До земли, как немного совсем.

Что-то острое целиться, в спину.

Верно, заповедь старых проблем.

Лист упал и в снегу затерялся.

Поседел и немного стал старше.

В воздух так не легко вновь подняться.

От попыток становится страшно.

Я не знаю что высказать словом.

В тесноте обуздавшего мира.

Нужно встать, и быть нужно готовым.

Заштопать душевные дыры.

Продавцы времени.

Нету времени на то чтобы жить.

Один час равен крупной монете.

Остаётся лишь только дарить.

Секунды, в обмотках бюджета.

Час за часом и день ото дня.

Поднимаемся снова с постели.

Мы хотим лишь немного тепла.

В час озлобленной, мерзкой метели.

Мы по кругу идём словно стрелки.

Старинных забытых часов.

Лишь словами идут перестрелки.

Словно тонкое острие льдов.

Дарим время берём на замену.

То что дорого только для нас.

И упершись рукой прямо в стену.

В слепоте ждём прозрение глаз.

Будет время на то, что бы жить.

Повторяем себе час за часом.

И глаза ждём поспешно закрыть.

Когда жизнь вдруг станет прекрасной.

Дела опоздавших минут.

Мы уходим и хлопаем дверью.

Устремляя глаза, в темноту.

И тревога на пару с поверьем.

Нагоняют опять суету.

Все уходят, без слов на прощание.

Лишь в память вонзив тусклый взгляд.

В их поступках нет больше раскаяния.

Им не страшен на дне горький яд.

Нам лишь нужно и только немного.

Одолеть боль, длинною в века.

И проснувшись от света дневного.

Скинуть пальцы с больного виска.

И часы бегут как марафонцы.

Вместе с ними и радость, и грусть.

Вновь угаснет уставшее солнце.

Это все мы учли наизусть.

Мы выходим и видим лишь тени.

Тех домов где нас больше не ждут.

Позже мы в своих прячемся стенах.

Ждут дела опоздавших минут.

Когда - нибудь...

Когда - нибудь, мне тоже станет проще.

И с сердца груз, я скину и тогда.

Моя душа подобно майской роще.

Вдруг зацветет, сквозь хмурые года.

Мне самому, нести невмоготу.

То бремя лет, упавшее на плечи.

Был крик души. И ругань в пустоту.

Надеясь лишь, что время раны лечит.

Мне и сейчас, покоя так же нету.

Из-за того, что я решил тогда.

Дураком, бродить себе по свету.

Печаль души, раскрашивать в цвета.

И как смешно, что не было мне грустно.

А числа, лишь на память ставят след.

Хоть в сердце слов, бывало очень густо.

Но так не смог, найти я свой ответ.

Быть может мне, и вправду станет лучше.

И позади, останется беда.

И больше я, не назовусь заблудшим.