— Немного необычно, учитывая вкус Мирона.

— Да, киваю, груди большой у меня нет и волосы светлые.

— Очень странно, что он с вами связался.

На мой вопросительный взгляд, дамочка поясняет:

— Вы же не можете родить.

Ее слова вызывают у меня обескураженную усмешку.

— А вы не можете быть матерью, — сходу отвечаю я и ни капли не жалею о своих словах, и далее активно жестикулируя рукой добавляю: — нет такой причины, чтобы отказаться от собственного ребенка. Ну, нет ее, Марго Васильевна! Нет!

Смотрю в эти карие глаза и не нахожу понимания. И не найду его там никогда, потому что один и тот же вопрос, мы видим абсолютно по-разному.

— Будете меня судить? Да что вы вообще знаете обо мне?

— Ничего, — слегка мотаю головой, — и ничего не хочу знать и дальше. Мне не интересна ваша судьба. Зачем вы ко мне пришли, не могу понять? Да и собственно говоря, мне это не нужно!

— Мирон попросил развод… — складывая носовой платок в руках, начала свое повествование жена Потемкина.

— И вы прибежали посмотреть на ту, ради которой он у вас, спустя столько лет наконец-то попросил официально оформить расторжение брака? Смотрите!

Взмахиваю кистями рук, открываясь взору незваной гостье.

Она смотрит на меня долгие и неприятные секунды и будто решает про себя что-то.

А что я могу сделать?

Ничего.

Насмотрится и уедет туда, где была все эти годы.

Но больше я не потрачу на эту дамочку и одной нервной клетки.

Ни одной.

Она того не стоит.

Увидев мое безразличие к себе, Марго засобиралась.

— Я хотела с вами поговорить, как женщина с женщиной, — она скептически поглядела на меня, — но вы, видимо, птица другого полета.

— Безусловно! — равнодушно отстегнула я. — Я вас не задерживаю, Марго Васильевна.

Увела взгляд на картину на стене. Что угодно готова я сейчас рассмотреть, за исключением визитерши.

Она чуть слышно покряхтела, возмущенно подышала и избавила меня от своего общества без лишних слов.

Цоканье каблуков.

Хлопок входной двери.

И… я собираю себя по осколкам, словно разбитую вазу.

Какими-то неведомыми силами я справляюсь с поставленными задачами. Они просты в обыденной жизни, но сейчас их выполнять крайне сложно. Завершив с делами, я возвращаюсь на работу.

Стоя в вечерней пробке, я решаю все-таки набрать один номерок. Попутно достаю из бардачка сигареты и прикуриваю.

— Лиза? — удивленно и невинно звучит его голос в трубке.

— Привет! Что-то давно не звонишь. Я аж соскучилась, — ерничаю я, — как дела, Вадим? Чем занимаешься?

— Я? Да я… Э-э… — заикается он. — Я сейчас на процедурах…

Поведение Кречетова мягко говоря странное.

— А что случилось? — стряхиваю пепел в окно.

В следующий момент я фоном слышу женский голос из динамика. Медсестра по внутренней связи просит пройти пациента по ТАКОЙ-ТО фамилии в кабинет.

— Ты что, в больнице? — наступает моя очередь удивляться.

— Угу.

— И насколько все серьезно?

Неужели Потемкин воплотил «вендетту» в жизнь?

— Да, в хирургии. Цел, но отделался несколькими шрамами.

Ничего. Шрамы украшают мужчин. Правда, мужчин настоящих.

— Ай-яй-яй. А что случилось? — изображаю не шуточную обеспокоенность.

— Собака покусала.

— Собака? Ничего себе!

— Угу, бойцовская.

Точно, Мирон! Слышала от него, что один из его друзей специализируется на различных породах собак. Надеюсь, клыкастой морде удалось попробовать какова на вкус филейная часть Кречетова.

Может и не стоит на бедненького наезжать за то, что он своей знакомой Марго сдал информацию о моих «возможностях»? Уверена, что это именно Вадим сделал на 99,9 процента.

— Ладно, Вадим, я пошутила, про «соскучилась». Ты выздоравливай, конечно. Поправляйся. Но в следующий раз имей в виду, что если твой язык окажется хоть на сантиметр длиннее, то бойцовская собака в твоих глазах двоиться или троиться будет. Понял, Вадим?

— Так это ты? — затаив дыхание, в изумлении выдавил Кречетов.

Уж пусть у него я виновата буду, а не Мирон.

— Я, — выпустив дым, быстренько потушила сигарету.

Ай-яй-яй, Елистратова! Кто твердит Мирону о всепрощении таких людей, как Кречетов? Кто? А что на самом деле? Нет. Надо все-таки ставить их на место.