Журнал «Юность» №09/2020
вернуться

Литературно-художественный журнал
Шрифт:

«Трудно птице взлететь…»

Трудно птице взлететь,Да в полете легко.Эх, возьми меня, ветер, в жены,Какие тебе подарю бури!И сына, и дочку…Мне б хоть одну ночкуТрепетать и выгибаться над миром.Буду будто полотнище белое,Будто крыло горлицы —Тебе одному буду союзница!А ты все воешь и мечешься,Нет в тебе ни правды, ни воли,Которых во мне с избытком.

«А по осени строгим, сильным…»

А по осени строгим, сильнымЖуравлиным клиномВыбью из памятиМногострадальнойТебя, моего журавля белого!Журавля в небе.И синицу в рукеПерестану мучить.Августовскими грозамиПровожу под сеньВетвей раскидныхИ с разбега в морозВойду свободная.Просто мучить перестануПтицу малую,Сердцу милую синицуОсвобожу из руки сжатой.

«Должна сомнения отбросить…»

Должна сомнения отброситьИ сама новой весне доверитьСебя, как порой безрассудноСудно доверяют водам,Потому что оно предназначено водамИ только им его право – переправитьМужей смелых через море – судить.Должна себя доверить людям,Как доверяют, за сердце хватаясь,Дочь мужу, сына службе,Мужаясь и прозревая:Судьба не дура,Не игра в кости.Почаще заходи ко мне в гости,Еще не то расскажу.

Марина Крутова

Поэт, автор трех поэтических книг; «Совершенновесенняя» (2005), «Не умею любить вполсилы…» (2007), «Женщина, которая поэт» (2018).

Живет в Твери. По специальности врач – реаниматолог-анестезиолог.

Многократный лауреат всероссийских и международных литературных конкурсов, таких как «Хрустальный родник», «Зеленый листок», «Предлог», «Осиянное слово», «Переправа», «Поэтический атлас», «Славянская лира», «Витебский листопад», фестиваля «Всемирный день поэзии» и многих других.

Антоновка

Антоновку с ветвей снимал сосед,Стремянкой небо подперев умело.И осень на его ладонях зрела,А он был этой зрелостью согрет.И становился будто бы здоров,Вдыхая запах кислый и бодрящий.И тяжесть яблок наполняла ящик,И душу наполняла до краев.Но жизнь сама снимает урожай.Кому легко нести такую ношу?И дом был снегом густо запорошен,И было деда по-соседски жаль.И прелый запах яблоневых строк,Лежащих без движенья на соломе,Напоминал, что был хозяин в доме,Но пережить антоновку не смог.

Мой город

Тверской весны угрюмый видНапомнит старого бродягу:В грязи, потрепан и небрит,Окурком ТЭЦ вовсю дымит,В кармане сжав с лазурью флягу.На коже – сыпь дорожных ямИ вены вздуты половодьем…А по нахмуренным бровямТрамвай ползет ко всем чертям,И на Советской в ноль уходит…На Комсомольской каждый годНарыв вскрывается подкожный.И вновь бродяга просто ждет,Пока беда «сама пройдет»;Прижав асфальта подорожник…Оставив почести другимИ старых крыш понурив плечи,Мой город слишком человечен…И оттого до слез любим.

Мечта о сыне

Город продрогший стынетВ пасмурной оболочке.Папа мечтал о сыне,А получилась дочка:Девочка – белый бантик,Розовые сапожки…Дождик опять некстатиВ зонтик стучит горошком.Капли спешат остатьсяВ омуте луж бездонных…Папа ведет на танцыЮную примадонну.Чешки надеть поможет,Ловко закрутит кичку…Дочь стала всех дороже,Дочка – его частичка.Пусть хмурый дождь пунктиромСнова с небес закапал…Девочка правит миром —Миром в душе у папы.

Наследство

Где-то там, где дома приникают к земле,Где застывшее время ко всем безучастно,Мне в наследство достался заросший участокДа изба, прислоненная боком к ветле.На облупленный шифер налипла листва,Словно силясь прикрыть неухоженность дома.И ветвей рукава, будто свыше ведомы,Обнимают его по законам родства…Опустевший давно – не приют, не очаг, —Доживает свой век по-крестьянски покорно…Здесь, из этой земли, силу черпали корни,Но о них облетевшие листья молчат…Лебеда и полынь – старожилы глуши.Сотню верст прошагай – тишина бездорожья…Здесь наследство мое: не от бабушки – божье.А вокруг – ни души.