Узенькая улочка, домики из пластика и белого кирпича — вроде и бедные, но все украшенные затейливыми каменными узорами. Окна — из «живого стекла», постоянно переливались и меняли цвет. На Земле такое стекло стоит как квартира где-нибудь на окраине столицы, здесь же — в порядке вещей.

Напротив и впрямь находился небольшой одноэтажный магазин, вывеска над которым гласила «Тельняшки Сэма». Около парадного входа дежурил чумазый мальчишка лет десяти. Он задумчиво крутил на пальце игрушку — йо-йо — и с интересом поглядывал на меня.

— Магазин через десять минут откроется, — сказал парнишка, когда я подошел к стеклянным дверям магазина, — дядя Сэм уже пришел, сейчас чай пьет.

— Спасибо, — поблагодарил я.

— Вы откуда? — спросил постреленок. — С какой планеты?

Мне он почему-то напомнил Генку. Вроде совсем не похож — Гена бледный, этот загорелый до черноты… но что-то во взгляде, в осанке — доверчивое и одновременно настороженное.

— Со Статики, — сказал я.

Не совсем правда, но я чувствовал себя сейчас действительно уроженцем Статики. Недолгое посещение Земли не всколыхнуло в моей душе никаких положительных чувств. Скорее я был рад, что покинул столицу Земного Сектора.

— Это где город? — оживился мальчуган. — Город инопланетянских статуй, да?

— Ну да, — сказал я, присаживаясь рядом, на порог. Козырек магазина давал хоть какую-то тень. — Только некоторые считают, что это не статуи, а живые люди… пришельцы, заморозившие себя когда-то невообразимо давно.

— Знаю я этих некоторых, — буркнул мальчишка. — Натс так, например, считает…

— Натс? — переспросил я.

— Ну да! — кивнул мальчик. — Один сумасшедший, он в конце улицы живет. Все время под вечер приходит в бар Луки и начинает всем рассказывать, будто разгадал тайну этой вашей Статики. Всем уже надоел, — и мальчуган тяжко, совсем по-взрослому, вздохнул. — Он и правда чокнутый. И мама, кстати, говорит точно также. И дядя Джо. Хотя дядя Джо сам не прочь с ним выпить.

— Бар Луки? — спросил я, закуривая.

— Ага… это в квартале отсюда, вниз к морю… только туда нечасто туристы заходят, там в основном наши, местные отдыхают…

— Понятно, — кивнул я.

Я курил и наблюдал за ярко-синим, без единого облачка небом. Местное светило медленно поднималось вверх, высоко в небе, словно спятившие стрекозы, замелькали мотоциклы.

— Сегодня на пляже будет праздник молодого вина, — сказал мальчик. — Вы придете?

Я вспомнил как на корабле «Лев Толстой» по пути на Офелию мне приходилось заправляться одним самогоном и кивнул. Вина Офелии славились наравне с ее пляжами. Грешно побывать на этой планете и не попробовать винца.

— Меня зовут Том, — сказал вдруг мальчик. — А то как-то неловко… мы с Вами разговариваем, а до сих пор незнакомы.

— Гера, — я протянул малышу руку.

Тот с серьезным видом хлопнул своей ладошкой по моей:

— Привет, Гера!

— Том, — спросил я, — а ты не знаешь девушку… она живет здесь, на Офелии…

— Офелия большая, — весело протянул мальчик. — Девушек много. Очень много! Чертовски много! — последнюю фразу он выдал с удовольствием, даже со смаком, явно копируя кого-то из взрослых.

— Ее зовут Моника Димитреску, — сказал я.

Том с любопытством посмотрел на меня:

— Вы шутите?

— А в чем дело?

Том захихикал, прикрыв ладошкой рот:

— Значит, над Вами, Гера, подшутили. Моника Димитреску — это… Хи-хи, ну надо же!

— Том! — толстая женщина в цветастом шейном платке высунулась наполовину из окна соседнего дома. — Ты куда это сбежал, негодник этакий? Живо домой, завтракать пора!

Мальчик сразу же подскочил и побежал на зов.

— Эй, так что насчет Моники? — крикнул я вслед, несколько ошарашенный словами мальчишки.

— Приходите вечером на пляж и все узнаете! — крикнул мне Том и исчез за калиткой.

Мне не пришлось долго расхаживать по магазину — я хватал первое, что попадалось на глаза. А попалось вот что: черные плавки, короткие цветастые шорты, полупрозрачная майка и очки-хамелеоны. Облачившись в этот чудовищный наряд, я, наконец, стал похож на настоящего туриста.

Пока хозяин магазина — тонкий и угрюмый мужик в тельняшке (единственной на все заведение!) — меланхолично выбивал мне чек, я спросил:

— Вы не подскажете, кто такая Моника Димитреску?

Дядя Сэм посмотрел на меня стеклянным взглядом (я засомневался — только ли чай он пьет по утру) и ответил:

— Давно не увлекаюсь, приятель. Не ко мне вопрос. Мня достаточно своей.

— Но…

— Разговор окончен, — отрезал Сэм.

Так я снова оказался на улице. На этот раз с сумкой, набитой старой одеждой, и полной сумятицей в голове.

Похоже, эту Монику знали здесь все.

Кто же она такая?

Заседает в правительстве?