— Юля, — начинает и замолкает, наконец произносит: — Все сложно. Нам лучше обсудить ситуацию при встрече. Это не телефонный разговор.

— Ты уверен, что, — осекаюсь. — По телевизору сказали, лицо обезображено. Как именно проходила процедура опознания? Мне кажется, лишь я могла бы точно определить, Рустам это или нет.

— Это Рустам.

— Олег…

— Я понимаю, тебе больно, однако нужно срывать пластырь сразу. Не хочу тешить тебя глупыми надеждами. Полиция все проверила. Они в курсе того, насколько умен твой муж. Никто бы не повелся на подставное тело.

— Тогда почему… обезображено… я не… верю, — бормочу сбивчиво, потому как меня накрывает истерика и мысли спутываются. — Может, это не он?

— Шрамы совпадают.

— У него было много шрамов, — нервный смешок вырывается из горла. — Некоторые серьезные, а некоторые совсем незаметные. Откуда они знают?

— Все очень хорошо изучили.

— Кто-то намеренно изуродовал Рустама? Его лицо. И… должна быть причина. А если он не бежал? Если его похитили и перевезли в другое место?

— Тело находилось в реке несколько дней, — говорит брат после паузы. — Все случилось естественным путем. Никаких следов борьбы или механического воздействия.

— Он что, просто упал в реку? — истерически смеюсь.

— Вроде того. Пытался покинуть Германию по воде. Вероятно, прятался где-то на корабле или на яхте. Возникла угроза, его могли заметить. Он решил скрыться и не рассчитал собственные силы, не справился с течением.

— Нет, нет, — повторяю будто заведенная. — Рустам не мог умереть.

Отключаю телефон. Отправляю в сумку.

Гад. Сволочь. Как он мог так со мной поступить? Не предупредил, не пояснил, толком не подготовил. Бросил короткую фразу, загадал чертову загадку и пропал.

Дьявол. Я его лично прибью, когда вернется.

А он вернется. Точно. Он всегда возвращается.

— Мне нужно взять отпуск, — прямо сообщаю Моро о своих планах. — Короткий. Сразу после завершения недели моды.

— Ты нужна мне здесь, — ровно отвечает дизайнер.

— Всего несколько дней…

— Нет, — улыбка не покидает его лицо, настораживающая, обманчиво-мягкая. — Ты нужна мне навсегда. Без выходных.

— По контракту я имею право на отпуск.

— Через месяц работы, верно, — кивает Моро. — Не раньше.

— Но там также отмечено, что у меня два выходных каждую неделю, не считая форс-мажора, который через пару дней завершится, — стараюсь звучать спокойно, однако раздражение внутри нарастает. — Я бы могла взять как раз…

— Нет, — обрывает Моро. — Ты не можешь покинуть Париж.

— Почему?

— Я творю, — заключает невозмутимо. — Моя муза не может просто взять и упорхнуть. Не сейчас, Юленька. Потом у тебя обязательно будет отпуск, но вот ближайшие дни ты точно не сумеешь взять. Отдыхай. Гуляй. Отсыпайся. Но исключительно здесь. В черте города. Страну покидать нельзя.

— Это же… странно, — не представляю, как приличным образом сформулировать все то, что сейчас ощущаю, эмоции бурлят, перекрывают собою абсолютно все остальное.

— Мы подписали контракт, — продолжает улыбаться дизайнер. — Не отвлекаю тебя, готовься на выход. Настает звездный час.

Моро удаляется прежде чем я успеваю возразить.

Что за бред?!

Я должна быть на похоронах супруга. Я не могу не приехать туда. А это явно не затянется на месяц или дольше. Хотя… Рустам же не умер. Значит, и повода переживать нет.

А если…

Нет. Рустам жив. Другие версии не признаю. Мой муж жив. Во всяком случае, до тех пор пока мы лично не встретимся и я его не прибью. Придушу гада за его больные проделки. Реально удавлю.

Я сжимаю и разжимаю кулаки. Не помогает. Странное состояние. Впечатление, будто у меня температура под сорок. А то и выше. Черт, голова ужасно раскалывается. К горлу подступает липкий комок.

Я резко разворачиваюсь, едва успеваю дойти до уборной. Хорошо хоть еще не успела надеть наряд. Меня буквально выворачивает наизнанку.

Вжимаюсь в стенку кабины. Вытираю рот тыльной стороной ладони. Дрожь пробегает под кожей. Холодно. До жути холодно внутри.

Меня колотит. От гнева? От безысходности.

Ладно. Нужно и правда собраться, взять себя в руки, выйти на подиум и улыбаться. Дьявол раздери, я должна улыбаться, даже когда бесы раздирают мою душу на куски. Нельзя уступать. Нельзя сдаваться. Я не имею права быть слабой. Только не теперь.

Но что это за недомогание? Отравление? Стресс?

Я выхожу, тщательно вымываю руки, прополаскиваю рот ледяной водой. Аккуратно поправляю макияж.