Шрифт:
– Там… там… – отчаянно пытаюсь что-то выговорить, получается плохо, – я… там… там он… он…
– Кто он? – наконец, спрашивает время, вобравшее в себя гениальнейших поэтов. Оно кажется мне добрее остальных, может быть, только кажется.
– Время… поток времени… – мне трудно говорить на их языке, ведь какие-то неколько часов назад я не знал их языка, я вообще не знал, что бывают какие-то языки, и что вообще есть какой-то я, все это показал мне пульсирующий, трепещущий, который теперь отчаянно пытается понять чужой язык.
– Какой поток?
– Он убивает… – кажется, я правильно сказал «убивает», подобрал символ небытия.
– Кого убивает? Что вы несете?
– Да не слушайте его, странный он… – это «странный» звучит как-то нехорошо, с каким-то подтекстом, ненормальный, что ли, невменяемый, в общем, ничего хорошего.
Выпаливаю им в ли… то есть нет у них никаких лиц, о чем я говорю:
– Он убивает людей… он чуть не убил меня… моего человека.
– Кто он? – спрашивает поток, вобравший в себя лучших поэтов.
– Он… поток.
– Какой поток?
– Я не помню… не помню.
– Бред какой-то, зачем ему это делать? – поток времен, собравший у себя величайших математиков, смотрит на меня с презрением, – я понимаю, забирать… но убивать?
– Но он убивает.
– И кого же он… позвольте узнать?
Парирую:
– Мы этого никогда не узнаем.
– Отчего же так?
– Ведь они убиты… а значит… про них никто никогда и не вспомнит.
– А ведь действительно… ловко получается… Идеальное преступление, стереть человека из истории.
– Но зачем? Зачем? – возмущенные возгласы.
– Похоже, мы имеем дело с тем, с чем раньше никогда не сталкивались… с настоящим безумием…
Это слово вызывает эффект разорвавшейся бомбы, все в ужасе смотрят на говорившего.
– Вы сможете его опознать? – спрашивают меня.
– К сожалению, нет.
– Плохо… очень плохо. Могли бы быть и повнимательнее… а нам теперь что прикажете делать?
Говорю – осторожно, медленно, с трудом подбираю слова, если это вообще можно назвать словами:
– Я, конечно, не специалист… но я так думаю… нам следует объединиться… нам следует открыть границы между временными потоками… и вести строжайший учет всех, кто представляет ценность для разума… всех, в ком есть хоть малейшие проблески гениальности…
Я не жду, что меня послушают, и даже хотя бы услышат. Я уже готов, что со мной будут спорить, не соглашаться, возмущаться, – и даже не со мной, а друг с другом, еще чего, где это видано, да как вы хотели, если такое творится, никогда такого не было.
Я уже знаю, что они решат, я уже знаю – это лишь вопрос времени, когда я увижу мистера Пена в Таймбурге. Если неведомое нечто до этого не доберется до мистера Пена.
– Э-э-э… вечер добрый…
Никак не думал, что наша вторая встреча ничем не будет отличаться от первой – то же внезапное появление Азуса, та же моя растерянность, и проклятущее воспитание, не позволяющее напомнить о собственных границах, что теперь, конечно, временные потоки переплелись, но не до такой же степени.
– Господин Ремингтон?
Вздрагиваю – уже не от голоса Азуса, я уже понимаю, чем меня так пугает его голос, голос нечеловека. Вздрагиваю, когда меня называют:
– Господин Ремингтон?
Понимаю, что отпираться поздно:
– К вашим услугам.
– …не бойтесь, человека я вашего не трону… единственного.
– …откуда вы…
– …ну конечно, все знают, а я не знаю… а неплохо вы тут устроились. Только вы вот что, человек у вас жару любит, только сам он человек северный, так что вы ему иногда и прохладу давайте, и легкий снежок хоть ненадолго. И папиросную бумагу ему не давайте, нечего ему курить.
Хочу вспыхнуть, вы у меня последнюю радость-то не отбирайте, тут же спохватываюсь, что такую радость не грех и отобрать, нечего бумагой папиросной травиться…
Спохватываюсь, что не о том думаю, совершенно не о том, а ведь надо думать, что будет, если они обо всем догадаются, да ни о чем они не догадаются, хотя почему бы нет, хотя почему бы да, хотя…
– …а ловко вы…
Гром среди ясного неба.
Леденящий страх, ну не надо, не надо, не надо, ну пожалуйста-пожалуйста-пожа-а-а-а-луйста…