Приходится подняться с дивана, волчица идет за рыжей подружкой вглубь помещения, а дальше все по знакомому сценарию: случайная встреча, приглашение за стол и накачка мужиков алкоголем по максимуму.

Я заказываю поесть, устраиваюсь удобнее, откидываясь в кресле.

Троечка за актерское мастерство, волчица. Фальшивая улыбка, ни намека на заинтересованность, подозреваю, и тексты диалогов так себе. Словно в паршивом боевичке категории В*. А рыжая подружка играет правдоподобно: хохочет, стреляет глазками – не удивлюсь, если она получает удовольствие от того, что делает.

Понеслась. Рюмка за рюмкой, одна за другой.

«Сколько же ты одна? – задаюсь вопросом. – Стоп, – останавливаю себя, – не хватало еще начать жалеть. Волки всегда живут в стае, получается, изгнали свои же. Ну не могла же вся ее стая погибнуть, об этом точно было бы известно».

Мозг активно заработал, поднимая со дна памяти трагические случаи, но ничего…

– Привет, Федь, – произношу на автомате, чувствуя знакомый запах.

– Как тебе удается? – Федор Морозов, хозяин клуба, присаживается на край стола.

– У тебя ужасный парфюм, – говорю я чистую правду, но Морозов принимает за шутку, смеется, по-дружески толкая в плечо.

– Ты что один? Хочешь, найду тебе приятную компанию? – предлагает он.

– Хох, я еще в состоянии сам. Ты мне лучше скажи, что в твоем клубе делают разводилы?

Морозов отмахнулся, проследив за моим взглядом:

– Я тебя умоляю. Это так, второсортные консуматорши, на проценте от Вадима работают. Я не против – продажи. Бабки, – вскидывает брови. – Рыжая еще бы могла работать у меня на постоянке, а черная, – кривится, склонив голову, долго присматривается, – откормить, отмыть, снять всю дрянь с лица, и может быть. – А я слежу за его взглядом, возможно, ошибся столом? Нет, смотрит на волчицу. – Пресная, – мои брови лезут наверх, – никакая.

– Ну-ну, – я подавляю раздражение. – Советую подтянуть охрану, – довольно хохочу, глядя на завязавшуюся потасовку. Перемещаюсь вдоль стекла, следую за черной макушкой. – Оу, хороший удар, пресная, – толкаю опешившего Федора в бок.

Брюнеточка активно петляет, скрываясь за маятниковой дверью, чуть не сбивая с ног официантку, ныряет в помещения для персонала.

– Ты их уже видел? – Морозов со смартфоном в руках мечется по балкону, отдавая указания охране.

– Не-а, ни разу.

Яна

***

На мгновение теряюсь в ярко освещенном помещении, сбавляю темп, нащупываю рукой опору. Тонкие двери приглушают удары басов и возбужденные крики. Совершенно не ориентируюсь в коридорах, бегу, не разрешаю себе останавливаться. Это надо же быть такой дурой! Проклинаю Вику. Она всегда вела себя эгоистично, и в этом только моя вина. Хотя о какой вине может быть речь, я была ей благодарна и благодарна сейчас, именно она не прошла мимо, помогла. Не оттолкнула, приняла. Научила выживать, прятаться от органов опеки, познакомила с другими ребятами. Я никогда не считала их семьей, держалась обособленно, боялась навредить, да и не вся их жизненная религия была мне понятна и приемлема. Почти все ребята ушли из дома в возрасте десяти-одиннадцати лет и, как следствие, рано повзрослели. И мне повезло встретить Вику и Стаса, ведь дети улиц часто не доживают до совершеннолетия, а мы смогли. При нашем знакомстве им было по пятнадцать, всего на год старше меня, но они уже казались умудренными взрослыми, что постигли правила выживания и знали свои возможности.

– Где выход на улицу? – я забегаю в кухню и хватаю кого-то из поваров.

Мужчина указывает себе за спину. Отталкиваю, бегу к заветной двери, надеясь, что на улице меня еще не ждет охрана.

Толчок двумя руками – и морозный воздух вбивается в легкие.

Разгоряченное тело обдают миллионы острых игл – ничего, главное выбраться.

Черт! Делаю оборот вокруг себя. С четырех сторон здания и один въезд, закрытый решетчатыми воротами. Эхом разлетаются чужие тяжелые шаги, скрежет металла, а я мечусь загнанным зверем. Назад нельзя, остается попытать счастья, прорвавшись через ворота.

Легко бегу в тени одного из зданий, но и мягкая поступь отдается эхом в «квадрате» зданий.

– Тихо, слышишь?

Чужие шаги стихают, замираю и я. Перемещаюсь приставным шагом к пожарной лестнице. Первая ступень высоко. «Хоть бы не разложилась», – повторяю и повторяю про себя. Раскачиваюсь, толчок – и я хватаюсь за нижнюю перекладину. Секундный скрип – и тишина. Зажмуриваюсь, вися на руках, представляя, какой оглушающий скрежет сейчас разорвет мрак ночи.

– Ветер. – Мужской голос совсем рядом.

Подтягиваюсь и благодарю небо, что крепления заржавели. Стена дома находится в тени, спешно взбираюсь на крышу.

Ветер хлещет по щекам, трепля мои волосы, словно стяг. Я же мечусь от одного чердачного окна к другому в надежде найти открытое.

– Кажется, наверху.

Ветер доносит голоса. Нужно переждать, прячусь от непогоды за небольшим выступом и сажусь прямо на металлический скат.

Мелодия звонка набирает громкость, а я борюсь с замком кожаной куртки. Ну кому приспичило позвонить так не вовремя?!