Гости…

— Как твои бычки, Бессо? Перспективные?

Оборачиваюсь. Тренер и два мужика. Одного помню. Он судил нас на юношеских.

— Мои бычки лучше всех!

— Посмотрим-посмотрим…

— На соревнования едут четверо.

Подходят ближе.

— Шмелёв, Яшин и вот… Марат.

Спрыгиваю с турника.

— Марат Тарханов, — уточняет тренер.

— Помню! — тянет мне руку судья.

— А это Стоянов Андрей Павлович, — представляет мне второго Бес. — Его компания предоставит победителям от нашей школы гонорары.

— Марат, — тяну руку.

Пожимает.

— Не подведешь нас, Марат? — пытливо смотрит в глаза.

— Сделаю всё, что смогу.

— Форма у тебя…

Качает с уважением головой.

— Такую не все к пику набирают.

— Генетика… — пожимаю плечами.

— Сколько тебе?

— Девятнадцать.

— В финал выйди. Финал будут транслировать на широкую публику, у нас будет возможность гнать свой рекламный контент.

— Выйдет! — обещает ему Бес. — Я бы вообще на него ставил.

— Это тебе и пацанам твоим для стимула. Небольшие авансы. Отдаёт Бесу в руки пять кредитки.

— Спасибо, — киваю я, возвращаясь к турничку.

Кто четвёртый, интересно?

— Спарринги молодняка то покажешь, Бессо?

— Да хоть сейчас.

— Давай, к обеду. Как раз Ахметов подъедет.

Ахметов? Бессо же и есть Ахметов. Ааа… Наверное, брат его. Рустам.

Рустам крут… Лет пять назад был чемпионом. Потом уехал куда-то. Там, говорят, не пошло у него. Пик формы уже позади…

— Рустам?.. — хмурится Бессо. — А зачем?

— Ну как… Он карьеру закончил, в спорт-бизнес хочет уйти. Пацанов твоих посмотреть. Да ты лучше меня должен знать. Он же брат твой?

— Брат… Я на минуту…

Гости уходят вперёд к крытому спортзалу. Бес отстаёт от них. Набирает на телефоне кого-то. Набирает ещё раз.

— Недоступна… — кусает губу.

Подтягиваюсь, делаю выход на две руки. Падаю торсом вперёд, закручивая себя вокруг перекладины. Сальтуха… Приземляюсь на ноги.

— Марат. Держи, — отдаёт карту.

Нервничает.

— Что-то случилось?

— Случится.

Видимо, что-то хреновое.

— Чем помочь?

— Да. Помоги, — отдаёт ключи от машины. — В спорт универе сегодня конференция.

— В курсе…

Алёна там.

— У Ростовской телефон отключён. Найди её. Пусть не возвращается до ночи.

— Почему?

— Тарханов, ну… — с досадой.

— Не моё дело?

— Да. Но сделай так, чтобы не вернулась. И не тормози, — смотрит он на часы. — А то разъедетесь.

— Так, Вы номер дайте, — прищуриваюсь я. — На случай, если разъедемся. Как мне ее ловить-то?

Ну! Давай её номер!

— Ладно, хрен с тобой. Но в личных целях не пользовать.

Не обещаю. Поэтому молча вбиваю номер на свой телефон.

— И… Шестьдесят км, ясно?

— Ясно. Вс"e сделаю.

На несколько секунд встаю под холодный уличный душ прямо в одежде.

Перевариваю реакцию и просьбу тренера. Хм… Ладно, разберёмся.

В корпусе закидываю вещи в машинку, оставаясь в одних трусах.

Две стиральные машинки стоят в тупике коридора, возле душевых. От парней из соседней комнаты выходят девчонки. Стреляют в меня взглядами. Парюсь с незнакомой панелью, вместо слов одни иероглифы.

Одна девочка наклоняется.

— Давай помогу?

— Помоги.

Не дожидаясь, пока она запустит машинку, сбегаю в комнату. Я тороплюсь…

Переодеваюсь в брючные песочного цвета шорты и белую рубаху с коротким рукавом. Переобуваюсь в белые кеды.

Зеркала в комнате нет. Но должно быть вполне прилично.

По дороге нахожу в инете телефон организаторов конференции. Выясняю, что до окончания — час. Телефон Алёны вс"e ещё недоступен.

В цветочном ларьке возле универа покупаю огромную розу. Паркуюсь напротив крыльца, прямо на место отьезжающей представительского класса тачки. Повезло!

Я в этом универе заочно теперь учусь. Но внутри еще ни разу не был. Мы сдаем вне потока, у нас своя программа.

Выхожу, присаживаюсь на капот.

Будем ловить Ростовскую здесь. В шортах в универ вс"e равно не пустят. Но выход из корпуса только один. И оттуда массово валит народ. В основном взрослая публика. Наверное, как раз, с конференции.