— Твою мать, Мартынов! — вскипает Таня и, громко хлопая ладонями по столу, перетягивает на нас внимание всего кафе. — Между прочим, ты тоже не Аполлон, и далеко не всем женщинам нравятся тощие очкарики на понтах. Мне в страшном сне бы не приснились отношения с тобой. Но я люблю Алиску и знаю, что со своим стариком она точно не будет счастлива. Я делаю это не для того, чтобы получить с тобой пару классных селфи на свою страницу, а только ради подруги.

Не могу скрыть улыбку, когда слышу, что не один я считаю Миллера стариком.

Нет, если совсем непредвзято, то он пиздато выглядит на свои годы, но сорокалетний мужик — не пара моей Лисице. Что она с ним увидит? Нудные скучные просмотры телека под пледом? Поездки к мануальщику? Выучит назубок список лекарств от ревматизма? В тридцать пять останется без полноценного секса?

Уверен, что моя Лисица с ее светлой головой и пытливым умом прекрасно все это понимает.

И с ним только назло мне.

Это же в женской природе — когда проблемы с одним мужиком, надо быстро найти другого, чтобы тот первый понял, как был не прав и какое счастье упустил.

Самое смешное, что я реально повелся на все это.

Хоть до сегодняшнего дня не верил, что ее роман с Миллером может зайти… так далеко.

— Ну а тебе какая со всего этого выгода? — Забираю у Тани тарелку с печеньем. — Прости, что не готов поверить исключительно в заботу о благе лучшей подруги. Хотя… дай угадаю — нужно, чтобы приревновал бывший?

Она что-то говорила про свои сложные отношения, но я никогда особо не вникал.

— И это тоже, — энергично кивает Таня. — Ну так что — по рукам?

Я быстро отмахиваюсь от голоса разума, который нашептывает, что я влезаю в какую-то очень нездоровую херню, и скрепляю сделку рукопожатием.

Если честно, я бы душу дьяволу продал, если бы он предложил в обмен на нее отмотать время назад, до нашего с Лисицей второй свидания на катере.

Я бы не дал ей уйти «не моей».

И то, что я жалею об этом сейчас — лучшая расплата за мою трусость, глупость и самоуверенность.

— Это что-то значит для тебя? — спрашивает Бармаглот, разглядывая мою доску с визуализацией кондитерской мечты.

Я как раз пришпиливаю туда новое распечатанное из интернета фото с красивым креативным меню, отхожу и не без удовольствия разглядываю все свои находки. Когда-нибудь, когда я заработаю хотя бы на первый вклад в банке…

— Это мечта, — говорю с улыбкой и тихонько хихикаю, потому что Бармаглот обнимает сзади и как всегда укладывает подбородок мне на голову, из-за чего я чувствую себя почти что Ньютоном, на которого свалилась целая тыква. — Мой маленький сладкий уголок, где будет пахнуть шоколадом, бразильской корицей, душистым перцем и солёной карамелью. Особенные десерты «от автора», кофе с пенкой из тыквенного сока…

— Звучит вкусно.

— Ага, только стоит дорого.

Я потихоньку высвобождаюсь из его здоровенных ручищ и бегу спасать два отличных рыбных стейка, которые передержала на сковороде больше на целых семь минут.

— Зай, я дам денег.

Хорошо, что я как раз выкладываю второй кусок рыбы на тарелку, потому что сковорода с грохотом вываливается из рук и приземляется мне на ногу.

Я ору больше от досады, чем от боли, потому что — слава богу! — как раз сегодня решила не задротствовать и приготовить рыбу не на чугунном гриле. Так что с моей ступней точно все в порядке. Ну, по крайней мере, нет повода ехать в травму.

Два раза за последние несколько месяцев — это было бы слишком.

Бармаглот отбирает у меня наш с трудом спасенный обед, силой усаживает на диванчик и садиться на корточки передо мной.

— Ты с приветом? — спрашиваю на всякий случай.

— Нет, я с деловым предложением.

Ему идет эта спокойная уверенная полуулыбка.

И по фигу, что не брился уже с неделю, и даже почти не колется.

— Это просто… моя мечта, Бармаглотина, — пытаюсь не дать себе раскиснуть. И удержать проклятых бабочек подальше от груди, потому что их туда тянет словно намагниченных.

— А я могу помочь ее осуществить.

— А я не просила помогать.

— Ну ты бы не попросила о помощи даже если бы лежала парализованная поперек железнодорожных путей. Я реально считаю тебя самой сильной женщиной из всех, кого знаю, но иногда сила состоит еще и в том, чтобы взять себя в руки, затолкать гонор в жопу и дать своему мужику о себе позаботиться.

— А ты мой мужик? — икаю и стыдливо прикрываю рот рукой.

— Бля, Зай, я твой будущий муж. — Он ржет в голосину и ерошит мне волосы, пока я изо всех сил пытаюсь сражаться с проклятым жжением в груди. — И я в общем неплохой инвестор, так что…