Шрифт:
Рассказать о дороге…
Оттенки
«Свечей горящих тусклый отблеск…»
Осеннее разностопье
А клоуны остались…
Чужая боль
Старый альбом
Шаги
Три вечерние строчки
«Такие странные бывают вечера…»
Я хочу рассказать о дороге,Что петляет от самых дверей…Так давно месят пыль мои ноги,Что уже не пугают зверей.Те не прячутся в панике в норы,Лишь, лениво обнюхав мой след,Чешут за ухом громко и споро:«Вот покоя бродяге-то нет!»Я иду мимо сумрачных башенИ весёлых лесных ручейков.Дождь и снег мне давно уж не страшен,И не вижу я в мире врагов.Счастье льётся из каждого камня,Что лежит на дороге моей.Я присяду на краешек: «Дай мне,Боже, сил не дойти до дверей!..»
Какие разныеБывают оттенки!..Лицо прекрасноеС портрета на стенке…Туманным кружевомПодёрнулись плечи…Слова ненужныеУтихли под вечер…И тихо катитсяСвет лунный по коже,Оттенком радостиТебя растревожив…
Свечей горящих тусклый отблеск,Души моей печальный оттиск…Рояль покрылся пыльной дымкой…Душа живёт в нём невидимкойИ отзывается на вздох струныБеззвучной песней старины…Не трогай клавиши, закрой тихонько крышку…Не делай больно… очень больно… слишком…
В сонной лениНад головойТуман осенний,Живой, живой…Я выгляну в окно.Ну, что там за погода?Мечтать разрешеноВ любое время года.Мечтаю о морях вдали,Где так крылаты корабли,Где кудри пены за бортомХватает рыба жадным ртом.Когда-нибудь причалю, наконец,И странной мне покажется недвижностьЗемной поверхности, и стук сердецУж станет в шуме города неслышным.И медленно вернусь, усталая, домой,С волненьем радостным коснусь потёртой двери.За ней услышу снова добрый голос твой:Он позовёт меня, и я ему поверю.
Уехал цирк, а мы с тобой остались —Смеяться, и рыдать, и слёзы утирать,И жить потом без слёз – такая жалость,Без них дышать нельзя и страшно умирать.Да Бог с ним, с цирком, пусть он катит дальше —Везёт по миру фокусы и блеск,И рык зверей, и скрип афиш бумажных,И барабанов неумолчный треск!А мы с тобой остались в чистом поле,Где только что стоял большой шатёр!И глаз счастливый блеск, и крики боли:Всё нам! Мы – клоуны с тех пор… и до сих пор!
Всегда в ответе мы за чью-то боль.Коснёмся второпях, неосторожно,Заденем невзначай, и даже невозможноНам разглядеть в толпе – кто шут, а кто король,Кто Белоснежка, кто Железный Феликс,Кто в латах, кто до сердца обнажён,Кому законом Бог, кому-то Бог – закон,Кто так велик, кто виден еле-еле…А боль всегда кричит, и кровоточит рана,Умышленно она нанесена иль нет,Пройдут ли мимо, извинятся ли в ответ —Боль остаётся болью, вот что странно…
Возьмите в руки альбом,Тот старый-старый альбом,Где папа с мамой улыбаются вдвоём —И с пожелтевших листовЛетят обрывки стихов,Летят мелодии давно забытых снов…В руке томится рука,Дрожат ресницы слегка,И жизнь вдвоём так безмятежна и легка…Там лица, лица вокругРодных, друзей и подруг —И в жизнь ушедшую открылась дверца вдруг.А на последнем листе,На пожелтевшем листеСирени гроздь под солнцем тянется к воде…На обороте прочти:«Прости, родная, прости!Но что ж поделать, нам теперь не по пути…»
Чьи-то шаги послышались…Лёгкой руки касание…Занавесь чуть колышется…Кто же прервёт молчание?Ты ли ко мне, чудесница,Муза Эрато нежная?..И по чудесной лестницеПесня течёт безбрежная!Лишь не спугнуть бы странницу!Может, свершит желание?Может, она останется?
Такие странные бывают вечера:Как будто слышишь лёгкое дыханье,Как будто с ёлки облетает мишура…А может, за окном увидится сияньеНад тёмными коробками домов,И чей-то голос вдруг прошепчет: «До свиданья…»И роется душа в обрывках снов,И ждёт их воплощений ежечасно,И ловишь еле слышный стук шагов…О, как же эти вечера прекрасны!