.

Она неуверенно кивает. И вкладывает ладошку в мою ладонь.

Глава 8

Эля

Я не знаю, что творю.

Слова Олега витают в голове.

Очередная…

Он не договорил, но не нужно было. Эпитеты сами подобрались. Не самые приятные. Но зато правдивые.

Я в клубе была. С незнакомым парнем целовалась. И не против была ещё повторить, пару раз.

Целуется Белый, надо признать, прекрасно. Так, что дыхание сжимается внутри. Превращается в пар, который органы разъедает. Надо бежать, а сама большего хочу.

— Не надо было в клуб идти.

Бормочу себе под нос, пиная несуществующие камешки. Под ногами лужи, май в разгаре. Грозы нет, зато есть тёмные дворы. Через которые меня парень ведёт.

Его ладонь греет кожу.

До жути непривычно. Вот так просто идти по ночному городу, сплетая пальцы. Они у него такие длинные. А в голове совсем не приличные мысли, что он этими пальцами делать может.

Явно не на пианино играть.

— Я сказал тебе, на слова того придурка внимания не обращай, — Белый притягивает ближе. Разворачивает к себе, глазами карими жжёт меня. — Поняла? Он бред сказал.

— Не бред. Это же… Господи, такой сюр. Его сестра с моим парнем переспала, представляешь? А я с ней в клуб пошла. Думала лучше станет.

— А не стало?

— Не знаю.

Плечами жму, опуская взгляд на то, каким контрастом кажется наша кожа. У него намного загорелее. Крупная ладонь против моей хрупкой. Красиво.

Парень весь красивый.

И симбиоз наш получается красивым.

Он бы точно не понравился моему отцу.

Тот с трудом принимал Сашу, ворчал. Но у Саши мать медсестра военная, отец работал в универе. Прекрасный представитель интеллигентной семьи.

Белый умеет интеллигентно бить справа и послать в далекое пешее. И на этом все признаки заканчиваются.

Он из тех, от кого папа велит держаться подальше.

Хорошие девочки, Эмма, с такими не водятся.

Татуировки, шляется по клубам. Дебоширит, вон руки сбиты. И ещё пьёт, и цепляет девочек. Полный портрет плохого парня, от которого все держатся подальше.

А я вот иду рядом.

И, капельку, жалею, что такой не понравится папе.

Разве что момент, что защитил мою честь.

Только Белый от разноса отца не защитит, если тот узнает, где мою честь защищали.

— Не грузись, Олег придурок, — парень улыбается, даже в темноте заметно. — Пьяный придурок. Он не фильтровал базар.