Шрифт:
Отхожу от проклятого стекла, укладываюсь в чужую кровать и подтягиваю колени к животу. Мне нужен план. Давай, мозг, включайся. Мне нужен план… Но он, зараза, молчит. Предатель…
Глава 7.
Натали, особняк Кирилла
Пока валяюсь в кровати Кира, понимаю, что мне некуда ехать… Только опять в отель или к Дэну. С Дэном – плохой вариант. У него семья, детки. Только меня не хватает со своим негативом. Самое верное решение – своё жильё. Вот здесь загвоздка. Тех денег, что я сняла с карт, конечно, не хватит. Брать кредит – долго и муторно… Пока просто хочу в отель…
Приезжают Дэн с Киром. Теперь самое трудное – убедить мужчин, что мне надо съехать от шефа. Я озвучиваю решение переехать в отель. Оба категорически против. Как с цепи сорвались. Кирилл настаивает, чтобы я жила в его особняке. Оба дружно ломают моё слабое сопротивление, и приходится уступить… Что ж, Кира я знаю всю свою жизнь. Могу и пожить у него… Дэн, успокоившись, уезжает домой. Меня, наконец, оставляют одну.
Вставляю новую симку в телефон, набираю по памяти номер.
– Слушаю, – раздаётся строгий сухой голос отца. Понятное дело, я звоню с незнакомого номера.
– Пап, привет… – всхлипываю.
– Ната? Что-то случилось?! – тон отца моментально меняется, становясь ласковым и настороженным.
– Пап, я ушла от Гора… – с трудом выдавливаю ненавистную фразу.
– Тааак… Значит, добегался, сучёныш, – тянет, будто давным-давно был к этому готов.
Вспоминаю непонятную фразу отца на юбилее... Всё с громким щелчком становится на свои места.
– Ты знал? – спрашиваю глухо. Голос не слушается меня.
Долгое молчание на том конце говорит само за себя... Я громко судорожно всхлипываю.
– Ната, – голос отца звучит устало и безжизненно, – Мы обязательно поговорим обо всём. Сейчас давай решим, что делать дальше...
– Он тебе нужен? – выдавливаю из себя.
– Если он не нужен тебе, милая, то на кой хрен он мне? – искренне удивляется отец.
– Ну, бизнес… – продолжаю запинаться.
– Мы давно идём разными дорогами,– отрезает, и, перехватывая инициативу, спрашивает, – Приедешь?
– Нет… не сейчас. Мне, наверное, квартиру найти и снять... – я действительно растеряна.
– Зачем?
– Как "зачем"? Мне же надо где-то жить... – голос предательски дрогнул.
– Свет мой, ну какие съёмные квартиры? – возмущается отец, - Ты ж не девочка уже, чтоб по чужим углам ютиться... Давай покупать.
– А надо ли, пап?
– Надо! У меня, слава Богу, куча внуков. Не надо будет тебе, кому-нибудь пригодится.
– Пап, я деньги отдам...
– Мда… Совсем Яров тебя испортил. Когда это я собственной дочери кредиты давал? – бурчит недовольно.
– Прости…
– Это ты меня прости, доченька, – говорит очень тихо и нежно, и тут же возрождает в себе командира, - Значит, так, свет мой, завтра Илья привезёт тебе карту. Трать, не ограничивая себя ни в чём. Там безлимит. Живи в лучшем отеле, в лучшем номере, пока я тебе квартиру не подберу. Моя принцесса ни в чём не будет нуждаться. Слышишь? К чертям собачьим твоего Гора! Чтоб даже не думала к нему возвращаться! Кобель хренов. Поняла?
– Да, пап, спасибо. Я пока у Кира поживу. Они с Дэном не отпускают меня в отель, – всё, что могу выдавить. Слёзы душат и мешают говорить.
– Правильно делают. И мне спокойней будет. Не плачь, девочка моя, – я почти ощущаю папину ладонь на волосах, – Значит, время пришло. Хорошо, дети взрослые, делить не придётся. Всё остальное… Ты же знаешь: перемелется – мука будет.
– Да, пап, – шморгаю напрочь забитым носом.
– Охрану? – вдруг задаёт отец вопрос.
– Не думаю, что это необходимо, – отвечаю, чуть запнувшись.
– Хорошо. Если что, организуем. Всё, дочь. Звони. Слышишь?
– Да… Люблю тебя, пап…
– И я тебя, свет мой, – всё-таки хохотнул суровый голос, – люблю.
Отключаю мобильный. В голове раздрай... Папа, папочка – моя крепостная стена, мой стержень, мой король. Как никогда ощущаю, как мне повезло с родителями и как важно, когда за спиной есть семья. Они всегда поймут, поддержат, подставят плечо и, уж точно, никогда не дадут упасть. Но к моему восторгу примешивается чувствительная горечь. Этот раз у Гора был не первым. О нём-то папа не знал до юбилея... Значит... А это значит, что у моего мужа было Бог знает сколько таких Рит.
Я падаю в кресло и закрываю лицо дрожащими руками... Снова хочется биться головой о стену. Я глупая, слепая в своей любви курица... Пристрелите меня...