Как мерзко чувствовать, что медленно стареешь,Что делаешься циником, брюзгой,От умных разговоров сразу же тупеешьИ ценишь все сильней порядок и покой.Как гнусно принимать от девушек авансыИ делать вид, что держишь их всерьез,И слушать фортепьянные романсы,Что те поют интеллигентно, в нос.Как пакостно хотеть, чтоб твой коллега,Пришедший почитать свои стихи,Уж лучше бы о них вовек не ведалИ спал бы мирно в поле у сохи.Как гадко, дочери читая о Салтане,Подозревать, к великому стыду,Что этот царь был бабником и дряньюИ пил запоем триста дней в году.
Сожаление
У святого духаНет ни глаз, ни уха —Он ведь, как известно,Бестелесен, гад.Но порой так глухоДостает житуха,Что я их наличиюБыл бы очень рад.
Сизифов труд
Я вас привел к себе домой под вечерИ, плавно подключив автопилот,Я обнимал белеющие плечиИ целовал полуоткрытый рот.Я убеждал себя, что жду мгновенья,Когда большое чувство вспыхнет в нас,А между делом гладил вам колени,Кося на телевизор правый глаз.Все было так банально, скучно, пошло…Я ерзал. Вы лежали на спинеИ вспоминали, может быть, о прошлом,А я разглядывал обои на стене.Я вас любил безмолвно, безнадежно,В отчаяньи кусая потный лиф…И горестно рыдал во тьме кромешнойНад нами древнегреческий Сизиф.
Счастье поэта
Было время незабвенно,Когда все и всё читали,Когда каждому придурку,Как оракулу, внимали.Втридорога продавалиЛюдям книги спекулянты,И те ими забивалиСтенки, полки и серванты.И поэты отрывались —Пили, ели и кутили,Девок толпами имелиИ червонцами сорили.Только нынче все смешалось.Счастья нет на этом свете!В наши дни поэта сыщешьРазве только в Интернете.Три читателя… ну, тридцать.Пара психов неучтенных.Тут уж не до политесовИ замашек благородных.Тут бы на пожрать хватило,А не то что трали-вали.Все поклонницы свинтилиИ к банкирам ускакали.Власть! Начни сажать поэтов!Доводи их до инфаркта!Ведь такие инцидентыЗамечательны для старта!Запретите снова книги!Все читать опять возьмутся…И тогда бабло и слава
