— Номер девятнадцать, значит. То есть окно кабинета администрации на втором этаже. Ладно, посмотрим.

Леонид, стараясь быть как можно тише, полез наверх.

***

Дублёр, взявший себе имя Мгла, сидел на подоконнике кухни в одном из множества заброшенных домов Сирвалиона. Высота для него была настолько привычна, что не вызывала и тени страха, так что тот факт, что находился он на восьмом этаже, Мглу ни сколько не беспокоил. Свесив одну ногу на улицу, дублёр со скучающим видом перекатывал в ладонях небольшой шарик клубящегося чёрного тумана, что казалось поглощал весь попадавший на него свет.

Как давно он ждёт? Он не помнил. Не потому, что прошло так уж много времени, а просто из-за собственной неусидчивости. Для Мглы не было более жестокого наказания, чем сидеть без дела. Но он ждал. Ведь таков был приказ его Господина. И пусть Мгла не имел ни малейшего представления почему, но только Его приказы он искренне хотел выполнять. Ни Сумрак, ни Троя не вызывали у него и доли того уважения и трепета, что вызывал Господин. Троя, кстати сидела в соседней комнате. Мгла не знал чем она там занимается, но ему это и не было интересно.

Откуда-то из глубин памяти дублёра всплыла песня. Он не помнил, откуда её знает. Да и не мог помнить. Ведь в зазеркалье нет музыки. Нет песен. Их попросту некому петь. Подняв свои янтарные глаза к серому небу, затянутому густыми, свинцовыми облаками, Мгла счёл песню достаточно красивой.

— Воздушные замки В кровавый туман, Камень в песок, Обещанья в обман, Сладкие грёзы В кошмарные сны, Грохот ударов Взамен тишины! Угасают огни В пустых городах! И мечты в пустоту Обращает война! Где смерть расправляет Чёрные крылья! Всё вокруг обращая Безжизненной пылью! Забыты навеки Заповедные сны! Истлели надежды Под пеплом войны…

С удивлением для себя, Мгла обнаружил, что по его щеке катится слеза. "Почему?" Подумал он, пока сердце продолжала сжимать печаль, появившаяся словно из ниоткуда. Проведя рукой по лицу, дублёр непонимающим взглядом посмотрел на влажные пальцы.

— Что вообще такое "война"? — прошептал Мгла, когда понял, что именно это слово вызывает в нём столь сильные эмоции.

Но он не знал, что такое война. Как не знал и значения великого множества других слов. Не знал, откуда ему вообще известен язык на котором говорит. Не знал кто он такой, не знал откуда, и зачем он появился. И обычно Мгле не было до этого дела. "Я — это я, а раз появился, значит так было надо." Так он всегда думал. Но вот сейчас эти ответы резко перестали казаться Мгле хоть чего-либо стоящими. От размышлений его отвлёк столь долгожданный голос, раздавшийся справа.

— Скучаешь, Мгла? — Мор стоял у входа на кухню, привалившись боком к стене.

— Господин! Рад вас видеть, — Мгла слез с подоконника, и поклонился. — Чем могу быть полезен?

— Красивая песня, — улыбнулся Мор.

— А… В-вы… — Мгла тут же замялся, заметно покраснев. — Вы слышали?

— Слышал.

— Господин, а…

— Что такое война? — дождавшись робкого кивка Мглы, Мор продолжил. — Странно, что ты не знаешь. Ибо война — это то, ради чего мы были созданы.

— И всё же…

— Смерть. Голод, и разруха. Вот, что такое война. Когда, казалось бы, разумные существа без особых причин отчаянно пытаются истребить друг друга.

— Я… Не понимаю…

— Мы все много чего не понимаем, — пожал плечами Мор. — Ну, а теперь к делу: Я смог выследить того, о ком говорилось в записях с интерфейса. В общем, для нас с тобой есть работа. Выдвигаемся в южную промзону.

Сказав название завода, на территорию которого и лежал их путь, Мор прошёл мимо Мглы, и незатейливо выпрыгнул в окно. Немного помедлив, но всё же найдя в себе силы забыть о терзающих хрупкий разум вопросах, дублёр прыгнул следом за своим господином, и понёсся вдоль пустынных улиц вымершего города…

***

Леонид уже пару минут стоял в дверях одного из кабинетов администрации завода. Тело просто онемело, а разум отказывался воспринимать то, что предстало перед глазами бывшего дайвера. Он ожидал увидеть что угодно: порванную леску, пролом в стене, очередное отражение, но реальность превзошла все его ожидания. На невредимой леске был подвешен белый лист бумаги. А на нём красивым почерком было выведено всего два слова: "Не поймал!" Наконец поборов чувство, что всё происходящее нереально, Леонид сделал пару осторожных шагов назад. А затем, найдя в себе силы отвести взгляд от просто не вписывающейся в картину реальности записки, побежал по направлению к лестнице. "Отражения не умеют писать, дайверы не стали бы такое вытворять, а значит…" Додумать Леонид не успел. Ведь на первом этаже, вместо знакомого люка, ведущего вниз, в безопасное место, клубился чёрный, непроглядный туман. "Сцилла?! Здесь?! Быть того не может!" Секунду помедлив, старый дайвер метнулся к центральному входу. Ведь за ним, рядом с кпп завода, был ещё один люк, ведущий в ту же трубу. Выбегая из здания, Леонид сорвал леску собственной растяжки. "Плевать, потом починю."

— Добрый вечер, — зевнув, сказал кто-то. — Что ж ты так долго? Я чуть не уснул, пока ждал.

Внутри Леонида всё похолодело. Замерший на месте дайвер медленно обернулся. Около входа, привалившись спиной к стене стоял парнишка среднего телосложения, лет двадцати — двадцати пяти на вид. Короткие чёрные волосы, зачёсанные налево, прикрывали часть лба, и лишь едва не доставали до глаз. Лицо парнишки можно было бы назвать совершенно обычным, и неприметным, если бы не одно "но": метка дайвера, что витиеватым узором змеилась по левой стороне лица, словно причудливое тату. Белок одного из глаз, явно затронутый той же самой меткой приобрёл насыщенный кроваво-красный цвет, а жути нагоняла антрацитово-чёрная радужка левого глаза, что сливалась со зрачком. Правый же глаз был с нормальным белком, и ярко-голубой радужкой. Одет визитёр был в необычного вида плащ из чёрной кожи. Молния шла наискось, от центра пояса к правому плечу, как на байкерских куртках. На левой части груди была чуть изогнутая гладкая пластина из чёрного металла, полностью закрывающая сердце, и левое лёгкое. Саму грудь по диагонали пересекал широкий чёрный ремень, к которому на уровне плеча крепился пластинчатый наплечник из небольших листов всё того-же металла. Оба рукава на уровне запястий пересекали по три узких чёрных ремешка. Длинные полы плаща доходили до середины голеней, закрытых высокими кожаными сапогами. Пояс плаща перетягивал очень знакомый Леониду предмет: генератор щита. Вот только призма его мерцала не привычным бирюзовым светом. Она была алой. Как, впрочем, и линза репульсора на левой руке паренька. На поясе висел агрессивного вида деструктор с v-образной гардой. Из привычного снаряжения не было видно лишь очков-интерфейса.