— Ну а вы кем будете? — поворачивается к нам Молчалин. — Нет, признаюсь честно, мы вас всех пробили. Преподавательница английского с больным сыном, школьник с родителями-революционерами и появившаяся из ниоткуда девочка-фея. Почему Шейн отрядил в охрану своей дочери именно вас?

— Мы круты, — отвечаю за всех. — Ты круче не видел, Миша.

Специально провоцирую его пустые глаза на хоть какую-нибудь реакцию, но безуспешно:

— Не хами, мальчик. Раз ты в клане, обращайся ко мне либо Михаил Степанович, либо «товарищ генерал», либо шеф. А то, что ты крут… Тут база спецназа ФСБ, а на базе несколько десятков спецов. Вот они круты и не раз это доказали в смертельных схватках.

— А они тоже участвуют в плане… ну, по фарму города?

— Солдатики привыкли выполнять приказы и не задавать лишние вопросы, как это принято в их конторе, — вмешивается Сколопендра-богомол. — Миша, ты бы представил нас.

Молчалин неопределённым жестом руки указывает на сидящих за столом:

— Мои заместители по клану. Можете называть их по позывным. Берендей — начальник по боевой подготовке, Скол — наш игровой стратег.

Смотрю на часы. Пять минут.

— Стратег? — уточняю я, так как на стратега Сколопендра-богомол похож меньше всего.

— Ну кто-то же должен в игре разбираться и планы развития клана строить, — захихикал псих. — Это я всё придумал и генералу предложил: и идею клана и фарм-план наш…

— Скол! — угрожающе рявкает Молчалин, заставляя очкарика замолчать.

— А чё у вас в статусе «псих» написано? — интересуется Топа.

— Потому что я псих и есть. Со справкой. Меня же из дурдома чекисты достали…

— Скол!

— Всё, молчу-молчу.

— А где остальные члены клана? — интересуюсь я.

— Тренируются, — указывает на окно Молчалин. — Скоро и вас туда отправим. А то нарядились в камуфляж и решили, что воевать умеете.

Подхожу к окну и вижу большой полигон с разметкой. В углу расположен лабиринт из красного кирпича — имитация стен, а в дальней части тренировочного пространства немного утопленное в землю стрельбище. Всё очень похоже на шейновское, вот только людей копошится не в пример больше.

Десяток подтянутых здоровых мужиков бегают по кирпичному лабиринту, выцеливая невидимых врагов. Судя по выучке, это спецназовцы.

Ближе к окну расположилась разношёрстая группа людей разного возраста и пола. Вот пузатый мужичок пытается ползти мимо остова автомобиля по-пластунски. Живот заставляет его ползти почти на боку, делая похожим на упитанную креветку.

Рядом сидит на земле красивая девушка с взлохмаченными волосами. Стоящий рядом мужик с повязкой «инструктор» на руке явно на неё орёт.

— Честно говоря, не впечатляет.

— Это пока, — кивает Молчалин. — Пока они не тренированы и не обстреляны… Однако, это новички, ключевые позиции в клане занимают десяток опытных игроков.

С последними словами он кивает на стоящего сзади Старого солдата.

— А где они?

— Выполняют разные задания. Подготавливают… фарм, — хмыкает шеф оборотней последнему слову.

Видно, что оно ему непривычно.

Я бросаю взгляд на часы. Время. Всё должно начаться сейчас. Или уже началось, и я просто не слышу?

Выглядываю в окно и вижу, как спецназовцы куда-то бегут, а тренирующиеся клановцы в страхе припали к земле. Началось! Похоже, в здании действительно отличная звукоизоляция. Неудивительно, рядом постоянно стреляют.

— Товарищ генерал, на нас напали! — вбегает в кабинет здоровенный детина, на ходу надевая бронежилет.

— Кто напал? — рявкает Молчалин.

— Неизвестно! Командиры спецназа на связи, частота стандартная!

Подскочив к столу, генерал сдирает с держателя рацию.

— Командиры, доклад! Приём!

Рация отвечает сразу же:

— Первый взвод! Ведём бой у КПП. Грузовая газель расстреляна во время выезда и блокирует вход. Водитель убит. Повторяю…

— Отойдите от газели! — закричал в рацию шеф оборотней. — Займите позиции ближе к базе! Отведите другие газели от зданий…

Его прервал взрыв.

Звук прошёл даже сквозь изоляцию. Затряслись стены, а мгновением позже послышался звон вылетевших в коридоре окон.

— Полная газелька с гексогеном, — хихикнул очкарик Скол. — Похоже, подорвали её у …

Бах! Его речь прерывает пуля из Железного Феликса, и псих падает куда-то под стол. Живой, мёртвый? Нет времени проверять.

Бах! В голове забежавшего с новостью детины появляется уродливая рана, из которой струйкой течёт кровь.

В барабане было всего два патрона, и я начинаю быстро перезаряжаться, одновременно оценивая ситуацию.

Моя стрельба — один из заранее оговорённых сигналов к началу, но Элион и Лида даже не шелохнулись. Они в ступоре. Дуры.