Истинный возраст: 16

Истинный пол: м

Изначальная раса: человек

Истинный уровень 4 (опыт 155/700)}

Статус: зумерок

Параметры

Сила (Физические способности): 3

Интеллект (Ментальные способности): 2

Мудрость (Магические способности): 2

Интуиция (Духовные способности): 4

Удача: 12

Активные способности:

1. Призыв оружия (Удача) (Железный Феликс) (3 ур.)

Пассивные способности:

1. Враждебная неудача (Аура) (2 ур.)

Всё, теперь надо заняться снятием стресса.

Выглядываю в окно и вижу освещённый майским солнцем двор. Погода обещает приятную прогулку. Напяливаю джинсы и футболку, засовываю ноги в кеды — и выскакиваю из дома.

На улице хорошо — май подходит к концу и уже ощущается почти летнее тепло, однако ветерок всё ещё несёт освежающую прохладу. Не холодно и не жарко. Идеальная погода, что бывает только в мае и сентябре.

А я бреду по своему району. На улице никого — утро. Школьники в школе, взрослые — на работе. У нас занятия пока отменили. Негде их устраивать, в школе проводят срочный ремонт. Только одиннадцатиклассники где-то там занимаются, но у них ЕГЭ на носу. Нам об этом классная руководительница пишет в вотсапе.

Немного походив, понимаю, что скучно. К тому же чувствую накопившуюся усталость — мир подёргивается на краешках глаз, голова иногда немного кружится.

Позвонить Вале? Нет, очень уж растерянной она выглядела на утренней пробежке, пусть соберётся с мыслями. Лиде? И снова нет, она сейчас наверняка лечит сына. Лерочке? Не смешите мои пятки.

У меня есть друзья, с которыми мы вместе шпилим в игры, а иногда даже гуляем. Но они сейчас не в N-ске: Муха на соревнованиях по боксу, Смычок укатил на скрипачный конкурс. Есть, правда, ещё Лёлик и Болик, два дружка-пирожка, как мы называли их в командном чате, но этих из дома пушкой не вытащишь… Ноулайферы, что с них взять, перемещаются по маршруту школа-дом. Может, наведаться к ним? Ладно, обдумаю этот вариант позже.

В общем, так я и прогуливался один, подставляя лицо приятном ветерку, пока не наткнулся на компанию пацанов из моей школы. Они расположились на скамейке парковой аллеи, что вела вдоль дороги. Часть сидела, часть стояла как бы окружая скамейку и загораживая её от посторонних глаз.

— Хой, орлы! — поприветствовал я их, втискиваясь в кольцо. — А чё это вы тут делаете?

Пожимаю всем руки и оглядываюсь. Внутри кольца оказались лежащие на листе А4 бутылка водки, одноразовые стаканчики и палка краковской колбасы. Ещё несколько бутылок выглядывали из пластикового пакета.

— Тише, Шаман, не пали контору, — буркнул Витька Гриб из параллельного десятого. — Мы тут пацанов и девчат поминаем. И ты с нами помяни.

— Так поминают на сороковой день, — покопался в памяти я.

— Не нуди, Шаман, на третий тоже поминают.

— Сегодня уже четвёртый, — посчитал я.

— Просто, мля, выпей — буркнул стоящий рядом детина-одиннадцатиклассник, протягивая мне стаканчик. — За всех, кого эта мразь положила. Пусть их души попадут в рай.

Вспомнив трупы под перевёрнутыми партами и залитые кровью полы, я вливаю в себя содержимое стаканчика. Жидкость обжигает горло, из глаз текут слёзы. Ну и мерзость. Мне протягивают колбасу, и я откусываю приличный кусок прямо с оболочкой. Пофиг, выйдет.

— На, задыми, — протягивает мне зажжённую сигарету какой-то шкет из восьмого-девятого.

Вообще-то я не курю, но сейчас с благодарностью принимаю подарок. Затягиваюсь, кашляю, снова затягиваюсь едким дымом и слушаю разговор пацанов.

— У меня сестрёнка училась в седьмом «Б»…

— У меня двоюродный брат…

— Подруги моих сестёр…

— А мне просто их жаль, — говорит ещё одно знакомое лицо. — Пусть Аллах примет их души.

Магомед из параллели сидел на корточках, держа в одной руке стаканчик, а в другой — зажжённую сигарету.

— Ты же мусульманин, — зачем-то говорю ему. — Тебе пить нельзя.

— Сегодня можно, — отмахивается он. — За ребят можно.

Пожимаю плечами, докуриваю сигарету, напоследок мощно закашлявшись. Ещё раз жму всем руки — уже на прощание. Двигаюсь дальше, оставляя за своей спиной странную группу распивающей алкоголь школоты.

Сюрреализм какой-то.

Усталость немного отступает под действием водки, а настроение становится каким-то лирическим. Я вдруг понимаю, что чувствую себя виноватым в школьных смертях. Мотаю головой. Это не я убил их, а Куколдун. Вот пусть его и мучает совесть в аду, или куда он там попал.