Во мне два Я
вернуться

Ларин Игорь
Шрифт:

Первая любовь

Ей принесут цветы с карточкой от меня.Посыльного потом попрошу рассказать,Как приняла букет, как читала —чтобы понять,Осталось ли чувство. А может, надеяться зряНа свидание, назначенное в записке.Такое желанное, но всё больше сомнений,Как только становится более близкимвремя,И ожидание, и понимание намерений.Стать снова кем-то, а не просто знакомым старым,Который, давно уже от этой жизни усталый,Хочет погреться у прежнего, не остывшего очага.А может, это снова молодость и на картине стога?И в музее почти пусто, и ничего лишнего,А может, это всё забытое и пронзительно личное —Которое не описать и не передать словами?А может, лучшее – это расстояние и молчание…между нами?Ведь сколько прошло – сорок лет, пятьдесят?Но часы на башне, как прежде, стучат.И голуби те же снуют под ногами,Как тогда, когда мы по брусчатке сбегалиВниз и смеялись, не стесняясь прохожих.Нарочно, чтобы им стало понятно тоже,Как нам хорошо и всё в мире – у наших ног.И что ни предложит теперь сам Господь Бог,У нас уже есть, и другого не надо.Одна ладошка твоя у меня в руке,На вторую дышу, целуя, а самсогреваюсь твоим взглядом,Васильками, плывущими по реке,Глазами, горящими над листопадом.Наверное, это не повторить, впрочем, как за оградой…Пусть лучше останется тихая память,Как над речкой пришлось молодыми плавать,Сплетаясь руками и лицами над водой.Но теперь мы уже не напротив друг друга,Разделённые временем и всяческой ерундой.Я теперь для тебя просто друг,Ну а ты для меня лишь подруга…А может быть… всё-таки… ну а вдруг…Да нет, лишнее видеться нам с тобой,Слишком поздно… и в ощущениях сложно.Да и адреса нет: я давно позабыл адрес твой.Скажешь: «Не может быть!»…Да, теперь и такое возможно!

«Четыре девушки стоят передо мною…»

Четыре девушки стоят передо мною,Четыре грации поют судьбу мою,И все они желанные, – не скрою, —И всех я жду, и каждую люблю.Такие разные, и столько шарма в нихЯ нахожу в любой, что мне подходит.И с каждой – будто снова я жених,И с каждой – всё впервые происходит!С одной мне нравится бывать в лесу,С другой гуляю я нагим по пляжу,А этой я подснежники несу,А та про Новый год мне всё расскажет!И изменяю им, и не винюсь за это.Вся наша жизнь сюрпризами полна.Одну зовут Весна, другую – Лето.А рядом с ними – Осень и Зима!

«Я к докторам не обращаюсь потому…»

Я к докторам не обращаюсь потому,Что сам врачую, штопаю, вправляю,А о себе порою забываю,Не жалуясь, не плачась никому.Мне кажется, ещё силён и молод,Что всё умею я и всё могу,Во мне неутолимый знаний голод —Всё я спешу куда-то, всё бегу.Я дни рожденья с неохотою справляю:Дежурных тостов шум и суета…Ведь с чем меня родные поздравляют?Умнею? – может быть, но мысль уже не та!Спокойствия хочу, но не покоя,Размеренности дум, желаний, дел,Чтоб болью я своей не беспокоил,Поменьше докучал и не бурдел…Как совместить, чтоб всё в одном флаконе, —Понять, постичь, успеть, не опоздать,Чтоб одиноким не остаться на перронеИ на судьбу-злодейку не пенять?..Как тяжело, когда письмо отправишь,В котором написал всё то, о чём мечтал,Хотел, но не достиг, тянулся – не достал,Осталось сожалеть, но не исправишь…

