Мы поженились, переехали в Москву. Родился сын, назвали его в честь Роминого отца — Георгием. Материнство, постоянная усталость делали свое дело — мне было не до секса, и даже когда он случался, я только думала о том, чтобы все поскорее закончилось.

Рома, если сначала пытался меня как-то удовлетворить, то потом сосредоточился на своих потребностях. Мы стали отдаляться. Сразу. Как ни прискорбно это осознавать. Я старалась быть хорошей женой — в быту, на людях, где угодно — только не в постели. Потом Гоша подрос, я вышла на работу. И мы с Ромой отдалились совсем.

Но это, конечно, не значит, что он ничего не чувствовал. Все это время он переживал. И сейчас переживает.

— Не будет хуже, — качаю головой, глядя на свое отражение. — Не будет.

Как же я ошибаюсь тогда, я даже не догадываюсь.

Утром Ромка, как и следовало ожидать, о своих ночных откровениях не помнит. Встает взлохмаченный, с опухшим лицом, я как раз завтракаю в кухне, когда он шлепает в ванную, ероша волосы.

— Пора стричься, — слышу его бормотание. — Черт, как башка-то болит.

Пока он принимает душ, варю кофе, жарю яичницу, быстро сервирую стол. Рядом ставлю стакан воды и обезболивающее.

— Ох, солнышко, спасибо, — Ромка чмокает меня в волосы и садится за стол. Быстро ест, я смотрю на него, ожидая, скажет что-то или нет. Наконец не выдерживаю сама:

— Что случилось, Ром? Почему ты вчера так напился?

Он застывает, не донеся вилку до рта, на меня не смотрит. Потом вздыхает, отправляет яичницу в рот, жует. Делает глоток кофе, я слежу за каждым движением, а он словно специально оттягивает момент разговора.

— Это из-за проблем на работе?

Рома вздыхает, отставляя чашку. Трет виски.

— Вроде того, — говорит наконец. И замолкает. Смотрю, как он возвращается к еде, и не выдерживаю снова.

— Рома, черт возьми, ты впервые за столько лет напился, может, объяснишь нормально, что случилось?!

Он откладывает вилку, снова вздыхает, уже обреченно.

— Ладно. Вероятно, проблемы серьезнее, чем я думал. Последнее время нас то и дело мучают проверками. Я не придавал этому значения, но сейчас… — он замолкает, о чем-то думает, тяжело дыша. — Сейчас нас прижали аудиторской проверкой. Плюс налоговая…

— А что вас прижимать? — не понимаю я. — У тебя же все в порядке.

— Мила, — Рома кривит губы в усмешке. — Было бы желание, всегда можно найти, до чего докопаться.

— А с чего у налоговой возникло такое желание?

Он вздыхает.

— Я не знаю, Мили, не знаю. Если честно, я устал, — он трет лицо руками. — Наверное, накопилось, навалилось, вот я и… Тяжелый выдался год.

Я глажу его по плечам, сочувственно глядя, он вдруг говорит:

— А давай вечером закатимся в ресторан, а, Мили? Расслабимся? Посидим вдвоем, проведем вечер вместе?

Я улыбаюсь, кивая. Кажется, наши мысли движутся в одном направлении, и это хорошо.

До вечера Ромка успевает съездить в парикмахерскую, я глажу выбранное платье, оно скромное, но мне идет. Некстати вспоминаю слова о клуше-домохозяйке. Неужели он всерьез думал, что я после такого решусь… Хотя что он мог еще думать. Я ведь могла отказаться. Могла, но не отказалась. И то, что он вообще захотел продолжать наши отношения… Захотел, но внес свои коррективы.

Задумчиво откладываю платье и подхожу к шкафу. Открываю, прохожусь рукой по вешалкам. А ведь, и правда, вся одежда скромная. Много шмоток оверсайз. Даже не знаю, почему, мне казалось, это удобно. То есть удобно, но не им же единым. В памяти возникают моменты, когда мы вместе покупаем одежду. Раньше Ромке нравилось, что я подчеркивала свои достоинства, а потом он реально начал хвалить скромные наряды.

Усмехнувшись, качаю головой. Даже хочется надеть что-то эдакое, да нечего…

Мы приезжаем в один из дорогих ресторанов. Обычно сюда ходим редко, если только по каким-то особо торжественным датам, но сегодня Ромка, видимо, решил: гулять так гулять. У нас небольшой столик на двоих, он заказывает сок, я беру бокал вина. Напитки приносят быстро, еще не успеваем выбрать ужин.

— Ну что, за хороший вечер, — улыбается Ромка, я тоже улыбаюсь, чокаюсь своим бокалом с его стаканом. Делаю глоток.

— Вкусное, — замечаю, отставляя бокал. Ромка берет мою руку в свои, перебирает пальцы, он часто так делает, но после вчерашнего вечера я начинаю сомневаться, что это романтичный жест, скорее, какой-то грустный. Наклоняюсь ближе к нему.

— Все хорошо, Ром? — задаю вопрос. Он кивает, выдавая кривую улыбку. Рассматривает меня, я отвечаю мягким взглядом. А через мгновение рядом с нашим столиком кто-то останавливается. Я не жду беды, просто не могу представить, кого бы я не хотела увидеть сейчас настолько. А зря. Потому что рядом с нами стоит Тимур Мираев с какой-то девицей.