– Не грусти, невеста. На днях я возьму пару выходных и покажу тебе город, магазины и все, что ты хочешь.

– Правда? – уже с надеждой спрашиваю я, смотря прямо в невероятные зеленые глаза, будто вновь превращаюсь в ту маленькую девочку, которой он ни в чем не отказывал.

– Правда, – на его губах появляется легкая полуулыбка, а я не хочу, чтобы он уходил. Хочу быть рядом с ним, разговаривать, слушая его голос, подойди очень близко и вдохнуть его запах. Просто быть рядом. – Ладно, невеста, не скучай, – усмехается Влад, а я смотрю на его губы, и хочу узнать каковы они на вкус. Как это ощущается, когда тебя целует сам Влад Виленский? У меня даже дыхание учащается, когда я это себе представляю, а он разворачивается и выходит из комнаты с веревкой в руках. И я так и не поняла, зачем она ему понадобилась ночью и почему он хранит ее именно здесь…

Владислав.

День начинается с тяжелого пробуждения после вчерашних проводов Захара домой. И даже прохладный душ, под которым я стою уже очень долго, не приносит долгожданного облегчения. Надо же было поспорить со здоровым мужиком на то, что я его перепью. Нет, я конечно выиграл, только легче мне от этого не стало. Не помню, когда последний раз так напивался, наверное, это было в прошлой жизни, в момент, когда выгнал Марину из дома… Черт! Надо было вспомнить эту шлюху именно сейчас, когда итак болит голова.

Выхожу из душа, быстро вытираюсь, прохожу в гардероб, неохотно натягиваю на себя серые спортивные штаны, белую футболку без рукавов и кроссовки. Как бы тяжело мне не было, утренняя пробежка на свежем воздухе выгонит из меня все токсины. Выхожу в комнату и ругаюсь в голос, за окном льет проливной дождь. Спускаюсь вниз, прохожу к Шуре на кухню за бутылкой холодной воды. Дом вроде бы мой, но кухня – царство моей домработницы. Она что-то печет, одновременно перемалывая свежий кофе, который мне сейчас тоже не помешает. Не приемлю современных кофе машин с непонятными капсулами. Кофе должен быть свежемолотый.

– Доброе утро. Когда подавать завтрак? – спрашивает Шура, хитро щуря глаза, осматривая меня.

– Позже, я в зал, пробегусь сегодня на дорожке, – отмахиваюсь я, беру из холодильника бутылку холодной воды и выхожу из кухни, направляясь в спортзал. Оглядываюсь по сторонам, нигде не замечая моего пса. Обычно по утрам он бегает вокруг усадьбы вместе со мной, а сегодня его нигде нет. Подхожу к залу, удивляясь доносящейся оттуда громкой музыке. Что-то современное и непонятно в каком стиле. Какой-то парень что-то быстро зачитывает про любовь и секс, называя это песней. Открываю дверь, и голову простреливает болью от громкой музыки. Облокачиваюсь на дверной проем, потирая виски. Черт, я и рад, что теперь в моем доме не пусто, и я живу не один, но еще никак не привыкну к урагану по имени Дарья.

Девочка сидит на полу, на небольшом коврике, на ней черный топик на тонких лямочках и черные лосины, обтягивающие ее стройные ноги. Она тянется к ступням, делая что-то вроде растяжки, и подпевает громкой песне, повторяя слова парня: «иди ко мне, солнце, расплетай косы», возможно, я недооценивал современную музыку, в некоторых песнях все же есть смысл. Кстати, о косах. Ее волосы как раз заплетены в замысловатую, слегка небрежную косу, из которой выбиваются непослушные пряди. Медленно прохожу к одному из столиков, беру пульт и убавляю громкость музыки. Невеста вздрагивает и резко оборачивается.

– Прости, не хотел тебя напугать, – встаю на дорожку, открываю бутылку воды, выпиваю половину большими глотками, и утро уже не кажется таким хреновым.

– Можно мне тоже воды? – просит Даша, указывая глазами на мою бутылку. Кидаю воду, замечая, как ловко она ее ловит. Включаю дорожку, регулирую скорость, начинаю движение. Стараюсь смотреть в окно, на дождь, а не на то, как девочка медленно пьет воду, и тонкая струйка стекает по ее подбородку, заливая топ на груди. Делаю глубокий вдох, стараясь сконцентрироваться на пробежке.

– Ты обещал показать мне город, – как бы между прочим говорит Дарья, начиная делать наклоны стоя, и тянется руками до пола.

– Я помню, невеста, но сегодня мой день распланирован вплоть до полуночи. Может на следующей неделе?

– Не парься, я нашла гида, – усмехается она, смахивая с лица непослушные пряди, поправляя тонкую бретельку топика, которая сползает с ее плечика. А я не могу понять, какого хрена я все это замечаю, когда стараюсь смотреть в окно и следить за дыханием.

– И кто же этот гид?

– Ромка, – спокойно отвечает она с загадочной полуулыбкой и глазки голубым цветом блестят, смотрит на меня, словно улавливает мою реакцию. А вот это уже интересно.

– Подробнее, Даша, кто такой этот Ромка? – приподнимаю бровь.

– Ой ладно, не включай папочку, – усмехается она.

– Даша, твой отец оставил тебя мне. И я должен знать с кем ты общаешься, – настойчиво произношу я.

– Да, да, я примерно знаю, что он тебе сказал. «Не балуй ее. Будь построже, не потакай ее капризам. А лучше приставь охрану», – она пытается скопировать голос отца, чем вызывает мою усмешку.