Я посмотрела на его ровную спину с чёткими контурами мышц. Камень, обёрнутый бархатом. На идеальном полотне кожи была вытатуирована змея. Огромная и со свернутым в кольцо хвостом. Первое, о чем я подумала, когда увидела татуировку — это о боли. В узоре присутствовало так много мелких элементов. Работа явно заняла приличное количество времени, чтобы полностью реализовать ее. Очевидно, что это приносило боль. А мог ли ощущать Кир эту боль? Думаю, что простой человек ощущал. Но Маршал ведь далеко непростой.

— Через полтора часа выезжаем, — он взял грязную рубашку. — Обойдемся без игр. Твои трюки и те тряпки, — Маршал безразлично глянул на меня, — абсолютно не действуют. Выбор сделан и менять я его не стану. Точка. Не тешь себя иллюзией будто ты меня можешь обмануть или обыграть.

Решив, что на этом разговор можно считать законченным, Маршал направился в ванную комнату, оставив после себя в моей душе лишь уродливый морозный узор. Челюсти акулы сомкнулись на мне и дёрнуться уже точно никак не получиться.

Я никогда не была в Америке. Конечно, мечтала, что когда-нибудь сумею накопить достаточно денег, открою визу и полечу хотя бы на недельку или в Нью-Йорк, или в Лос-Анджелес. Но я никогда не могла даже подумать о том, что эта поездка состоится таким вот образом. Всё происходило в спешке. Я не до конца понимала, что происходит. В крови грохотал адреналин. Всё разом смешалось. Вещи. Дорога. Аэропорт. Билеты. Документы. Лишь Кир сохранял свое привычное, просто нечеловеческое спокойствие. Меня же всю трясло.

В небольшом частном самолете никого, кроме нас, охраны и бортпроводников больше не было. Я сидела в своем кресле, вжавшись в мягкую кожаную спинку и безучастным взглядом смотрела в иллюминатор. Прежде всего я пыталась разобраться в самой себе. Мне было страшно. Страшно из-за всей этой ситуации, что случилась на дороге и резкой смены локаций. Боялась ли я Маршала? На этот вопрос я уже затруднялась ответить. Его тотальное спокойствие на данный момент действовало на меня неожиданно положительным образом. Оно вселяло хрупкую надежду на то, что всё будет хорошо и я в безопасности. Но в безопасности ли я перед самим Маршалом? Этой ночью он, возможно, кого-то убил. Или всё-таки нет? Тогда чья кровь впиталась в ткань его рубашки?

С одной стороны, я отчётливо осознавала, что Кир не нарушил своего слова. Ему, кажется, действительно нужно было лишь мое время. Ни единого грязного намёка. Может… Может, всё не так, как кажется на первый взгляд? Маршал заинтересовал меня. Я не могла себе в этом признаться, но вечер в стриптиз-клубе некоторые моменты расставил по местам. Мне было важно и интересно узнать у девочек, кто же такой Маршал. Мой страх был надиктован невозможностью понять, несет ли этот мужчина для меня угрозу или нет. Отсутствие эмоций на человеческом лице всегда вынуждает остерегаться. Инстинкт выживания, не иначе.

Всё это было странно и жутко. Но и я сама вдруг потянулась к этой запретной зоне. Неосознанно и боязливо, но всё же потянулась. И я не знала, правильно ли это или нет. Может, я сумасшедшая? И есть ли вообще точный ответ в этом сложном уравнении?

Моя жизнь до встречи с Маршалом была замечательной. Мне не на что было пожаловаться. Никаких глобальных проблем. Работа, родные, работа. Идеальная ровная линия, по которой я бодро шагала без опасений. Никаких запредельных эмоций и впечатлений. И тут в один момент всё перевернулось с ног на голову. Может, и я в определённой степени застыла во льдах серой повседневной рутины? Застыла и даже не осознала, когда это со мной случилось?

Я продолжала смотреть в иллюминатор, и сама не поняла, что вдруг расплакалась. Беззвучно. Лишь горячие слёзы медленно скользнули по щекам. Что именно я оплакивала? Или это просто побочный эффект после пережитых сильных эмоций?

Пожалуй, Кир оказался прав, когда говорил о том, что люди сами не знают, чего хотят. Чтобы знать, нужно понимать самого себя. А я… Кажется, я не понимала ни себя, ни чего вообще хочу от этой жизни.

Внезапно к моей щеке прикоснулись холодные костяшки чужих пальцев. Я дёрнулась и опасливо посмотрела на Маршала. Он медленно опустился в соседнее кресло, стёр большим пальцем слезинку и внимательно посмотрел на нее, затем снова на меня.

— Почему ты плачешь? — задумчиво спросил Кир, в его голосе отсутствовала тревога.

В напряженном взгляде серо-голубых глаз мелькнула тень непонимания.

— Не знаю, — пожала я плечами. — Страшно.

— Страшно? — переспросил он всё тем же спокойным голосом, затем вновь посмотрел на мои слёзы.

Я лишь кивнула и поёжилась, потому что взгляд Кира оказался слишком пристальным, слишком острым, будто вколачивающимся внутрь меня, моей души. Он словно хотел вывернуть эту мою душу наизнанку и тщательней рассмотреть ее, чтобы найти ответ на совершенно простой вопрос.