Очередная книга автора все больше и больше возвращает его туда куда вернуться уже невозможно. А там осталось так много тепла и любви.
Не удачный ты попутчик
Перепачканные синькой,
Мелом выкрашены хаты.
Месяц тоненькой осинкой,
Тени строем как солдаты.
Уплывут в ночную сказку,
Оголтелые шальные,
Ищут во поле подсказку,
Годы жизни молодые.
И закружит рядом лето,
Босиком идет прохлада.
И все было ведь не где-то,
Твоего касалась взгляда.
Как безумие коварно,
Вознесет, потом ударит.
Или сам ты жил бездарно,
Боль прошедшего так ранит.
Одиночеством укрыться,
В сене высохшем, в соломе.
Умереть… Совсем забыться.
Все осталось в отчем доме.
И тепло его, и праздник,
Там внутри скребется больно.
И манит тебя, и дразнит…
И мычишь ты недовольно,
На судьбу что где-то рядом,
След оставила надежды.
И побелка словно ядом,
Все измазала одежды.
И рассвет хромает вяло,
Костылем разгонит тучи.
Было что? Чего не стало,
Не удачный ты попутчик.
Мы по кругу
Мы по кругу, по судьбе,
По тому что будет.
Ветер вьюгой в голове,
Что еще убудет?
Воздух вязкий, не вдохнуть,
Вертится дорога.
Сколько раз теряли путь,
Спросим мы у Бога.
Ну а сами только так,
Глядя на распятье.
Медный кинули пятак,
Привалило счастье.
И душонкой посерев,
Поскромнее злостью.
Все несем перетерпев,
Ну а правда костью.
В горле точит каждый день,
Ночью лезет в душу.
Думать стало уже лень,
Вдруг чего нарушу…
Полноводная река,
Вышла берегами.
Кинуть в пропасть огонька…
Затоптать ногами,
Все что было и что есть,
Правдою неправдой.
Как случилось если честь,
Стала вдруг отравой?
Память нервно теребит,
Где-то что-то было.
Отболевшее болит…
Явственно застыло,
Янтарем… Или хрусталь,
Весь свинцом звенящий.
Потянуть бы только даль,
Там день настоящий.
Там те восседают
Сжигаем словами мосты,
Дороги запутали в сети.
И смотрим в лицо пустоты,
Там те восседают и эти…
И смысл затуманенных снов,
Разрушен случайным ударом.
И мир уходя от основ…
И совесть дешёвым товаром,
На полке среди простоты,
Красивые только обвертки.
И нет той былой теплоты,
Звенят от судьбы перепонки.
Чужой выполняя каприз
Березками старое поле…
Здесь рожь колосилась давно.
Волной бушевавшее море,
Затихло… Куда-то ушло,
Тепло что землей согревало,
Окутав тебя, обаяв.
Ни стало деревни, не стало,
Тоскливая стелется явь.
Огонь отгоревший закатом,
На том берегу костерок.
И в мареве том рыжеватом,
По искрам сквозит ветерок.
И гонит их в разные дали,
И вверх поднимает, и вниз.
Другими зачем-то мы стали,
Чужой выполняя каприз.
Побелела сильно совесть
Побелела сильно совесть,
Сединой прикрыла правду.
Неприкаянная горечь,
Утолить поможет жажду.
Паутинкой в ноздрях октября
Белый день, белый лист, белый сон,
Конец ознакомительного фрагмента.