— Ты здорово помогла хутору избежать пожаров. Мы все твои должники.

— А эта трещина на стекле?

— Кулак тебе ее простит.

— Хорошо, я возьму деньги. В долг. Отдам всё до копейки позже. Ты не думай. Не хочу чувствовать себя обязанной. И кстати, про пожары я предупредила не ради Кулака и его благодарности! От него на хуторе одни проблемы. Мне плевать на его имущество.

— Ну хочешь, отсоси мне. Тогда точно квиты.

Ее взгляд вновь падает на мою ширинку. Марина глубоко задумывается, смочив губы языком. Я хочу ей треснуть по лбу, но почему-то ощущаю стояк. Блть.

— Если ты помоешься... — начинает она неуверенно.

Я качаю головой и завожу двигатель.

— Куда поедете с сестрой? — перевожу тему.

— В Омск, — отвечает она, приободрившись.

Судя по всему, перспектива ни у кого не отсасывать Маринку обрадовала, а мне, наоборот, тоскливо сделалось.

— Далековато.

— Надо отца найти. Там видно будет. Может, в Омске и останусь. Или в Ростов вернусь, я там родилась. Или в Москву рвану, на работу устроюсь и попробую поступить ближе к лету. Но сюда я больше не вернусь никогда.

Стреляю в нее глазами.

— Может, не нужно искать отца? Зачем он тебе? Не исключено, что он давно о вас забыл. Я не хочу, чтобы ты разочаровывалась. Родители иногда бывают жестокими. Потом живешь с этим, борешься.

— Я хочу. Я должна ему всё рассказать. Иначе это мучить будет. Я... вчера всё решила. Когда с этими мужчинами сидела в баре, ты себе даже не представляешь, как страшно мне было. Понимала ведь, чем вечер закончится. Что выхода нет — тянуть время (вдруг помощь придет) либо напиться и забыться. Казалось, весь мир против меня. И я должна отцу это сказать.

— Раз должна, то скажешь. Удачи тебе.

— А ты что будешь делать?

— Пока не имею ни малейшего понятия.

Мы подъезжаем к дому Хулиганки.

— Отлично, машины Ментовского нет, значит, не увижу гада, — морщится она.

— Помощь нужна?

— Нет, езжай. Я сама.

— Деньги переведу в течение часа. Телефон заряжу только.

— Хорошо, спасибо.

— Напиши, когда билет возьмешь.

— Ладно, папочка. Буду писать тебе постоянно и обо всём, честное слово.

Я киваю и останавливаю машину. Марина смотрит на меня. Улыбается. Потом тянется и целует в щеку. Я голову поворачиваю, чтобы губы ее поймать, но она отшатывается, прижимает к моему рту палец.

— Не нужно, Данил. Больше никаких поцелуев. На этом наши дороги расходятся. — Потом смеется и добавляет: — Я уже трезвая, надо было брать вчера.

Я ей подмигиваю, она пожимает плечами и выходит на улицу.

Молчу. Отпускаю ее, значок БМВ рассматривая. Глаз не поднимаю, потому что слишком сильно хочется пойти с ней и проследить, чтобы никто не обидел. Никто и никогда. Но я понимаю, что тогда, скорее всего, отвезу принцессу не на вокзал, а к себе на хутор. И тогда Марина узнает, что я тот самый Миронов, которого она презирает. Что я трахал ее в свой мальчишник. И что я непробиваемый эгоист, у которого проблем и врагов больше, чем у президента. Что думаю только о себе. Что жизнь моя — разруха полная и любить меня невозможно в принципе.

И что потом? У нее вся жизнь впереди. Которая меня не касается.

Жму на газ, машина стартует с места. Я поглаживаю любовно руль. Марина ушла, и умиротворение вместе с ней. Остались только серость и злоба — привычное состояние последних недель.

Едва выруливаю на трассу, увеличиваю скорость. И чем сильнее давлю на газ, тем больше и глубже становятся трещины на лобовом.

Я равнодушно наблюдаю за процессом и с каждой секундой всё ярче вспоминаю тот вечер. Триггер сработал. Не знаю, что им стало — усталость смертельная, адреналин после очередной драки, желание прибить Хулиганку, аварийная ситуация, резкий тормоз... А может, всё вместе. Но пазл сложился. Я вспомнил.

Глава 33

Вечер икс изменил всё. Подобно водовороту затянул на самое дно, отбросил в прошлое. В те дни, когда я чувствовал себя нежеланным ребенком, которого нагуляла мать-шлюха. Результатом интрижки, вылезшей уже после свадьбы. Ребенком, которого вот только утопить жалко, и терпит отец только до того момента, как восемнадцать исполнится, потому что по закону кормить положено.

Осознаю, что там, на дне, и нахожусь всю свою жизнь, запутавшись в обидах и уверенности, что недостоин, словно в иле. Один. В черноте и бесконечном одиночестве.

Я останавливаю машину у усадьбы. Столы всё еще расставлены, на них остатки пиршества. Видимо, всю ночь гуляли. Убираться только-только начинают, время к семи. Хутор уже не спит, но пока шумит вяло.

Я дважды за выходные не ночевал дома, но сейчас плевать на слухи. Вообще на всё плевать. Вряд ли меня теперь хоть что-то может удивить.

Киваю утренним пташкам и спешу к дому. Поднимаюсь по лестнице, рывком дверь в спальню распахиваю.

Злата не спит. На полу сидит, подушку обнимает. Смотрит на меня так жалобно, что отвернуться хочется. И уйти немедленно. Вот только куда? Она дрожит не то от страха, не то еще от чего-то.