Это моя первая поэтическая книга, написанная откровенно и от души. Буду благодарен за вашу поддержку. Спасибо)
Глава 1.
Расставания.
Мне плохо. Очень плохо…
Я без неё невмоготу…
И без неё не сделать вдоха…
Прости меня, вернись, прошу…
Ты видеть больше меня не хочешь.
Я знаю, понимаю всё…
Одним я словом приурочил, -
Что все границы пересёк.
Не знаю я, дойдёт ли это?
Прочтёшь ли ты? И что решишь?
Но без вопросов поставишь вето,
И все подробно отразишь…
Глава 2.
Настроение ноль.
Погода муть. Настрой такой же.
Вернуться, что ли? Опять писать?
Да знаю я, душа не гложет,
И кто захочет понимать?
Не смыслишь в этом, по большому счёту,
Не знаешь, как придать красу,
Пишу, пишу я, а что проку?
И не покрасить больше полосу.
В душе темно. Зажечь бы свечи,
Да только их и вовсе нет.
Ведь обстоятельства все так предтечи,
Хоть вдохновение и падает, как тысяча комет.
Не знаю я, что делать с этим.
Вы, подскажите, люди мне!
Всем рифмам вовсе неодетым, —
Гореть им и в огне!
Глава 3.
Терзает сильно.
Ну почему терзает душу?
Ну почему так плохо мне?
И почему так сердце душит?
И разум мой горит в огне.
Я помню всё же перву встречу,
Я помню, как гуляли мы.
Но обстоятельства, порой, не так предтечи,
Твои ведь чувства не были уж очень холодны.
Я так любил писать тебе в контакте,
Любил всё спрашивать тебя.
И, если чисто посудить, де-факто:
Я счастлив стал вдвойне вновь полюбя.
Я помню встречи, разговоры, посиделки.
Я помню всё. И это не вернуть.
Часами я играл с тобой в гляделки.
А сейчас я не могу заснуть.
Мне так тоскливо. Так погано.
Но жить же надо продолжать…
Хоть с сердцем и душою рваной…
И перестать себя утешать…
Я не забуду те моменты,
Я не забуду те стихи.
Но ты забыла те моменты,
Но не забыла ты стихи.
Надеюсь, ты сейчас счастлива.
Я рад, поверь мне, очень рад.
Сегодня очень уж дождливо…
Но на сегодня обойдёмся без цитат.
Глава 4.
Мучение.
Вопрос один всё мучит душу,
Хотя, и может, оправдать.
И в миг ли чувства обездушу?
И почему так больно забывать?
Я не могу писать так много.
Ведь в мыслях, как и на душе —
Опять всё пусто. Синагога.
И больно мне внутри, извне.
Ну где ты, где ты пропадаешь?
Ушла. И нет уж тех звонков.
И больше – нет, не ожидаешь…
Уж нет меня и тех стихов.
Вы подскажите мне, что делать?
И как же быть, чтоб боль забыть?
Ну это жизнь… Её не переделать.
Да и любовь… Её ведь не убыть.
Она была и будет продолжаться.
И почему Она всегда приносит боль?
Стихи я буду сочинять, чтоб разочароваться.
Но от чего же пропадает вся любовь?
Душа истерзана бывает в клочья…
А сердце вовсе и подавно теребит…
Опять не спать ни днём, ни ночью…
Так разум мой совсем разбит.
Не привыкайте, люди к человеку.
Рано или поздно, Вас это убьёт.