Маме

Сказать хочу (пусть будет между нами):Я чаще стал звонить, но реже ездить к маме.При утреннем звонке, на зуммере на третьем,Уже боюсь, что мама не ответит.Соседки номер сразу набираю,С тревогою прошу сходить, проверить:«Ну что, жива? Что?.. Села батарея?»И каждый раз вот так переживаю.Она мне мать, а я ей сын с пелёнок.Единственная старшая в семье —Пока она жива, я всё ещё ребёнок,Есть кто-то чище и мудрее на Земле.И вечером я жду, когда поднимет трубку,Расскажет про погоду, чем жила,А я ей – о семье, о внуках и покупках,Ну, в общем, все житейские дела…Вы берегите мам, которые остались,Которые живут заботою о вас.Уйдут они – и всё, все нити оборвались,Никто не любит так и не живёт для нас…

«С трудом бреду, а за спиною – муза…»

С трудом бреду, а за спиною – музаПоникшая, уставшая со мной,Любовница, не ставшая женой,В итоге не жена, а так – обуза.Не может дать того, чего не знаю,Я не запомню то, что вдруг приснилось,А рассказать боюсь и не желаю,Что всё во мне застыло и забылось.Не знаю, сколько нам вдвоём идти осталось,А может, порознь удачней наперёд?..Остаться одному… а вдруг пройдёт усталость?Но вот боюсь – и вдохновение уйдёт…

«Одной лишь фразой наповал убили сразу…»

Одной лишь фразой наповал убили сразу,Одной лишь удивили вы строкой —Не слухом, не враньём, не сплетни пересказом,Мгновенно брошенной – и так по месту,разом,Перечеркнув и мысли, и рассказы,Пронзили подло пущенной стрелой.Поверить в ложь легко, а проще – в ложь святую,Распущенную мельком, невзначай,Что, мол, на истину она не претендуетБез доказательств, ведь и так поверят, чай.Ещё страшней попытка обелиться,Перекричать и убедить толпу,Попробуйте потом отчиститься, отмыться,Умаслить рок и ублажить судьбу…

«Хочу душою отдохнуть, оттаять на природе…»

Хочу душою отдохнуть, оттаять на природе,Но рифмы кр'yжат в голове – как в чане бродят:Мешают, путают, толпятся и снуют,Дремать, расслабиться и спать мне не дают.Когда освобожусь от этой я напасти,Когда смогу заняться чем хочу, —Вязать у мамы шапки научусь,А может, поищу на свете счастья.Попробовал?.. И как, что получилось?Всё валится из рук, и всё не то.Наверное, со мной уж всё случилось.Пришёл домой, снимаю я пальто…Случилось, сел. Вот здесь перо, бумага,И строчки потекли, и я живу!До смысла бытия осталось чуть – полшага,Но мысль уйдёт, когда строку прерву.

«Чт'o для поэта быть имущим или бедным?..»

Чт'o для поэта быть имущим или бедным?В нужде – так это значит злым и вредным?А может, потому, что чуть и ничего,Свободным можно быть совсем и от всего?Богатому труднее пережить утрату,Потерю имиджа, банкротство и растрату,Да и не сможет он вложить во фразы чувство,Поднявшись до высот словесного искусства.Вы скажете, что голод не поможет,Поймав кураж, на вдохновение помножить,Когда в желудке пусто и в кармане пустота?Конечно, затрудняет беднотаКутёж и мотовство, стремление к распутству,Когда на стол поставить можно лишь капусту,Но, боже мой, как ошибётся тот,Что истиной считает анекдотПро невозможность веры и высоких идеалов,Когда бы денег у меня не доставало:А как же «с милым рай и в шалаше»?Вы скажете – затёртое клише?А про кибитку, в омут с головою,Забыть про всё, пускай хоть волком воютродители, знакомые, друзья,Когда не то что думать – вымолвить нельзяполслова…Вот тут поймёшь, что состояния такогоБез музы точно не преодолеть,И не поможет ни болезнь, ни даже смерть.И не нуждаешься во всех богатствах мира,Когда послышалось звучанье лиры!И я пишу… и чувствую, и грежу,Страдаю, а потом милуюсь, нежусьВ экстазе построенья фраз и слов,Способных всё разбить, разрушить до основ,И заново отстроить, и подняться ввысь!И вот свершилось: строфы все слились,И на бумаге всё, что накопилось,Что пряталось и в глубине таилось,Скрывалось по углам и закоулкам,В безмолвии, протяжном эхе гулком.Катарсис, невозможное блаженство,Утрата времени. Мгновенья совершенство.