«Нет, это определенно был не тутовник, – подумал я, приподнимаясь на локте и пытаясь протереть глаза. – Таких галлюцинаций у меня даже в лакокрасочном цеху не было, где я подрабатывал по молодости. А ведь в конце долгого рабочего дня мне даже выходящие из стены зомби как-то привиделись. Но дедушка-бодибилдер со скверным характером – это уже слишком».

Я выглянул из шалаша и уперся взглядом в черные, начищенные до блеска сапоги. Затем почувствовал, как лба коснулось что-то холодное. Ох, блин, это ж дуло автомата!

– Встать. Руки за голову.

«Проблем с языковым барьером у меня явно не будет, – подметил я, послушно исполняя команду и ожидая, пока меня обыщут. – Зато других – просто навалом».

Мой импровизированный шалашик окружила пятерка военных в камуфляже и полной боевой экипировке. Еще столько же стояли чуть поодаль, контролируя окружающее пространство. Большинство из них, кстати, были европейцами, что тоже неплохо.

– Парень, ты кто такой? Как прошел охранный периметр? Сколько вас всего проникло на территорию поместья?

Не знаю, кто учил этих ребят, но больше двойки они точно не заслужили: я еще слова сказать не успел, а уже получил столько полезной информации. Я оказался в каком-то защищенном поместье, а то, что я принял за лес, видимо, являлось своеобразным приусадебным парком. А еще на плечах окруживших меня людей красовались необычные нашивки с изображением синих драконов. Я, конечно, не специалист, но таких войск в российской армии отродясь не было.

– Понятия не имею, где я и как здесь оказался, – честно ответил я. – А зовут меня Роман Михайлов, и я совершенно один.

– Из семьи Михайловых? – как-то мгновенно напрягся военный, очевидно, командир группы: невысокий, но крепкий, примерно моего возраста мужчина с острой мушкетерской бородкой.

Видимо, сон со здоровенным дедушкой был не совсем сном!

– Да, – на всякий случай подтвердил я.

А что, я же ведь и правда из семьи Михайловых. Не соврал ни единым словом. Только мама моя – секретарь, а папа – владелец автомойки, и их личности уж точно не могут вызвать у военных такую реакцию.

– Врет? – спросил «мушкетер» другого военного.

– Нет. Всё правда, – коротко ответил худенький то ли китаец, то ли японец.

Хм, это как он так с ходу определил? Менталист, что ли?

– У Михайловых только двое детей его возраста, но один из них – девушка, а другой – старше и не такой хлипкий.

Детей?! И вообще, это каким идиотом надо быть, чтобы назвать «хлипким» мужика тридцати пяти лет и весом девяносто пять килограммов?!

– Расстрелять? – предложил один из военных. – Тоже мне, поселенец. Это же надо – шалаш на территории поместья Михайловых начать строить.

Тут я запоздало вспомнил о выданном дедком медальоне. Ну, сейчас я им продемонстрирую эту штуку, и они тут же упадут на колени пред своим повелителем… Хм… а где он? Надул дедулька, что ли?!

Увы, но никакого медальона при мне не оказалось.

– Предлагаю забрать его на базу и вызвать Евгения Сергеевича. Просто на всякий случай. А там уж видно будет.

– Согласен, – ответил второй военный.

Я решил не вмешиваться в их разговор. В конце концов, когда вас десять человек и у вас в руках автоматы, вполне допустимо разговаривать о человеке так, будто его нет рядом. Да с таким численным превосходством вообще что угодно можно себе позволить, так что это они еще по-доброму со мной обращаются.

Один из военных обыскал меня, отобрал телефон с наушниками и сунул в карман рубашки. Я постарался запомнить его лицо, чтобы потом в случае чего у меня была возможность стребовать свою технику. Если меня, конечно, раньше не казнят.

– Шагай, – велел военный, легонько толкнув меня рукой в спину.

Я послушно последовал за идущими впереди мужчинами. Кстати, повнимательнее присмотревшись к их форме, помимо драконов на плечах, я заметил на нагрудных карманах стилизованные буквы «М», подозрительно схожие с медальоном, на который меня нагрел дедулька. А еще кроме старых добрых автоматов Калашникова они были вооружены странными, покрытыми рунами дубинками. Или это жезлы?

– Простите, так где я все-таки оказался? – осторожно напомнил я о своем существовании.

– Это земли при поместье графа Михайлова, – со значением ответил военный.

– А страна? – чуть ли не жалобно спросил я.

– Мальчик, ты больной? – раздраженно рявкнул «мушкетер». – Это Объединение островов, Золотой.

– Что – «золотой»? – окончательно растерялся я.

– Остров – Золотой!

Про планету я спрашивать постеснялся, интуитивно догадываясь, что особенной пользы от этой информации не получу, а вот по шее за подобные вопросы – запросто. Но вот по поводу «мальчика» все-таки решил высказаться: