— Я не столь добр как вы — проворчал я — Все то вонючее мясо, что я собираю у себя в углу двора… в свое время они поднимутся на ноги, возьмут в лапы оружие и пойдут убивать по моему приказу. Такова цена.

— Но… как? Они… они и дышат то с трудом… Их не поднимет ничто кроме системных боевых коктейлей…

— Ну да — кивнул я — Система умеет погонять упрямый скот.

— Разве мы скот, Оди? — Дуэйн взглянул прямо, шагнул ближе, чтобы заглянуть мне в глаза — Разве мы скот? Почему машины управляют нашими судьбами? Почему они запирают нас в стальных мышеловках… почему я до глубокой старости не мог взглянуть на простор хотя бы разрушенного Мутатерра и на солнце? Почему я и подобные мне всю жизнь прожили в стальном тесном лабиринте? На кой хрен мне сейчас свобода?

— Да — хмыкнул я — Да… вам еще повезло.

— Опять эта фраза… ты вроде как уже говорил ее леди Рухе… или где-то в Форте.

— Да понял я уже, что вы старательно собираете любую информацию — рассмеялся я, беря у орка опять наполненную стопку — И да — вам повезло. Расспросите Рэка — он, если захочет, расскажет вам про Зомбилэнд. Или про Хуракан… Но везде есть общее — там и там замешаны разумные машины… И с каждым новым сучьим днем я убеждаюсь, что пахнущие смазкой и раздавленными мозгами длинные системные щупальцы проникли повсюду и плетут свою игру… И плетут так хитро, что я уже и не знаю — а знаю ли что-то вообще? Или я продолжаю послушно впитывать пережеванную стальными зубами и выблеванную мне прямо в мозг информационную отрыжку…

— Я… мы не совсем…

— Да посрать.

— Ты говоришь очень… необычно. И ты точно не рожден Мутатерром. По слухам ты явился из Дублина, но и туда прибыл недавно, причем верхом и прямиком из Мертвых Земель, что лежат за городом и отгораживают его от смертоносного Гнойного Каньона. По руинам Мутатерра ползут слухи, что нарекают тебя Стрелком…

— Кем?

— Никто не знает… но по тем же слухам Стрелок и есть Избранный… Вооруженный длинноствольным револьвером и в компании верных соратников он путешествует по проклятыми землям, что отмечены вздутиями Темных Башен. Но это не просто путешествие — Избранный двигается к своей мрачной цели, повергая по пути тиранов, уничтожая всю встреченную мразь и убивая страшных огромных монстров, что лишь наполовину состоят из гнилой плоти, а все остальное — искрящая электроника и раскаленный металл… — взгляд Дуэйна медленно скользнул по моей закрытой кирасой груди и замер на нагрудной открытой револьверной кобуре.

Опять рассмеявшись, я вытащил револьвер, крутнул его в пальцах и вернул в кобуру.

— Бред! Любой с пушкой — уже Стрелок! В ваших слухах не сказано насколько он меткий? А что тогда скажете про мой дробовик, автомат, винтовку и связку гранат? Это не считая гранатомета у моего кресла в броневике…

— Это всего лишь легенда…

— Долбанная сказка для слабаков, что нихрена не делают сами, а все кого-то ждут…

— В каждой сказке и в каждой легенде есть породившая ее толика правды, Оди!

— Больше не называешь меня чужаком?

— Ты не просто чужак — ты чуждый! Ты настолько же чуждый здесь как… как… знаешь, однажды пара наших работников нашла в одной из комнат детский тайник. И там была одна игрушка. Зебра с прозрачным животом. Полосатая красивая зебра с поднятым радужным хвостом как у обычной лошади. Нажимаешь ей на голову, и с веселым треньканьем она стреляет из задницы зефиркой…

— Ты сравнил меня со срущей зефиром зеброй с радужным хвостом, старик?

— Нет! Ничего оскорбительного, поверь. Просто насколько чужда та игрушка любому нормальному миру? Ведь каким же должен быть мир, где желающий конфету ребенок должен был получать ее из пластиковой задницы? Какими должны быть родители, что купили такое своему чаду? Для чего? Веселья ради? Эй, малыш, открывай рот и лови зефирку из задницы… Это нормально?!

— Да тебя прям зацепило…

— Еще бы! У нас в бункере все иначе! Есть нерушимые ценности. Есть воспитание. Есть уважение детского достоинства и личности. А тут… зебра с зефиром в жопе! Держа ту игрушку в руках — а сейчас она на полке у меня в комнате — я задумался — может и хорошо, что прежний мир сгинул в огне и ураганах? Может туда ему и дорога? Ведь это… ненормально и чуждо!

— Как и я?

— В точку! И как не крути, если сложить все слухи воедино и отсечь от них половину — все равно ты похож на Стрелка… на Избранного. Ты может и пытаешься затеряться среди нас, но… зебре с радужным хвостом не скрыться в стаде черных ослов… Может ты все же Избранный? Не ради нас… но ради подыхающих в мучениях мутов…

— Хватит стонать! Жалеете мутов? Так пошли со мной! Кто-то из вас сдохнет по пути и в боях, но ведь вы уже прожили немало, да? — предложил я с усмешкой и отрицательно качнул головой, когда поймавший опустевшую стопку Рэк предложил налить еще одну. Повернув голову, я вгляделся в лица стариков — Что? Никто не хочет?

— Мы не боимся умереть…

— Да — кивнул я — Верю. Вы просто боитесь что-то менять. Боитесь нарушить устоявшееся зыбкое равновесие. Боитесь потерять разрешение на выход сюда на поверхность и тем самым обречь остальных на голод и болезни.

— Да…

— И предпочитаете верить в какого-то там Избранного Стрелка… Ха! Вот вам ответ — нет никаких сраных избранных и прочих обожествленных отсосов! Не существует! Сучья истина в том, что Избранный — это всегда тот самый ублюдок, что соглашается оторвать жопу от стула и начать действовать! Избранный — это сука тот, кто сходит в ближайший магазин и выпросит в долг еще один пакет дешевого трижды размороженного псевдохлеба для своей подыхающей от голода семьи! Избранный — это тот, кто соберет вокруг себя тощих детишек на крыше заброшенной Небесной Башни и вложит им в голову хоть немного долбанной науки выживания, что позволит им пережить следующие годы и не сдохнуть. Но он это сделает не по доброте душевной — хер там! — он поимеет немалую выгоду с тех пацанов, что будут таскать ему моллюсков, охранять его навес ночью, пропалывать грядки и рассказывать всю самую важную и свежую инфу по населенной отбросами Башни. Вот настоящие Избранные! Но вы… вы все… вы сука ищете себе такого Избранного, кто в прямом сука смысле отправится босым в мертвые пустоши и не ради себя, а ради вас — и ради того самого всеобщего блага, что его даже и не коснется. Вы даже не ищите… вы придумываете себе такого Избранного! Мол ради нас он и во имя справедливости он рискнет и рванется вперед, принимая грудью пули и насаживая жопу на вражеские штыки — а вы будет смотреть ему восторженно вслед и ждать, когда он всех победит, перенаправит краны изобилия и на вас обрушится вся добытая им вкусная сладкая благодать! Говоришь, вы все ждете и ищите Избранного Стрелка, старик?