Шрифт:
2
В рентгенограммах строгий кабинет -
Прибежище раздумий и свершений.
Хирург глядит в окно на день весенний,
Смакует привязавшийся сонет.
Вот-вот сквозь солнце
Крупный дождь прольёт.
Колышет шторы ветерок не хлёсткий.
Берёзки под окном. Они -
берёзки -
Стучат листвой в оконный переплёт.
Чем голова седая занята?
Увы, не допустить какой бы промах.
Он мыслит о классических приёмах.
А нынче смотришь – классика не та!
Её ещё не смели описать.
Вот взять хотя б сердечные пороки:
Все знают, что хирурги – не пророки,
Но им дано не только предсказать,
Но и от смерти нас – людей – спасать.
И тут уже себя нельзя жалеть.
Иль вот порок – сердечная триада:
Его пройти – равно пройти три ада!
Но надо ту триаду одолеть,
Порочное в природе покорить,
В неведомое тропы проторяя,
Предшественников в чём-то повторяя,
Идя на риск, искомое открыть.
И вот он, доктор, на своём пути!
Он смотрит ординаторов записки
И тысячу спокойствий олимпийских
Пытается в минуту обрести.
Ему ведь завтра у стола стоять,
Держать в руках трепещущее сердце
И слушать гул его тревожных терций.
А это сердце надобно понять.
Слить воедино волю и талант!
Он пальцы над столом сцепил тугие.
Пред ним оперативной хирургии
Почти непостижимый фолиант.
Он в сотый раз его перелистал
В каком-то неосознанном боренье.
Он до утра был в творческом горенье
И,
Если по-людски сказать, устал.
Но верил: не отрезаны пути!
И за исход уже не беспокоясь,
Решает он: идти на дерзкий поиск!
Навстречу жизни – не страшась! – идти!
Легко ль себя на подвиг побудить?!
Чтоб, голову не посыпая пеплом,
Сознательно идти в такое пекло?
Тут надо проще: надо победить!
Иначе и победы не видать…
И шутит от:
–Ну хватит петушиться!
… От дела на минуту отрешиться
И мир самозабвенно наблюдать!
Пред ним – в окне – старинный русский лес,
Весь солнечными бликами облеплен.
Царит во всём своём великолепье
Под голубою кипенью небес.
Весны вселенской радостный родник.
В распах окна – черёмух дуновенье
Поэта вдохновению сродни.
3
Приют людских надежд, страданий, доль
И чаяний -
Больничные палаты.
Снуют бесшумно белые халаты
И жизнь идёт, превозмогая боль.
И тут порой от аспидной тоски
Бывает нелегко отгородиться…
Но здесь же, видно, суждено родиться
Гуманнейшим традициям людским.
Здесь ждут тебя, надежду затаив,
Твои родные люди – человеки.
В тебя – врача – уверовав навеки,
Тобою исцеляемы,
Твои.
Нельзя здесь человеком пренебречь.
Страдают люди!
Все легко ранимы.
Но волею твоей, тобой хранимы
Они живут!
Коль их, людей, беречь.
В них – в каждой жилке! – теплится борьба.
У каждого – труды, мечты, заданья.
Своё, как жизнь, большое мирозданье.
Своя неповторимая судьба.
Вот у окна лежит старик, сопя.
Врачу он отвечает, чуть помедлив.
Он чуть дерзит.
А этот привередлив.
А тот готов молиться на тебя.
Иной же будто в огненном кольце,
Тревогой раздираемый на части, -
Печать неотвратимого несчастья
Навек застыла на его лице.
А этому чужды тоска и грусть.
Он – средоточье Мысли.
Он – спокоен.
Читает Данте!
День и ночь!
Запоем!
А ведь prognosis pessime…
Ему
Осталось жить не более недели,
И вопреки житейской канители
Он дал простор и чувству и уму.
Вот синенькая девочка лежит