Письмо

Любовь моя, пишу тебе от скуки,

Хотел сказать всего лишь пару слов.

Уже потерян счёт унылых дней разлуки,

А руки помнят шёлк тех рукавов.

Лоскутных тканей видел я немало,

Но только тот запомнил материал.

И время движась постепенно обязало,

Сказать хоть слово, пусть тогда молчал.

Прошу простить за нарушенье клятвы,

Я обещался не тревожить твой покой,

И был я верен, посещал все жатвы,

И потому пишу истерзанной рукой.

Багряный, алый шлейф из ран струится,

Редея цветом опускаясь ближе к полу.

Он не даёт свободой ясной насладиться,

И агитирует меня продаться метанолу.

Нет мочи больше погибать беззвучно,

Увидеть бы тебя, коснуться бы на миг.

Но облака на горизонте душат тучно,

И понимаю, что беспочвенен блицкриг.

Я стал читать, к развитию стремиться,

Не забываю то, о чем жалел тогда.

Стараюсь в омут знаний погрузиться,

Чтоб не сорваться и не рухнуть со стыда.

И классику включаю раз в неделю,

По понедельникам звук птиц внимаю.

По вторникам брожу по узкому тоннелю,

А по ночам твержу подушкам, что скучаю.

Твои слова как колокол – по расписанию,

Звучат с призывом службы каждый день.

Пытаюсь не отдаться подсознанию,

Но цепь взрывная бродит, словно тень.

Твои глаза мне снятся чёрной ночью,

Твои древесные бездонные озёра,

Я утопаю в них, себя терзая в клочья,

И обновляю каждый час стакан ликёра.

Твой стан, пигменты и табачный запах,

Я помню каждый миллиметр твоей шеи,

Конец ознакомительного фрагмента.