Я надеюсь, с годами пройдёт тоска, что так душит во мне присловутое «нас».

Мой друг,

Я не знаю, что значит любить,

когда сердце разбито в кровь.

Я пишу к тебе, видишь, и строки мои даже ближе, чем ты сам для меня в этой серой чужой весне. [Нравится, когда снишься мне].

Я кричу тебе, и ты я надеюсь услышишь: истина, как оказалась, совсем не в вине. А в тебе.

И во взгляде твоём, конечно же.

Но дело…да, дело во мне и апрель эти раны скроет, как я чувства свои под безликостью для тебя.

Все хорошо? Только это меня успокоит

в этом колком движеньи души моего января.

Тает снег и на улицах кучи и тучи грязи.

[Но нет тебя].

Почему он не тает во мне, расскажи мне, друг?

Только ночь и луна обо мне одну тайну знает, которая дарит не только счастье, но и испуг.

Режет меня, как чёрную землю ржавый и старый плуг.

Я опоздала на целую вечность, как тот, что глуп.

Но одни поезда, как известно, уйдут, а другие придут.

Так и у нас. Было бы легче, если бы не давило «вот тут».

Было бы легче, не чувствовать и не знать ни о чем вокруг. Было бы легче…

Конец ознакомительного фрагмента.