Шрифт:
От слёз побелка в восклицанья знаках, точно.
– Ну,вот, опять? – Нет, я не плачу не нарочно.
Щенок теперь играет с той же тенью,
Да только слёзы вызывает… умиленья.
Луна
Мне нравится она такой:
Луна,луне, луны, луной.
Жемчужным шариком, горошком,
Что под подолом тянет ножку
И поправляя чепчик ночи
Зевает, и желает очень
Проснуться рано поутру,
Когда все звёздочки сотрут
Следы свои со щёк небес,
И обнажится дол и лес,
А ямка на песке у речки,
Куда как больше скажет речи
Бессвязной, человечьей, пресной
Как та вода. И ветки треск
Внезапный, словно наша жизнь…
Луна… Попробуй удержись,
Не поднимая взора к ней,
Брести по жизни, меж огней
Вчерашнее…
Порез Луны на платье ночи ветхом.
Побитом, ровно молью, сонмом звёзд,
И предаваясь жизни, как утехам,
Она не понимает, что всерьёз
Всё то, что происходит. – В самом деле?
А есть хотя бы день один, неделя,
Которые подарком и не в счёт?"
– Такого нет… Но перебив, сверчок
Почал скрипеть, создав уют… домашний.
Как, всё же, мил прошедший день, вчерашний…
Быть собой
Взялась за небо мокрыми руками -
Так получились нынче облака.
Который раз в меня бросая камень,
Ты не задумался, – а быть-то с этим как?
Любить тебя, как прежде, удаётся,
Но сердце тает, мнётся и саднит.
Ломает ветер то, что прежде гнётся
В один момент. И за собой манит
К тем далям, где другие камень кинут.
Так как же быть?! Печали, впрочем, минут,
И позабуду я ту боль обид…
Всё ничего. Приму беспечный вид,
Да стану вновь приятной, нежной, милой.
Чтоб быть собой, набравшись прежней силы.
Растёртые по небу облака…
Растёртые по небу облака,
И сосны вплетены в них, словно косы.
С вершины утра, как издалека,
И жизнь катИтся с времени откоса.
В дыханье частом кто не виноват,
А под ногой дорога просит: «Правой!»
И слышен сердца стук или набат,
Но оказаться непременно правым, -
Возможно, всё же, худшее из зол.
Смириться с этим? По-иному смерьте.
Но честен я, и всех тузов – на стол.
И, как любой, я опасаюсь смерти.
Растёртые по небу облака,
И сосны вплетены в них, словно косы.
Так дни мгновений создают века,
И оставляют нам одни вопросы.
Лето
Готовит осень листья. Сушит с лета.
С полудня слёту падает листва,
И вишня не вполне уже одета,
И ясень, и осина. Дважды два, -
Как то, что летних месяцев немного,
Но как же так? Того не может быть, -
Они, едва войдя, спешат в дорогу,
Лишь посидят, холодного попить.
С собою сухарей листвы насушат,
Орехов – рано, ягод – не сезон.
И филина не станут долго слушать,
И ястреба рыданий. Лёгкий сон,
Видение, случайность это лето.
Забудьте всё, но помните об этом.
Мимо
Ночник луны сквозь лес, украдкой…
Простое кажется загадкой
При свете звёзд, в тени аллей…
Дождю, как скажется:"Налей,
И непременно с плотной пеной
Той жизни, милой неизменно,
Клянут которую…" "Ну, что ж", -
Ответит дождик, – "Ты похож
На всех, кто был доселе. После
Садятся подле, плачут возле
Того, что мимо вдруг прошло.
Гляди-ка!– Солнышко взошло,
И день, что мчит по кочкам мимо,
Ну, неужели ж он не мил?!"
И в жар стыда, да в слёзы разом.
Мудрее мы, увы не сразу,
Но лишь спустя… – Неделю? – Жизнь!
А в спину крик:"Правей держись!"
И подступают, дышат в спину,
И обгоняют. Мимо…мимо…
Подсвеченный рассветом лес
Подсвеченный рассветом лес,
Лучами солнца тех небес,
С чьей прелестью мы вечность спорим,
Они же, жизнь саму спроворив,
На нас глядят чуть свысока…
Конец ознакомительного фрагмента.