Зарисовка о далеком (или близком) времени, когда увидеть чистое небо – почти не позволительная роскошь. И не потому что экология или смог, а потому что сами люди разучились видеть свет. Копошась в тенях, фантазиях о Я, не видя толком ничего и никого. Так проходит неслышимое время. А единственным способом увидеть Белый день – отказаться иллюзии Себя.
Научением пространными сполохами некоторой важности рассказывает историю свою умный мальчик с голубыми глазами.
Чист он, нежна длань его – все это певучей радостью мажется по губам. Хорошо смотреть на то, как расцветает весенняя песня зеленых лесов.
Сны по-другому чувствуют, по иной дороге себя находят. Есть в этом всем настойчивость располовиненная с красотой отхода ко сну.
Звуки здесь мелкой росой оседают на гусиной коже – петелька внутри хохочет от смешного напутствия.
Все здесь будто бы покрыто незримой пылью неохваченных взором веков. Найти бы мудрость в словах близкого человека, еще не утонувшего в слезах отчаянного, последнего вздоха.
Удивлением накрыта скатерть, на которой лежит голая дева с раскинутыми руками-ветвями. Светлым днем прикоснется к ней грибная сетка и приберет к своему длинному телу ее уже ставшей нетленной физику.
Чистая любовь размахивает здесь веером, овевая нас, тихо сидящих, свежим ветром новизны. Хотя, казалось бы, какая здесь может быть новизна, в этих то стенах, насквозь пропахших дымными вечерами.
Конец ознакомительного фрагмента.