Цитируя самого себя

Аннотация

Не столько проза, сколько поэзия. Не столько поэзия, сколько проза. Мое искупление перед самим собой и крик души всему миру современной литературы и современному обществу. Самое громкое и самое актуальное высказывание в литературе последних лет.

Часть Первая. Про себя. Предисловия. Снова здравствуй, читатель, Как попал ты ко мне – я не знаю, Но застал ты меня на закате, Всех моих одиноких мечтаний, Бросаю поэзию вместе с собой, Со стен картины жизни снимаю, Страницы горят одна за одной, Дом мой руины, я уезжаю Не беспокоят грады, лавины, Успел натерпеться и пострадать, И ты здесь сегодня – первопричина, Мне есть кому последнее слово сказать. Так что… Если я и уйду, то только красиво! Двадцать актов трагедии неразберих! Говорить буду живо я и правдиво, Как жив и правдив будет каждый мой стих! Лето. Мое солнце светит сразу с двух сторон, Первое солнце ярких эмоций, Второе рвется ко мне сквозь мой сон, Но есть еще счастье в заблудшем болотце, Ты это счастье, ты жить резон, Но солнце при встрече мне усмехнется, Ты лишь одна, меня – миллион. Лето потратили вместе с тобою, Жили в себе от зари до зари, Игры, ток-шоу, поцелуи с звездою, Ты весь мой космос, я же твой Шмит, Была ты и левой и правой рукою, Я все пытался тебя покорить, Но непокорной ты суетою, Сердце взяла, ну ладно – бери. Помню сидели с тобой на скамейке, Мило спала на коленях моих, Тогда с тобой жили в одной мы ячейке, Тогда позабыл о заботах людских, Забытой ты жизни моей чародейка, И только тебе я пишу этот стих, Моей перманентной любви ты наклейка, Только с тобой белый шум мой утих О лето мое, что светит так ярко, Помнишь ли ты всю любовь ту мою? Я в ее жизни отныне помарка, Она уж с другим, а я все люблю, Лето скорее дай мне сигарку, Жизни остаток я прокурю, Ты показало судьбы мне подарок, Дало ты мне Женю, но не жену. Лето, любовь, я тебе лишь пишу, Чтобы ты знало – я жив, и я помню, Я буду помнить, пока я дышу, И буду дышать без тебя, только – скромно. Дорога. Дорога, дорога, дорога, Куда же сегодня несешь ты меня? Иду по тебе бросая тревогу, Всё новые жизни уроки уча, Идут со мной соседи былого, Ребенок бежит, жуков затопча, Старика ведет такого сухого, Как незажженная кем-то свеча, Весел и рад ребенок пролога, Старик же, напротив, идет волоча, Груз хоть святого, но неживого, Прошлого жизни паралича, Дите и старик, герой монолога, Идем, как один, свой путь протопча, На нашей дороге развилок так много, Но идем напрямик, кому-то шепча: «Дорога, дорога, дорога, Меня не руби, как лес ты с плеча, Хочу пожить еще я немного, Но ты оборвешься лишь, рокоча…» 2019 (Выйти). Я не знаю, как мне выйти, Из души своей, вокруг, Есть лишь только тени мыслей И воспоминанья друг. Жизнь моя – мечта чужая, Для меня противна так, Что ни ада мне, ни рая, Не захочется никак. Незабвенною мечтою, Грудь мою тоска пленит, Отвратительной толпою, Голос в голове звучит. Гулом тяжким, Криком громким, Отдаляются во тьме, Голоса друзей, в потемках Нахожусь я как в тюрьме. Грезы – вот мое начало, И бестленный мой конец, Не прольет никто уж слезы, Даже мой родной отец. Богу каждый день молюсь я, Чтобы в жизнь мою пришла, Разукрашенная чудом, королева бытия, И с лазурными глазами, жизни всей мечта моя. Одиночество браню я, Одиночество – удел, Чувства все уносит бурей, Остаётся только тлен. Где же выход? Что мне делать? Как мне смысл возродить, Если я рукой бестленной, Сам себя готов убить Будущего впереди не вижу, Прошлое – сгнило давно, Все потуги ненавижу, Опустился я на дно. Не хочу я верить в это, Что петля есть выход тот, Где душа будет угрета, И страдание помрёт…. 2022 (Вышел?). Ну что, как вышел? Как дела три года спустя? Поэт недописанных четверостиший, Куда же идешь ты пальцы скрестя? Сначала ты думал – учеба есть смысл, Прилежно учился, хотел поступить, Все чаще со сцены ходил за кулисы, Все чаще просил себя оценить, Потом поражение за поражением, То роль упустил, то золото мимо, Тогда ты решаешь плыть по течению, Но это тоже невыносимо! Ждешь ты любви и мечтаешь о счастье, И вот вся мечта – как на руках, Но ты упускаешь ее, вот ненастье! Теперь не побыть с ней даже во снах! Тогда решаешь со всем ты бороться, С системой, с поэтами, даже с собой! Искусство писания все поддается, И пишешь ты книгу строфу за строфой, Смысл погиб и живешь ты лишь верой, Запутанной мухой в чьей-то сети, Всю жизнь отдаешь войне ты с холерой, Но сам ты холерик, как ни крути… Я не знаю, как мне выйти? Из души своей, вокруг? Есть лишь только тени мыслей? И воспоминанья друг? Вышел я, Чего же боле, Каждый выход – новый вход, Судьба ранила до боли, Но я жив, пока со мной небосвод! Я жив, пока сердце бьется! Я жив, пока ты жива! И жизнь пусть вся перевернётся! Моя строфа пройдет все естества! Критика. Автор, вот мой ответ: Стихи – набор суеты, Слаб твой этикет, И с рифмой ты не на «ты», Избит обсуждений предмет, И слога нет высоты, И лик поэта надет,

Конец ознакомительного фрагмента.