Дописали, домечтали.

Мне они, как эстафету,

Свою лиру передали.

Вместо них по этой жизни

До конца я прошагаю.

Я додумаю их мысли,

Их стихи досочиняю.

Довершу и домечтаю,

И уйду дорогой вечной,

А на память вам оставлю,

Свою лиру, свои песни.

Словно ангелы в белых одеждах,

Опустились на мокрый асфальт.

Так в душе моей лучик надежды

Пал смычком на заброшенный альт.

И движеньем забытым, неверным

Он коснулся натянутых струн.

Словно бритвой, прошёлся по нервам,

И меня снова к жизни вернул.

Я стихов писать не умею,

Прозой высказать не могу,

То, о чём я душой скорбею,

То, что в сердце своём храню.

Дай мне силы, о… Господи! Слышишь?

В некой форме всё это излить,

Научи, просвети, напутствуй,

Путеводную брось мне нить.

В чём же слабость моя? И в чём сила?

Я не ведаю столько прожив.

Дай мне мудрость, о… Боже милый,

Отличить доброту от лжи!

Я не поэт, но мне стихи близки.

Моя душа сгорает от сознанья.

Что без таланта к слову нет пути

И недостаточно лишь страстного желанья

Писать, писать и вновь писать стихи.

Слова бездарные, ненужные.

Но в голове роятся мысли.

Они плывут цепочкой дружною.

И вот листки уже исписаны…

Я люблю марать листочки

И словечки рифмовать.

А потом сплетать их в строчки

И писать, писать, писать…

Заполняются странички

И бегут из-под руки.

И становится привычкой

Вновь и вновь писать стихи.

Жизнь лёгкой не бывает у поэта.

И часто нет в кармане ни гроша.

Но, как всегда, летит из мрака к свету

И молится за всех его душа.

Коварство, злобу, зависть презирает,

И свято верит в торжество добра.

Бьёт жизнь его, а он святой мечтает,

Что завтра будет лучше, чем вчера.

Может быть, они чего-то стоят

Эти бестолковые стихи?

Может быть, кого-то успокоят,

Мир в душе помогут обрести.

Может быть, возьмёт их кто-то в руки,

Погрустит над стареньким листком,

И мои писательские муки

Отзовутся в сердце мне чужом.

Я останусь безымянной,

Непонятной, неизвестной,

Незнакомою и странной,

И для вас неинтересной.

И, как снег весенний в сопках,

Я растаю понемножку,

А на солнце глянет робко

Золотистая морошка.

Ветерок, качая ветки

На деревьях худосочных,

Вам стихи мои нашепчет

Тёплой светлой летней ночью.

Зима отступила.

Снег снова растаял.

И дождик противный

С утра моросит.

Но я не зимы жду.

Милее весна мне.

А время шальное

Летит и летит.

Когда-то тянулось

Шажком черепашьим,

Потом раскачалось,

Ускорило ход.

И новое утро

Вдруг стало вчерашним,

И стал прошлогодним

Ещё один год.

А чёрные кудри

Совсем побелели.

Искрится под солнцем

Нетающий снег.

Не тот, что однажды

Исчезнет в апреле,

А тот, что ссудил мне

Отпущенный век.

Ах, эта лесть! Такая сладкая!

На самолюбие бальзам,

Но рожу за спиной украдкой

Скривит тебе трусливый хам.

А ты в речах приятных нежишься,

Поверив выспренним словам,

Совсем забыв о лицемерии,

Внимаешь ласковым устам.

Но будет горьким пробуждение,

Когда вдруг истину открыв,

Поймёшь, что лесть и восхищение –

Имеют низменный мотив.

«Я разный: я натруженный, я праздный», -

Сказал поэт однажды о себе,

И мысль его была такой прекрасной,

И подошла бы не одной судьбе.

Мы состоим из всех противоречий.