Рассказ о странностях вступительных испытаний и непростом выборе будущей профессии.
День очень ветреный, особенно здесь, на окраине. Порывы встречают нас прямо из автобуса, заталкивают обратно в двери, словно намекая на что-то. Одумайтесь, возвращайтесь назад. Мама подталкивает меня в спину, чего, мол, застыла в проходе, и я спрыгиваю на землю. Оборачиваюсь на отъезжающий обратно в город автобус, поёживаюсь от ветра, полы тонкой розовой куртёнки развиваются, хлопают по бокам. Мама подхватывает меня под руку, и мы идём к воротам впереди.
Останавливаемся прочитать информацию на доске под свежеподкрашенной надписью «Школа милиции». Я смотрю сквозь решётку во двор.
Мы не первые, там уже собрались ребята, хмурые, они обнимают себя руками, чтобы хоть как-то защититься от противного весеннего ветра. Сквозь его шум в ушах слышу, как мама говорит, что ей придётся подождать снаружи.
– Паспорт, – бурчит охранник из будки.
– Да, да, сейчас.
Я решительно стягиваю с себя куртку и сую маме в сумку, достаю из заднего кармана полуспортивных брюк погнувшийся паспорт, показываю его охраннику.
Конец ознакомительного фрагмента.