Нравы времени
вернуться

Артёмов Андрей
Шрифт:

Стихотворения

Поэт я старомодный:

Стихов же современных не пишу,

Эпохой ветхой с первых строк грешу.

Ведь я – поэт безродный!..

Сонет

Не дари мне шиповые розы:Как боюсь совершенства цветка!В нём предчувствие острой угрозы,Ведь чувствительна к боли рука.Одурманен, возможно, вдруг будуЭтим нежным, коварным цветком —Вот тогда и тебя позабудуИли сделаюсь жалким глупцом.Если сердце моё заболеет,Не добьёшься любви ты тогда,И признаться в любви не посмеетНи тебе, никому никогда.Ну а если всё ж это случится,Только розами стану лечиться.

У окна

Зыблются в комнате тонкие шторки.Я у окна затаившись сижу.Ветер качает оконные створки.Я за движением ночи слежу.Всё мимолетно пред взором пытливым,Трудно всего уловить и понять…Облако спрятало круг прихотливый,Как бы хотелось его начертать.Но как ничтожно людское желаньеПеред могучей природой в ночи.Ох, как в нас бедно великого знанье,А уж задумали к звёздам пути.

«Есть в промежутке вечных двух миров…»

Есть в промежутке вечных двух мировНе вечное, земное бытие,Но познаётся между двух основВеликое начало на земле.И чем становится короче путь,Всё больше думается о былом,И тем вернее постигаем суть:Как жаль оставленного на потом.Но в промежутке вечных двух мировСвоё предназначенье кто найдёт?Лишь только избранных в конце концовВеликий Дух к бессмертью поведёт.

Разочарование

Как скоротечны, Боже, дни…Так мало прежнего во мне осталось.С познаньем сердце ныне разругалось — И врозь отправились они. Как часто добрые труды,Похоже, тратил не по назначенью.И с болью придаюсь теперь сомненью: Они остались без нужды? Как мало доброго во мне,Увы, теперь с годами остаётся.И скоро… скоро больше не придётся О добром говорить извне? Нет, я не тот, что прежде был.В начале жизни о конце я мыслю…И так уйду с единственною мыслью: Напрасно доброму служил.

«Стоит осенняя пора…»

Стоит осенняя пора,Стоит у моего двора.Её парадные картиныПечальны взору моему.Роняя пёструю кайму,Дрожат понурые осины.Согрело на груди своейКого осеннее ненастье?А мы – о, пылкое пристрастье! —В любви всё признаёмся ей.Но скоро, знаю, очень скороПрощальный мы услышим зов —Кто на него пойти готов,Не ведая в себе укора?..Укроют тем скорей снегаПустые наши берега.

«Как больно тем, кто прошлое сжигает…»

Как больно тем, кто прошлое сжигает…Сжигаю я послание любви, Но стынет жизнь в моей крови — Сгорая, сердце увядает.Нет-нет, не прошлое в огне томится:Уходит дымом будущее вдаль, Томительная где печаль — Уйдёт… Но вот когда случится?А я не знал – не знал, что так бывает,Что в счастье и любви горят огни, Что столь томительны в них дни, Где жизнь так больно угасает.

«Зима… Затопленная печь…»

Зима… Затопленная печь.Свернувшись, кот лежит комком.А некто, слышно, за окномВедёт печально-злую речь.То вечер, сумрачный и злой,Закрыв завесой божий взор,Зовёт меня на разговор,Чтоб посмеяться надо мной.Но нет, очаг своим тепломМеня с любовью так объял,Что я рассудок потерял…А некто злится за окном.

К лицу

Тебе гордость к лицу, дорогая,И к лицу тебе чёрный наряд,И каёмка волос золотая,И печально-торжественный взгляд.Молодая и нежная – чудна!Поразительна гордость твоя…Восторгаюсь! Хоть больно и трудноВосторгаться, любовь затая.

Перед зеркалом

В разбитом зеркале двойноеМоё лицо отражено,И сам не знаю я, какоеНеистинное в нём оно.В нём две улыбки отразились:В одной – надменность, а в другой —Покорность. Так разъединилисьДве стати под одной чертой.Два взгляда противоречивых:В одном сплошная пустота,В другом же – глубина… УчтивыхЛишь только дразнит красота…Так перед зеркалом пороюВдруг видишь истинно себя,Но вот работа над собою —Тяжёлый, адский труд… Но я…Но я не в силах измениться,Ведь я – что в каждом: да и нет…Одним могу всегда гордиться,Что я читатель и поэт.