– - Да, -- хмыкнул я, -- такое возможно только в России. Может быть, и я бы не поверил, если бы сам не работал под прикрытием куриных окорочков.

– - Да что ты, что ты, -- подхватил разговорившийся начальник сумасшедшего дома, -- а представляешь, как с "крышей" получилось?! Захожу как-то к Леонидычу, а он сидит в окружении трех здоровенных бритых хлопцев. Ты прикинь картину: Ремеслук и "быки"!

Юрий Викторович оторвал руки от руля и начертил в воздухе два круга: маленький и большой.

– - Те, значит, прознали в регистрационной палате, что в Москве первый публичный дом открывается, и пришли предложить свои услуги. Заходят... в офисе мужичонка небольшой... барыга по-ихнему, которого "прикрутить" -- раз плюнуть. Они ему чин чинарем: "Здравствуйте, мы кровельщики. Новые "крыши" ставим, старые латаем!", а он их с порога на хер посылает, да со всей своей закрученной матерщиной. Те в шоке: не по понятиям такие дела. Я-то застал только окончание разговора.

Они ему:

– - Давайте тогда "стрелку" забивать, разбираться!

Он им:

– - Не-е-ет, бойцы! Никакой стрелки у нас с вами не будет... Какая, на х..., стрелка?!

Юрий Викторович мастерски спародировал интонации Ремеслука.

– - Я вот вам, бл..., пришлю на "стрелку" взвод автоматчиков, ... и отвезем вас в тюрьму. Посадим в шестую камеру к пидерам, и они вас отпетушат. Вот вам и вся стрелка, е... ать вас некому!

"Бритые" потихоньку в анабиоз впадают: видно, давно с ними никто так не разговаривал. А Ремеслук вдруг как заорет на них: "Встать, встать, херовы дети! Как вы сидите перед целым полковником МВД?!" Тех как ветром сдуло...

Юрий Викторович замолчал. За монологом о подвигах Ремеслука мы, оказывается, незаметно добрались до его владений.

Психушка, расположившаяся среди каких-то закрытых фабрик и заброшенных складских помещений, сильно отличалась от уютного особнячка "Махаона". Приземистое двухэтажное здание предвоенной постройки напоминало казарму, образовавшую по периметру внушительную окружность. Внутри, судя по всему, был двор с многочисленными ангарами и хозблоками.

Мы миновали проходную, охраняемую двумя здоровенными детинами, и подошли к двухэтажному, мрачного вида, зданию. Табличка на его обшарпанных дверях гласила: "Специальная клиника нервных болезней и психопатологии им. И. Мичурина. Корпус 1".

– - Слушайте... а почему "имени Мичурина"?
– - спросил я, -- Он что, заслуженным сумасшедшим был?

Юрий Викторович, собиравшийся уже было позвонить в дверь, обессилено опустил руку:

– - Сереж... Ты прямо как американский корреспондент. Я тебе по этом поводу анекдот коротенький расскажу. Приезжает иностранец на машине в Советский Союз и залетает в глубокую яму. Начинает возмущаться: у нас, дескать, если где яма, так ее флажками красными огораживают! А ему отвечают: а вы что, когда въезжали, не видели один большой красный флаг? Вот... флаг-то сменили, а в остальном... Ну не знаю я, почему "Мичурина", клинике-то уже больше пятидесяти лет.

– - Хотя, -- закончил он, уже нажимая на кнопку звонка, -- может и был сумасшедшим Мичурин, если арбузы с картошкой скрещивать пытался...

Двери нам открыл дурак лет пятидесяти с небольшим, облаченный в полосатый больничный халат.

– - Привет, Дмитрий Васильич!
– - поздоровался с ним мой спутник, -- Чего это ты так вырядился?

– - Для разнообразия, комбез надоел -- ответствовал дурак, внимательно оглядывая меня, -- А это кто?

– - Свои, свои, -- успокоил его Юрий Викторович, -- Может, вместе работать придется. Сергей Иванович должен ознакомиться с делами ребят.

– - Понято, -- заверил дурак и пропустил нас внутрь.

В первой палате, куда мы зашли, на койках сидело четверо идиотов. Идиоты были все, как на подбор, рослые, плечистые, по их виду никак нельзя было сказать, что они измучены сульфазином. Один из них, тридцатилетний на вид верзила, косой сажени в плечах, направился к нам:

– - Знакомься, Петрович, -- представил меня начальник психу, -- Неволин Сергей Иванович. В некотором смысле, вы коллеги...

... вот спасибо-то!..

– - По кумполу хочешь, коллега?
– - жизнерадостно осведомился псих. Взгляд при этом был у него вполне осмысленным.

– - Ладно, кончай дурку валять!
– - махнул рукой Юрий Викторович, -- Чем сегодня занимались?

– - Работали по обычному графику, -- пожал плечами верзила, -- Хотя... и так все давно готовы.

– - Добре, -- кивнул Юрий Викторович, -- Пойдем, Сергей.

В остальных палатах, куда мы заходили, меня снова знакомили с пациентами заведения, коих набралось числом шестнадцать. Виктор... Валентин... Артур... Александр... Игорь.

Я быстро запутался в новых знакомых, да и не считал нужным, запоминать их имена. Кто-то в пижаме, а кто-то в спортивном комбинезоне -- все они, тем не менее, походили друг на друга. Такие... крепенькие... с пылу с жару... хоть олимпийскую сборную психушек из них составляй. Исключение являл собой, разве что, пожилой дурак Дмитрий Васильич, встретивший нас на входе.