– Разрешите, я пройду…

– Куда ты так торопишься? – он кладет руку мне на талию, гладит и опускает ниже. – Потанцуй с дядей.

– Я не танцую.

– Будь хорошей девочкой, и дядя угостит тебя коктейлем. Ну? Какой тебе больше нравится? «Секс на пляже»?

– Коктейль Молотова! – я выворачиваюсь, борясь с брезгливостью. – Пустите!

– Руки убрал! – голос Руслана Сергеевича звучит как раз вовремя: паника уже подступает мне к горлу.

– А ты что, типа папочка ее? – кривится пьяная морда.

– Ей шестнадцать, – не моргнув глазом, врет Руслан Сергеевич, и приставучий мужик исчезает быстрее, чем если бы в его накрыл тряпкой Дэвид Копперфильд.

– Спасибо, – неохотно выдаю я.

Нет, я вполне искренне благодарна, но меньше всего мне хотелось опять доставлять неприятности Руслану Сергеевичу. Думаю, с него и Ксюшиного сюрприза хватило.

– Извините, я уже ухожу. Я не знала, что вы тут будете…

– Постой, – он сжимает мое запястье, и от его горячих пальцев я против воли снова чувствую то ли дрожь, то ли озноб. Вдоль позвоночника прокатывается волна мурашек, но я старательно делаю вид, что ничего не произошло. – Ксюша просила меня извиниться за то, что я назвал тебя корыстной.

– Извинения приняты. А сейчас мне действительно пора, – я пытаюсь отдернуть руку, но Руслан Сергеевич держит крепко.

Конец ознакомительного фрагмента.