Сам я ворвался в подъезд, как подросток, которого отправили за пивом. То есть весьма проворно, и сразу же, без всяких прелюдий, приступил к операции «Грабь награбленное».

Оружия у зэков, как и предполагалось, было до жопы. Только на первом этаже я нашел два ПМ-а, ТТ и россыпь патронов к ним на столе. Да уж, вот засранцы. Нельзя так с оружием. Оно любит порядок. И на неуважительное обращение отвечает всегда тем же — к примеру, заклинит в неподходящий момент.

Я нашел даже настоящий раритет — самозарядный пистолет Коровина. Надо отметить, что в довольно неплохом состоянии. Хотя зэки из него явно стреляли, после чего не сочли нужным почистить.

Ну да, на фоне того же ПМ-а пистолет Коровина проигрывал. Калибр всего 6,35х15 мм. Его и разрабатывали как средство для самообороны. Прицельная дальность метров двадцать пять, не больше. Зэки даже магазин полностью не отстреляли.

У моего деда был такой, наградной. Наверное, тогда, в детстве, я в последний раз его в руках и держал. Так, стоп! Стоять! Никаких воспоминаний. Когда вернемся, пожалуйста, про деда, про всю семью. Я даже стопку подниму. Хотя, кому я вру, я ее и без этого всего подниму. В общем, никаких воспоминаний, пока мы на деле.

Второй этаж оказался более щедрым на подарки. В прихожей одной из квартир я обнаружил прислоненный к трельяжу АКС-74У. Не знаю, кем надо быть, чтобы просто оставить «Ксюху» в коридоре. Храни ты автомат в том же инвентаре. Да, неприятно, на плечи давит, но это же с непривычки. Зато когда припрет — раз, и готово. И не забудешь его, когда в одних портках на улицу выскочишь.

В соседней квартире на диване я нашел разобранный АК-74. Вот этот хотя бы почистили, если судить по грязной ветоши рядом. Ну, и на том спасибо. Я быстро собрал автомат, на что ушло меньше полуминуты. Помнят ручки, помнят. Так, идем дальше.

На третьем этаже оружия не было. Я уже подумал, что не все коту масленица. Однако заглянул в последнюю квартиру и улыбнулся. С виду она напоминала бичевник: деревянная кровать без ножек, забрызганный темными пятнами матрас, пустые банки и бутылки на подоконнике, на низком столике несколько шприцов. Да еще и запах соответствующий. Будто кто-то обделался в штаны, но позабыл об этом.

Бывал я в таких местах. Если коротко — наркоманский притон. Что говорило лишь об одном, дисциплины у зэков не было никакой. Сам Натюрморт не казался похожим на торчка. Понимал, что это путь в никуда. Но на баловство своей кодлы смотрел сквозь пальцы. Оно и понятно. Главное, что интересовало Федю — лояльность. А что делают подопечные на досуге — рассуждают о свободе через призму философа Бердяева или гоняют по вене хмурого — дело десятое.

Зато именно эта невзрачная во всех смыслах квартирка оказалась самой щедрой из уже просмотренных. Потому что на полу лежал опрокинутый пустой цинк. А уже рядом валялось семь пачек патронов. А если быть точнее — картонных коробок, на которых было написано: «Весовшица пачек 7». Если мне не изменяет память, так упаковывали патроны давно. Сейчас использовали гидрофобную бумагу. Интересно.

Боеприпасы оказались под калибр 7.62-мм, бронебойные. Итого, сто сорок патронов под большую часть наших Калашей. Уже можно сказать, что не зря приходили. Вот только вместо радости меня до сих пор не отпускала давящая тревога. Не нравились мне крылатые незнакомки. И что-то подсказывало, мы этих курв еще увидим.

Во двор я выскочил первый, на всякий случай перейдя в боевой режим и держа наготове автомат. Небо отливало свинцом, будто грозя мне многочисленными карами. Однако никаких крылатых леди видно не было. Что меня, впрочем, не особо успокоило.

— Гром! Псих! — крикнул я.

Ну вот никакого восприятия времени у людей. Подарю каждому на день рождения командирские часы. Осталось дело за малым — найти не разграбленный магазин хронометров и заставить вспомнить остальных, когда они родились. А, еще одна деталь, узнать, какое сегодня число.

Наконец из ближайшего дома выскочил Псих и быстро припустил ко мне. И почти одновременно с ним, грациозно выломав и так висящую на одной петле и соплях дверь, из подъезда выбралась Гром-баба. И легкой поступью упитанного Ёкодзуна направилась к нам.

— Один автомат, два магазина к нему, пистолет, немного патронов, — отчитался Псих.

— Гром, у тебя что? Пистолеты, автоматы? — поинтересовался я.

— Неа, ничего такого нет, — разочаровала меня Громуша. — Только вот это.

Под вот «этим» оказался модернизированный пулемет Калашникова, проще говоря, ПКМ. Коробка со снаряженной звеньевой нерассыпной лентой на сто патронов и еще одна, вытащенная Громушей из инвентаря. Конечно, для пулемета не запас, а просто смех. Однако само наличие подобного оружия в команде — это серьезная заявка на успех. Осталось лишь подумать, кому отрядить эту красоту.

Если мне не изменяет память, то масса ПКМ со снаряженной лентой на сто патронов примерно килограмм одиннадцать. Не сказать, чтобы это очень много. Для меня, например, фигня. Но вот только наши мужички статью не вышли. Что Псих, что Слепой, что Крыл. Так что, получается, выбор без особого выбора?

— Поздравляю, Громуша, теперь ты наш главный пулеметчик.

Гром-баба выглядела, как бухгалтерша на восьмое марта, которой подарили самую большую коробку шоколадных конфет «Рафаэлло», цветы, бутылку шампанского, огромную пачку чая и всякое подобное, по мелочи. Иными словами — очень довольной. Ну вот, а еще говорят, что только у мужчин нездоровая тяга к оружию. Ладно, осталось всего ничего, научить Гром-бабу обращаться с этой красотой. Она тогда с ПКМ и спать ложиться будет.