Творческий альбом "Жизнь в рифму" - это сборник моих размышлений оформленных в стихотворную форму. Обещаю - будет интересно...
Родине…
Я люблю тебя безмерно,
Безгранично, просто так.
Аки пёс до смерти верный,
Скажут многие: – Дурак!
Ничего, пускай злословят,
Как тебя мне не любить?
Пусть я даже не достоин -
Пол мизинца, может быть?
Каюсь, что ж, в младые годы
На чужую всё глядел.
По веленью прошлой моды
Бросить я тебя хотел.
Слава Господу – очнулся!
Что-то вдруг в душе зажглось,
Сердцем я к тебе вернулся.
Ты простила уж небось?
Мы теперь с тобой едины,
Не жалею я ни чуть.
Божьей матерью хранимы.
Да, и долг пора вернуть…
***
Сто двадцать пять.
Сто двадцать пять блокадных грамма,
Слезой пропитан чёрствый хлеб.
Из тел замёрзших – панорама.
Слепой старухой бродит смерть…
Вот мать без сил кулёчек тащит
Средь верениц из сотен мам,
Без слёз совсем, безмолвно плачет -
Ей не хватило этих грамм…
И много кто, зимой холодной,
Глядя в кресты оконных рам
От смерти умерли голодной -
Им не хватило этих грамм…
В граните братские могилы
Господь воздвиг над ним храм,
Чтоб мы навеки не забыли -
Сто двадцать пять блокадных грамм…
Предателям.
Не так давно, по меркам мировой истории,
Цену предательства определил Господь.
И вот, с тех пор, как остриё копья пронзило плоть,
Сей грех любим известной всем аудитории.
И сколько б не платили бы хозяева холую,
Богатству этому была всегда одна цена:
Те тридцать маленьких кусочков серебра,
Что одному лишь равные Иуды поцелую…
***
Как не крути – из жизни прошлое не вырвать
И без оглядки, нет – не двинуться вперёд.
С самим собой тяжёлый бой не выиграть,
Коль память связь с минувшим разорвёт.
Но мы, подчас, с упорством идиотов,
Берём и рушим то, что создано давно
Руками предков, кровью их и потом,
Что памятник, могилу ль – всё равно.
Не время ли пришло остановиться,
Пристать к родным навеки, отчим берегам,
Взять лучшее из собственных традиций,
А подлое уже назад вернуть врагам?
****
Врачам.
Я Вам кричу от всех: – Спасибо!!!
И в ноги кланяюсь земно.
Ваш труд, порой невыносимый,
И есть – любовь, и есть – добро.
И пусть Вы люди не святые,
Но подвиг Ваш для всех нас свят.
Вы в эти дни, часы лихие
Собой закрыли двери в ад.
Ещё прошу за тех прощенья,
Кто в меру глупости своей
И душ поганых, без сомненья,
Зовёт – убийцами, врачей.
Ну, а за Вас – отдавших жизни,
Я Бога искренне молю.
Не все так могут – бескорыстно,
За други жизнь отдать свою…
***
Жизнь – что дорога
Из рытвин и ям.
Кидает немного,
То в грязь, то в туман.
Свернёшь, ненадолго,