Фиг с ним с Колькой, интересно, чего от крошечной типографской компании, понадобилось банкиру Михайлову? Сообщить об этом Оле или пока не стоит? Наверное всё же не стоит, начнет еще переживать, она и так волнуется из-за того, что они с Сашкой застряли на своем Севере. Вроде бы, эта командировка последняя, заключительный взнос по ипотеке выплатят и завяжут с командировками. Егорке с нами хорошо, но конечно же скучает по родителям.

Банкир Михайлов, Ольгин отец, дед Егорки по материнской линии, внука не видел ни разу….

Да. Занимательная штука жизнь. Казалось бы, ну как могут пересечься дочь банкира Оля Михайлова и простой геологоразведчик Александр Самойлов? Как-то пересеклись. Полюбили друг друга и поженились. Против воли Ольгиного отца и брата. Ну и наша с Сашкой бабушка Элеонора, сильно против была. У бабули взгляды. Она у нас коммунист. Со стажем. Н-да. Олю папаша не простил, бабуля смирилась с наличием в семье представительницы паразитирующего класса. Егорку, понятное дело, обожают все домашние, включая меня. Как-то так.

Пока добиралась до дома, утвердилась в решении Ольге ничего не говорить. И вообще никому не говорить. В пансионат не ездить. Не нужен нам этот корпоратив. Нечего там делать…

Добралась до своей станции, по дороге от метро к дому, заскочила в супермаркет. Купила, как мама просила — сливки и сыр, плюс к этому: мармелад для Егорки, пастилу для бабули, шоколадку для себя, зефир и печенье для всех.

Едва открыла ключом дверь квартиры, в прихожую вылетел любимый племянник.

— Алена! Старшая бабуля сказала, что с тобой целоваться можно будет, только когда ты помоешь руки! Я не понял, при чём руки? Если нельзя еще целоваться, пакет подержать можно? Для помощи!

— Пакет можно. Только потом, вместе пойдем руки мыть, — отдаю тараторке сумку со сладостями.

— Егор, хочешь, угадаю какой стих про волка вы со старшей бабулей учили, — стягивая сапоги спрашиваю малыша.

— Угадай, — кивает племянник.

Я снимаю куртку, вешаю в шкаф, и начинаю декламировать:

— Серый волк в густом лесу, встретил рыжую лису,

Пелагея здравствуй!

— Как дела зубастый…

— Не угадала! — смеется ребенок, затем, принимает серьезный вид, выставляет ногу вперед, набирает в легкие воздуха и громко, с выражением:

— Я волком бы выгрыз

Бургер крутизм!

Ммандатым

Почтения нету!

Я поперхнулась и закашлялась. Бабуля с правнуком Маяковского разучивали. На утренник.

— Егор. Мне кажется, это не очень новогодний стих.

— Почему? Очень новогодний! Смотри Ален, он же про то, как эти самые мандатые празднуют крутыми бургерами. А надо не бургерами, а салатами и еще чем-то. И почитать им совсем нечего…..

 Кирилл Михайлов

Всю предновогоднюю неделю, включая выходные, дорожную ситуацию в многомиллионном мегаполисе, можно охарактеризовать двумя словами — гребаный ад.

Хуже может быть только потеря нескольких тонн скоропортящегося груза на таможне. Черт бы побрал, ну куда их всех понесло? Какого Вихра не спится? Десять часов утра, суббота, а улицы города под завязку забиты. Я то бы спал еще, если б не причуда отца. Позвонил, умирающим голосом попросил подъехать к нему в головной офис. Как можно быстрей, дело срочное. Быстрей! Ага! При таком трафике, к вечеру мать его доберусь до Тверской! И какого спрашивается рожна, папа в выходной день притащился в этот долбаный головной офис? Сидел бы в своем имении, гонял бы в бильярд с соседом! А с другой стороны, в таком случае, он меня бы сейчас на Новую Ригу вытащил. Одно другого не хлеще. Ладно.

Злой, как стадо бизонов, но уже еду. Вернее крадусь.

Крадусь по красным от сигналов автостопов московским улицам, мимо нарядных витрин магазинов, мимо кафе и ресторанов с пушистыми украшенными гирляндами елками перед входом, мимо деловито снующих прохожих. С неба спускается легкий снежок, снежинки касаются лобового стекла и тут же по нему соскальзывают.

Все б ничего. И трафик можно выдержать и незапланированный визит к родителю, и даже предстоящую истерику Нелли, с какого-то перепугу возомнившую себя моей официальной девушкой. Сегодня, после аудиенции у папаши я развею ее заблуждения, подарю прощальный подарок, какой-нибудь и на этом разбегаемся. Не суть. Основная причина моего раздражения, да, что там, назовем своими именами — легкого бешенства лежит на заднем сиденье. Шуба из соболя. Моя. Личная. До пят, вашу мать! Вчера прикупил. Почти два миллиона выложил. Неделю носить обязан. С сегодняшнего дня. Везде, куда бы не отправился. Фото отчеты присылать Глебу Мещерскому. Гаденышу рыжему! Да, еще. Если кто-либо поинтересуется: зачем я так вырядился? Должен ему ответить коротко — я красивый.

Первым, кто удостоится чести лицезреть меня в соболях и розовом свитере от личного стилиста, рыжего гада, Глеба Мещерского, будет мой весьма консервативный папаша. Как бы его от моего нового имиджа удар не хватил. Вторым удостоенным, вернее второй, будет Нелли, Та в отличии от отца, запищит от восторга. Восторженное пищание продолжится до тех пор, пока не объявлю о расставании. На этом восторги закончатся, начнется негодование. Хрен с ней. Пусть сколько хочет негодует, подумаю о другом:

Как через неделю, гада Глеба заверну в эту долбанную шубу и собственными руками закопаю где-нибудь. В соболях!