– Я справлюсь, обещаю.

– Не обещай. Просто делай. Как бы потом не пришлось жалеть об обещанном.

– Буду делать. Абрам же всегда со мной. Он парень толковый, сам знаешь.

– Знаю, толковый. Но мягкий. И слабый. Думает много и говорит плохо. Может запаниковать, если что. Кроме тебя у меня Чирик и Муха. Здесь холодная голова нужна, как у вас. Есть еще дядя Паша и пацаны с «Мясорубки». Но они на своих драндулетах сами себе командиры. Так что, остаешься или мне тебе замену искать?

– Остаюсь, командир. Сам пусть сдохну, но все сделаю.

– Плохие разговоры, Тема, – огонек сигареты опустился, Кувалда сел на ступеньку, – Что за пессимизм? Сдохну, не сдохну…

Будто бы риторический вопрос, как и полагается, остался без ответа.

– А вот если без дураков, Витек, серьезно, – снова заговорил Артем, – Если не справимся, что тогда? Сам ведь слышал, что Сергеич говорил. У них там и танки, и бойцов не меньше тысячи. А могут потом и еще прислать. За ФНС сейчас многие идут ради трофеев и жрачки.

– Если не справимся? – медленно проговорил Кувалда, – Если не справимся, будем уходить. Можно в Витебск, можно на север. В Себеж или даже до Пскова добраться. Я слышал у россиян там база хорошая, бойцы нужны. Нас точно возьмут. В общем весь мир открыт.

– А Новополоцк?

– А что мне Новополоцк? Я из Борисова.

– Ну как же? Автономия, республика.

– Две улицы и три сотни голодранцев – вот твоя республика. Да ходоки кругом и сектанты эти. Вообще, вся эта суматоха вокруг города всего лишь способ ухватится за прошлое. Песни эти, кричалки, цветочки на форме. Крики, что мы круче всех. Большинство уже сами в это не верят и давно свалили бы отсюда, если бы было куда. А так все думают, мол, живем мы, конечно, хреново, но хотя бы живем, что уже неплохо. И держатся за то, что есть. А когда всего этого не будет, – огонек запрыгал из стороны в сторону, Кувалда поводил руками, подтверждая свои слова, – вот тогда люди начнут думать, как быть теперь. Как по мне, победим мы или ФНСовцы, гораздо лучше или хуже жизнь не станет.

– Тогда зачем это все? Перевороты, стрельба, война.

– Так интереснее. Позволяет думать, что в этом мире можно еще что-то изменить. Кто-то, как Чирик, подается в религию, кто-то забивает себе голову политикой и прочей хренью. Уверен, что многие деятели там, в Минске, действительно считают, что их солдаты делают доброе дело, а мы здесь террористы и предатели.

Кувалда глубоко втянул дым.

– Ты, Тема, на море был когда-нибудь?

– Один раз, в школе еще. Меня родители в Одессу возили. А что?

– Можно будет потом уйти в Прибалтику. Отсюда до бывшей латышской границы километров сто. За пару дней можно дойти. Если найдем транспорт, то вообще быстро. Но там может быть опасно. Слышал про пограничников?

Артем кивнул.

– Бандиты какие-то.

– Угу. То ли бандиты, то ли секта еще одна. В общем, они никого не пропускают и стреляют во все, что движется. Зато в Латвии есть корабли. Можно наняться туда, там люди всегда нужны. Они плавают от берега к берегу, пополняют припасы и снова уходят в море. Как пираты. А в море ни ходоков, ни бандитов. Ну кроме нас, конечно.

– Ты в это веришь?

Кувалда помолчал, ответил. В голосе слышалась неуверенность.

– Ну да. Наверное. Попробовать-то можно, хуже не будет. Да и нужно же во что-то верить. Ведь так?

– Так.

– В случае чего вы со мной?

– Я с тобой. Абрам скорее всего тоже. Да и Чирик. Он, конечно, сектант, но свой парень. В нем я не сомневаюсь. Будет там свои лекции читать. На корабле.

– Значит вместе?

– Ага. Если доживем.

На последнюю фразу Кувалда не отреагировал. Рядом раздался другой голос.

– Я с вами, ребята.

Чирик. Артем вздрогнул.

– Твою мать, – тихо выругался Кувалда, который тоже испугался неожиданного появления третьего собеседника.

Он чиркнул спичкой. Слабое пламя осветило облупившуюся краску на стенах подъезда. Чирик стоял на ступеньку выше Кувалды в одних трусах и майке, накинув на плечи армейский бушлат.

– Ты давно здесь?

– Как зашел разговор про море. Я люблю море.

– Отлично. Не спится?

– Ага. Есть закурить?

Кувалда протянул ему газетный прямоугольник и щепотку высушенной «травы». Чирик послюнявил бумагу, ловко свернул самокрутку, подкурил от спички, поднесенной Кувалдой.

– Вить? – подал голос Артем.

– А.

– Можно спросить?

– Спрашивай.

– Кто такая Наташа?

– Ты откуда про неё?

– Ты говорил во сне.

В темном подъезде снова повисла тишина. Порыв ветра распахнул приоткрытую входную дверь. Она со скрипом отошла в сторону, ударилась о кирпичную стену. Кувалда молчал, Артем уже не ждал ответа. Даже в мыслях отругал себя за любопытство.

– Жена моя, – сказал, наконец, Кувалда. – Только не знаю, где она сейчас.