Бессмертие - оно среди живых.
Из уст в уста вдыхают искру жизни.
Забвение возможно победить,
Став памятью народа и Отчизны.
"Бессмертие" - это второй сборник автора стихотворений о тяготах войны, о любви, о бесстрашных защитниках, о жажде жизни.
Не забывай
Он уходил, ещё не зная,
Что не вернётся никогда.
Прижал её к себе, вздыхая,
И прошептал: "Люблю тебя".
А поцелуй от слёз солёный…
Ей словно душу опалил…
Смотрел в глаза, запоминая.
"Дождись… Дождись меня…" – просил.
В последний раз в объятьях стиснул
И с болью в сердце отступил.
Он уходил, не обернувшись,
Лишь образ милой уносил.
Чеканя шаг ушли солдаты…
У марша ритм: "Прощай… Прощай…"
Но сердце каждого молило:
"Прошу, меня не забывай!"
Я буду ждать тебя всю жизнь
"Я буду ждать тебя всю жизнь", -
При расставании сказала
И, робко за руку держа,
Его смущаясь целовала.
Он прижимал её к себе,
А сердце птицей в клетке билось…
Им показалось, в этот миг,
Что время, вдруг, остановилось.
Пилотку сдвинул на глаза,
Одёрнул форму полевую,
К груди, вздохнув, её прижал
Свою любимую, родную.
С парада он ушёл на фронт…
Она не плакала, боялась,
Что не вернётся он домой,
И сердце с болью её сжалось.
"Я буду ждать тебя всю жизнь", -
Слова любви согреют душу.
Сражаясь за свою страну,
Напишет кровью: "Я не струшу!"
Повестка… "Без вести пропал"…
Как будто небеса упали…
И слёзы горькие, как жизнь,
Из глаз дорожками бежали.
"Тебе пора его забыть", -
Ей говорили все, жалея.
"Я буду ждать тебя всю жизнь", -
Твердила девушка, слабея.
А время медленно текло,
Но, иногда, оно бежало…
"Мой милый, как же тяжело", -
Грустя, о прошлом вспоминала.
Он не вернётся никогда,
Она давно об этом знает.
"Я буду ждать тебя всю жизнь", -
Любовь бессмертною бывает.
Однажды, вечером, в субботу
Он обещал вернуться к ней,
Однажды, вечером, в субботу.
Она сказала: "Хорошо", -
И побежала на работу.
Писала письма и ждала…
В кино с подругами ходила,
В кафе знакомилась. А что?
Ведь всё равно его любила.
Порхала бабочкой смеясь,
На море летом отдыхала…
Писала письма и лгала,
Что каждый божий день скучала.
Он редко, коротко писал…
Что жив-здоров, несильно ранен,
Не сообщая ей о том,
Как разум болью затуманен.
Как гибнут каждый день друзья,
Как уклоняется от смерти…
Как он хотел был бы…
Но опять из "табакерки" лезут черти.
В окопе, в поле, в блиндаже…
Он каждый миг по ней скучает,
А фотографию её
За светлый образ почитает…
Что верит в лучшее, любя:
Однажды, вечером, в субботу…
Вернётся к ней он навсегда,
Врагов ведя до эшафота…
Стирая грязный пот с лица
И тяжело порой вздыхая,
Любил до самого конца,
Словам любви её внимая…
Она его не дождалась…
В неделе каждой есть суббота.