Денис умудрился четрые раза за эту неделю приехать ко мне домой... Это с его-то занятостью... Каждый раз без предупреждения... Мне ещё трудно с ним. У него хватило совести не выделываться и попросить прощения... Куда я денусь... Он мой брат. Но потом... 

Я рада, что улетаю из страны. Никого не хочу видеть… Даже семью. Вернее, тем более, семью. 

Я еду в такси в аэропорт. Смотрю безразлично в окно и хочу быстрее приехать. 

***** 

Сижу в хвосте самолёта. Всегда летаю только так – в конце салона. Как-то в детстве смотрела передачу, где рассказывали, что это самое безопасное место. Ещё тогда сделала выводы и всё – никакого бизнес класса. Смешно... Когда первый раз заявила семье, что буду лететь в хвосте, папа озадачился, но выслушав мои доводы, поддержал. Потом мы так и летали: я и папа где-то сзади, мама и Денис в бизнес классе. С Гором было так же. Он летал исключительно с повышенным комфортом.

Салон полупустой. Обожаю, когда мало людей. Смотрю в иллюминатор, наблюдая, как наш самолёт медленно рулит к взлётной полосе. Есть что-то магическое в том, как огромная тяжёлая груда металла отрывается от земли. Отчего-то грусть холодом накрывает сердце… В голове сами собой всплывают строчки:

Ты меня не догонишь, друг.

Как безумец, в слезах примчишься,

а меня — ни здесь, ни вокруг.

Ужасающие хребты позади себя я воздвигну,

чтоб меня не настигнул ты!

Постараюсь я все пути позади себя уничтожить,

— ты меня, дружище, прости!..

Ты не сможешь остаться, друг...

Я, возможно, вернусь обратно,

а тебя — ни здесь, ни вокруг… *

Впервые я ощущаю себя одинокой. Впервые полёт не радует меня. Пилот запускает двигатели на полную. Взлёт. Поднимаю ручку между сидениями и укладываюсь. Лететь почти три часа. Можно немного вздремнуть. Тем более, ночью у меня был очередной кошмар... Эти сны стали гораздо реже. Но они всё ещё приходят. 

Я лечу на остров. Там мне предстоит добраться до маленького городка Нюборг – моей тихой гавани в Дании. Конечно, я останавливалась и в Копенгагене. Но он слишком напоминает наши современные города. Слишком много суеты, слишком много людей. А я хочу покоя.

Нюборг – глухая провинция. Древний город со своей историей и старинной крепостью. Именно отсюда правила первая датская королева Магрете I. Как оказалось, я люблю не только цифры, но ещё и историю. А в Нюборге погружаешься в неё полностью.

Здесь живут мои друзья. У них несколько квартир, и одну, если она, конечно, свободна, они всегда любезно предоставляют в моё пользование. Сейчас я буду жить в старом доме на втором этаже с видом на гавань. Море… Холодное северное море. Я предвкушаю встречу с ним и улыбаюсь.

Из динамиков раздаётся голос командира воздушного судна. Невольно открываю глаза. Мне до мурашек нравится этот голос – низкий, спокойный, завораживающий. Я много раз летала, слышала много голосов разных командиров экипажей. Обычно они бубнять быстро и почти непонятно, что они там тараторят. Все проходили незамеченными мимо. Только не этот. Он говорит спокойно, так, чтобы все поняли, что и как он говорит. Мне вдруг становится интересно, как выглядит обладатель этого шикарного голоса.

С мягким толчком шасси касаются покрытия посадочной полосы, и нас с силой вжимает в спинки кресел. Приземлились… Люди вскакивают со своих мест, спешат достать вещи и ринуться к выходу. Так всегда. Я не тороплюсь. Какая разница, где ждать – в салоне самолёта или в очереди на паспортный контроль в тесном коридоре аэропорта? Жду, когда толпа у выхода из самолёта схлынет. Встаю, достаю свой маленький чемоданчик и иду к выходу. Я осталась в салоне одна.

Кабина пилотов уже открыта. Две милые стюардессы обворожительно улыбаются. Я выхожу последней, поэтому никто не толкает в спину. Останавливаюсь напротив них. Благодарю за полёт и добавляю:

– Пожалуйста, передайте вашему командиру особую благодарность. Его голос – основная составляющая удовольствия от полёта.

На лицах девушек появляется растерянность. Чего-то жду, и они, опомнившись, рассыпаются в благодарностях. Я уже иду к выходу, когда слышу тот самый чарующий баритон:

– Я хотел бы услышать личную благодарность.

Поворачиваюсь и оценивающе рассматриваю командира. Высокий подтянутый мужчина лет тридцати пяти с идеальной укладкой коротких каштановых волос стоит за спинами стюардесс. Уголки его губ поднимаются вверх, когда он, мягко отстранив одну из них, делает шаг вперёд. Слегка наклоняет голову на бок:

– Что же вы растерялись, миледи? – и взгляд с прищуром.

– Да растеряешься тут… – зависаю на его красивых, чуть полноватых, губах. Просто флирт. Просто нравится... Вот так, наверное, и Гор клеил свои проходящие моменты... 

Есть такие мужчины, у которых совершенно особенная аура. Этот – яркий представитель. На него хочется смотреть. 

– Тогда я начну. Разрешите представиться – Гедеминас Янис, – протягивает мне руку.

– Обалдеть… – срывается непроизвольно с моих губ.