От презираемых людей?

Мечтать о неком идеале

В каком-то царствии идей?

Вот этой рай? Зачем искусство?

Чтоб в одиночестве цвести?

Иль для того, чтоб рай и чувство

Другим сияло на пути?

Молчите? Отчего ж? Душою

Откройте мне, чем славы звон

Вам кажется прескучный сон:

Быть может, мыслию большою

Я изменю свой дерзкий взгляд».

– Желать быть понятым – вот яд.

Я не хочу искать фанатов,

И славы сладостной раскатов

Не мил мне мимолётный гром.

А почему? Затем что дом

Я отыскал не средь покоя,

Но в гуще яростного боя. –

«И с кем бороться вам? С мышами?

Ведь вы, мой друг, анахорет 4 :

Вы знаете ль борьбу с врагами?

Но это ль не навет 5 сует?»

– Я знаю каждый день боренье:

Я отвергаю лени плен

И призываю вдохновенье,

И ничего не жду взамен.

Есть сладость – труд лишь для работы,

Работа ради красоты:

Мои одни поют заботы –

Искать лишь божьей высоты.

Вот слава чья отрадна сердцу –

Так это Бога одного,

И верностью открою дверцу

Во царство света: божество

Мне дарит сладость озаренья,

И потому его хвалю. –

«Но ваши яркие творенья

Исполнят миссию свою,

Когда никто их не прославит,

Не назовёт святой мечтой?»

– А кто, скажите, миром правит?

Глашатай 6 , может быть, пустой?

Смотрите искренно, во сути:

Мы что находим на пути?

Кто спит во мгле – пойдёт во мути,

А правду сможет кто найти?

Кто сердцем ищет славы лире,

А не величью своему.

Давайте мыслить ныне шире:

Оставит кто свою тюрьму?

Кто скажет сонно: сей поэт

Один велик на целый свет;

И книжку златую закроет,

И искру знать опять зароет?

Иль тот, кто сам нашёл стихи,

В них – правду света и грехи,

Творца в тиши почтил и снова

Мечтал об искренности слова?

Что нужно миру – мир найдёт.

К чему терзать себя укором,

Что часто некий идиот

Упьётся льстивым разговором,

Возьмёт удачно славы дань. –

«Но жёстко вы ведёте грань:

Пусть ищет рай читатель бедный

Иль бред трубит хвалитель медный.

Но можно свет нести в сердца

Без жажды красного венца,

А вы совсем в тени пропали».

– Мой ум блестит и твёрже стали:

Он бережёт для правды миг,

Для творчества великих книг,

Для дела иль работы, быта. –

«Душа у вас, творец, закрыта,

Жестоки вы, храня свой труд,

Его не зря большим зовут,

Ведь люди ценят ваши строки,

А вы от них, как Бог, далёки».

– Но в этом нет моей вины,

Я делаю лишь то, что в силах.

Когда толпа разлюбит сны

И кровь вскипит за правду в жилах,

Мои стихи найдут признанье.

Но будет это славой мне?

Смотрите глубже, ведь вниманье,

Что друг-читатель в тишине

Подарит гения творенью,

Хвала не магу, не перу –

Но Истине, её горенью

И вечно доброму добру.

И потому, искал бы славы –

Да не могу её найти.

Творцы какие сердцем правы?

Кто смог взгляд чести обрести,

Понять, что красота искусства –

От Бога и поёт для всех,

Единство – вот основа чувства:

Сказать «моё» – вот первый грех,

И вот основа разделенья –