17.07.2017 года случилась ядерная война. Цивилизация сократилась до нескольких очагов, разбросанных по миру. Привычный мир исчез, но люди научились жить в свете постоянной радиации, без интернета и сотовой связи. У них остались только вера в светлое будущее и бункеры, откуда можно вытащить оружие и еду, стряхивая прах предыдущих поколений.
В 2099 году ученые проводят первый эксперимент с черными дырами. Вместо потока энергии они получили прокол во времени. В жестокий постапокалиптичный мир попадает девушка из 21 века по имени Дина. Ее вернут обратно, но ее появление запускает цепочку событий, которые могут предотвратить войну. Вопрос только в том, хватит ли у Акелы смелости раз за разом проходить через время и пространство, оставаясь человеком?
Каждый шаг - это выбор будущего для всего человечества. Возможность менять мир - это риск измениться самому и превратиться в холодный расчетливый придаток компьютера.
Что будет дальше – никто не знает.
Я же верю в то, что мы выживем, несмотря ни на что.
Несколько слов от автора, написанные 04.03.2022
Теорией ядерной войны я интересовалась давно. Первые рассказы на эту тему родились в 2002 и 2003 годах на плодородной почве, оставшейся после Чернобыльской катастрофы и 11 сентября. Тогда же и было написано начало этой книги…
Черновики лежали и ждали. Только в 2019 году они дали толчок новой истории про конец света, выживание и конечно же про любовь, за которую не страшно умереть. Это история о простых людях в изменившимся после ядерной войны мире. У них есть возможность повернуть время вспять и все изменить. Но получится у них нарушить ход истории и остановить последний полет ракет?
Книга закончена в 2021 году.
Все описанные в книге события являются плодом фантазии автора, любые совпадения случайны.
Тихий пролог на кончиках пальцев
По Академгородку шла женщина в розовом пальто. Легкая поступь, воздушный белый шарф, умиротворенные глаза, блондинка сияла словно ей выпал выигрышный билет в лотерею. Чудесный августовский день пропах сырой листвой и подступающей осенью. Душный сладкий аромат проникал в ноздри и заставлял вдыхать жизнь полной грудью.
Дина не знала, почему она так уверенно шла через шум мегаполиса в оазис старого научного городка. Она не была здесь со студенческих времен, позабыв то чувство прикосновения к прошлому, которое дарит старый квартал. Вечером по улице обязательно поплывет аромат готовящейся еды, здесь царствуют запахи жареной картошки и пирогов, напоминая о теплом доме, бабушках и мамах.
Молодящаяся блондинка распахнула пальто от внезапного приступа душной ностальгии. Глаза туманились неясной тоской, но ответы не приходили. Равнодушное серое небо спокойно растекалось океаном мутных облаков, готовых вот-вот пролиться холодной водой.
Тревога пробежала мурашками по рукам, заставляя волосы вставать дыбом. Под слоем тонального крема лицо неудержимо краснело. Глаза в панике искали что-то, но не могли найти. Август 2017 года, тебя не должно было быть…
Мысли неслись вскачь. Размеренная жизнь со стажировкой в Америке и квартирой в столице перемешивалась с картинками темной комнаты, где у облезлой буржуйки с решетчатой дверкой на матрасах под чистыми цветастыми одеялами спит Дина и незнакомый парень. Или знакомый?.. Он так часто снился, что Дина запомнила каждую веснушку. Кудрявая шевелюра напоминала пыльную медь, а прозрачно-голубые глаза – скоротечную весну. Щербатая добрая улыбка на некрасивом лице, теплые руки, уверенные движения и хитрый прищур – именно так незнакомец отпечатался в памяти.
Пахнет дымом, от огня идет изменчивый свет. Танцующие блики отражаются от кирпичных стен с облупившейся серой штукатуркой. Деревянный стол с гладко обструганной поверхностью почти пуст. На нем лежит зеленый мягкий рюкзак, скрывающий в недрах предмет прямоугольной формы, в очертаниях заметны уголки от прибора или ящика. Две тарелки с жиром и мелкими костями, оставшимися от недавно пойманного зайца, небрежно брошены на пол.
Пегая облезлая собака, уютно устроившаяся в углу на пыльной шкуре, глодает крупный мосол. Она иногда чихает, смешно морща нос, и каждый раз оглядывается в сторону деревянной самодельной люльки. Там крепко спит малыш, закутанный в вязаные пледы. На бортике лежит старая обносившаяся по подолу песцовая серая шуба.
Эти сны… Они приходили раз за разом, но первый раз гулкая пустота и тишина, нарушаемая мерным перестуком далекого счетчика, возникла среди шума города. Нос уловил запах жареного мяса, дыма, пота и горелого жира. Кожа чувствовала жар от печки. Сердце колотилось возле горла, придавая обстановке налет туманной тревоги. Дина помотала головой, запахнула пальто, ежась от ледяного ветра, и, звонко перестукивая каблучками модных сапожек, побежала в сторону торгового центра и толпы. Уединение старых дворов напомнило об утраченной жизни, сводя скулы тоской о несбывшейся мечте. Зыбкие образы, вспышки света и нарастающий стрекот счетчика Гейгера отдавали болью в глазах и ушах.
Выйдя на оживленный проспект, Дина остановилась. Дыхание сбивчиво вырывалось из губ, а руки измяли кожаный ремень клатча. Взгляд понемногу прояснялся. Привычный шум мегаполиса, состоящий из дикой мешанины звуков, прочистил мозг и выветрил остатки сна.
Недовольно гудели автобусы, сыто рычали мощные двигатели автомобилей, смеялись люди, где-то гавкнула собачка. Магазины приветливо распахнули жадные пасти дверей, заманивая доверчивых покупателей яркими витринами. Толпа находилась в движении. Кто-то пил кофе на ходу, кто-то говорил по телефону. Каждый человек шел по своим делам, занятый решением проблем, вопросов, назначением встреч, свиданиями и расставаниями. Жизнь привычно бурлила, даря успокоение встревоженным нервам.
Все хорошо…
Дина в приступе неуверенности замерла на углу дома с красными панелями. Она не понимала, каким способом ей влиться в поток. Поймать такси или зайти выпить кофе, а может быть прогуляться по торговому центру? Размышления прервал перезвон гитарных струн. Стрекот счетчика в голове утих, словно покорился аккордам старой песни. Кто-то пел известные строчки про то, что не все так уж плохо…
Город погас. Краски стерлись. Затих гомон людей и рев машин. Возле бетонной клумбы с полуживыми настурциями на расстеленном куске тряпки зеленого цвета сидел уличный музыкант. Он явно бедствовал: потрепанные берцы с царапинами, мятые штаны и куртка с зашитой дыркой на локте. На шее болтался черный платок, в его складках угадывался рисунок оскала черепа. Грязные мозолистые пальцы ловко выбивали звук из послушной гитары, которая прожила уже лет сто, не меньше. Песня лилась, завораживая слушателей. Люди снижали темп, останавливались, слушали, качали головами и кидали деньги. Кто-то снимал музыканта на телефон, торопясь поделиться скоротечными новостями в интернете.