— А если… — начала Риса, но её прервал колокольчик повешенный на дверь. Повернувшись, мы увидели, как в проход протискивается здоровенный космический десантник в силовой броне алого цвета.

— Оп-па… новый клиент!

— Братик, а ты чего так улыбаешься? — обратила внимание на мою широкую и добрую улыбку Риса.

— Я придумал, — шепчу, и выходя из-за стойки, подхватив магией левитации меч, иду к новому посетителю. — Как я рад вас видеть! Поздравляю! Вы мой тысячный клиент, так позвольте по этому случаю вручить вам этот великолепный меч! — радостно объявляю на весь трактир.

Зрители тут же начинают аплодировать «победителю», но вот те, кто видели откуда здесь появился этот меч, начали хрюкать и давиться.

— А? — опешил человек почти на три головы выше меня.

— Прошу! — всучив прямо ему в руки оружие, продолжаю. — Поздравляю! Теперь этот шикарный меч ваш!

— Это какая-то шутка?

— Никаких шуток, все полностью всерьез! — отрезаю. — И не надо делать такие глаза, это не глюки, вы в здравом уме и пока еще трезвой памяти.

— Эээ…

— Вы в трактире «Логово»! Межмировой трактир, куда собираются особые личности!

— Трактир?

— Именно так. И как тысячному клиенту, геройное блюдо бесплатно, как и выпивка.

— Да-а-а-а? — оживился десантник.

— Да, так что проходите, располагайтесь.

Проводив человека за стойку, усаживаю. Стул жалобно скрипнул, но испытание выдержал. Пока я отвлекся на просьбу другого посетителя, воин сначала бегло осмотрел трактир, а обратил внимание на меч в руке, куда я его уже успел вставить. Двуручный меч демона в его руке смотрелся словно одноручный и как раз был в пору.

— Хм… классная штука, — хмыкнул десантник. — Но будет ли он эффективен против ксеносов?

— Поверьте мне, он будет эффективен даже против демонов!

— Ну если де-е-е-емонов, — мне показалось, или десантник под закрытым шлемом расплылся в улыбке? — Тогда спасибо.

— В вашем мире магия, или технологии?

— Техномагия.

— О, тогда вы быстро освоитесь с мечом. И так, что вы предпочитаете? Покрепче, помягче, мясное, или что-нибудь из овощей?

— Даже не знаю…

Угостив человека, стараюсь его разговорить. Как выяснилось в процессе общения, воин чисто случайно к нам заглянул, просто из интереса, что за необычная дверь появилась на космической станции. Сам он из охраны этой самой станции, возвращался к себе после патруля, а тут такая неприметная дверка, причем там, где раньше её точно не было.

Слушая описания солдата, сопоставил её с одним небезызвестным миром вечной войны, но нет, не она. Пусть и похоже. Более лайтовая версия, что ли? Да и народов явно побольше будет, а местные люди не так фанатичны и более адекватны. Это я уже понял, приди ко мне оригинал, то сразу же кинулся бы на посетителей с криком «За императора». Не-не, такого счастья мне не надо, и слава госпоже, безликие таких больных ко мне не приведут. Я надеюсь. По крайней мере раньше не приводили. Блин… что-то страшно стало.

Но, возвращаясь к нашим баранам. Споив космопеха парой литров не слишком крепкой ягодной настойки, на «раз-два-три», провожаю до двери, не забыв за ним её захлопнуть.

— Ну вот, — поправив рубашку, смотрю на Рису. — От подарочка избавились. Теперь бы еще придумать, куда остальные деть, — вздыхаю, вспоминая безразмерный шкаф, в котором уже двери не закрываются. — Черт… надо хотя бы из него этот гребанный линкор убрать, сколько места занимает…

Что такое линкор? Это туева туча обработанного железа которой придали форму инженеры — маньяки. И чем изощрённее были эти укуренные психи — неадекваты, тем круче линкор. Данный принцип применим ко всем судам, независимо, космические они, или морские. Разница лишь в том, что космический линкор на порядок крупнее своего морского планетарного собрата, а так тоже самое. Здоровенная бандура со значительными пушками, толстой броней, экипажем, которого будет больше, чем людей в некоторых городах.

И вот такую хреновину мне… нет, не подогнали, а нагло спихнули. С этим линкором вообще та еще история сложилась…

Играла веселая музыка, отрывались пикси, клиенты спокойно занимались своими делами. Кто слушал музыку, кто обсуждал новости, кто выпивал, а кто-то напивался. Ничего не предвещало беды, жизнь текла спокойным, размеренным ручейком…

— Яга, хватит квасить, мужу пожалуюсь, — прикуривая, обращаюсь к Яге. Той самой, народной, Русской. И это ни разу не бабушка, которая с костлявой ногой, и крючковатым носом, а вполне себе приличная женщина тридцати лет на вид, с русыми волосами, хорошими формами, и охрененными познаниями в травничестве и медицине.