Недавние бунтари,мы снова искали амброзию,искали жизнь по линеечке,логику прямоугольников,геометрию без излучин;снова благоухалиженщины и антилопы,колокола и левкои,брызги зимнего моря,но снова в Европе смертьнас потопила в крови.Завозились в своих берлогахрассудительные шакалы,и зримый образ пожарапоплыл из страны в страну:ночь пронизал террор,рождённый в шумных пивных,и подняли крест насилия,и, словно мурашки ужаса,бесноватые усикипобежали по коже мира.Ничто не могло удержатькровавый локомотив.Память уже усталапересчитывать мертвецов:мёртвых с разбитой челюстью,потому что зубы из золота,мёртвых, остриженных наголо,чтобы были совсем голые,мёртвых, копавших ров,в котором и стали мёртвыми,мёртвых, ищущих головув грязных руках палача,мёртвых от красного шквалаво мраке бомбардировок.Сколько скосила смертьна покосах нашего века:казалось, Сукина Дочьхотела лишь поиграть,а оставила нам планету,нашпигованную костями,с распаханными равнинамии скрюченными городами,обеззубевшими от пожаров,пустые чёрные склепыс улицами, чья пища —тишина и пепел руин.
