Шрифт:
Хоть на руках Господь несет,
Все ж на тебя все черти злы.
Пора, уже, давно пора бы,
Вновь вспомнить для чего рожден,
Мы в этой жизни все прорабы,
Твой склеп тобой же возведен.
Срок жизни
С рождения до смерти срок отмерен
Мы в этот мир приходим ненадолго,
Но почему-то каждый все ж уверен,
Что жить он будет счастливо и долго.
Порою человек еще на свете
И по инерции работает и ест,
Но с каждым днем все менее заметен,
Как призрак исчезая с этих мест.
Мы гибнем не когда приходит срок
И тленье тела не примета смерти,
Она приходит, когда выучен урок,
И этот миг реален, мне поверьте.
Когда желанья не имеют силы,
И каждый день похож на предыдущий,
Когда друзья и близкие не милы,
И безразличен миг грядущий.
Тогда приходит окончанье жизни,
Хоть бьется сердце, оживляя плоть,
Оно умрет, достигнув срока тризны,
Вот только будет иногда колоть.
Сказка
Разве был тогда я не с тобою
И сюрприз не сделала судьба?
И не мы любили под луною?
В чем скажи теперь моя вина?
В том, что все окончилось так быстро
И любовь, как прежде солгала?
Помнишь ту знакомую нам пристань,
От которой лодка отплыла?
Сниться мне любовь твоя и море,
В теплой неизведанной стране,
Среди всех испытанных историй,
Эта сказка всех дороже мне.
Этих волн, прибрежное шептание,
Вновь тревожит душу средь ночи,
Скрипнет дверь, но больше на свиданье,
Не придешь ты в пламени свечи.
Вновь горит восток зарею новой,
Взявшись за руки, мы смотрим в небеса,
И луна прозрачною подковой,
Заставляет верить в чудеса.
Процесс творения
Скажи мой друг, когда стихи великих,
Читаешь ты, как «отче» на зубок,
Не говоришь ли, что они безлики?
Не думаешь, что сам такое б смог?
Не потому ль, что имена известны
И критика их не дала бы прок?
А аргументы были б неуместны,
От тех, кто захотел им дать урок?
Конечно, нет, ведь дело лишь в творенье
И по нему мы судим о творце,
Его рукой водило проведенье
Оно и он – слились в одном лице.
Скажу тебе, как тайну, по секрету,
Стихи нельзя сложить, как новый дом,
Они не могут быть приправою к обеду,
Они растут в душе, как снежный ком.
И вдруг внезапно падают лавиной,
Слова ложатся в рифму и строку,
Становятся замедленною миной
И, разрываясь, превращаются в реку.
Они текут невидимым потоком
И заполняют, как брега листы,
И не понять, что служит им истоком,
И, где рождаются столь дивные мечты.
Не рассчитать количество куплетов,
Не угадать наличье гласных букв,