Телефон вибрирует. Птаха.

— Сейчас, мелкая, — помогаю ей усесться на байк, прикладываю трубку к уху.

— Ну че там?

— Чуть не спалили. — ржет Ванька. — За малым ротному не попались на глаза. Брат, в пять утра буду ждать у входа. Дежурным поставили Кравченко, нормальный мужик. Литр водяры и договоримся.

Уже было сбрасываю вызов.

— Эй, брат. Вы там только хату мою не разгромите. И кровать не сломай, — ржет как конь.

Улыбаюсь, подмигивая малой. Вика в это время задумчиво крутит в руках шлем.

— Иди к черту, братан.

Сбрасываю вызов и помогаю ей застегнуть ремешок шлема. Перед тем как опустить забрало, целую ее сладкие губы.

— Держись крепче.

Усаживаюсь на байк и газую. Вика обвивает руками мою талию, изо всех сил прижимаясь к моей спине. И когда мы срываемся с места и мчим по дороге, я чувствую себя самым счастливым сукиным сыном.

— Ты в порядке? — как только слез с байка, принялся стягивать с нее защиту. Она выглядела какой-то притихшей, испуганной что ли.

— Немножко непривычно… — проговорила со смущенной улыбкой.

Я помог ей слезть с мотоцикла. Вика отошла на шаг, осмотрелась по сторонам.

— Где это мы? — он посмотрела на меня с опаской. Приблизился к ней, притянул к себе за талию, уткнувшись носом в пушистые волосы. Вдохнул ее запах. Родной, от которого кровь в венах закипает.

— Это загородный дом родителей Птахи. Он разрешил нам побыть в нем.

Она охнула и подняла на меня глаза. Я видел, как она хочет поговорить о Марго, и о матери. Я понимал, что несмотря на примирение, еще не все вопросы решены. Между нами пока нет того единения и доверия, что было раньше. Но решение потерять ее — было моим. И сейчас только я должен все исправлять. На моих плечах вся ответственность, вся вина.

Я старался не думать об этом. Она со мной, и это большее, на что я мог рассчитывать. А прибавить громкости эмоциям и чувствам — теперь это лишь моя задача, и времени.

Мы проходим в дом. Включаю свет. Вика чувствует себя неуютно. Осматривается по сторонам, вижу, как нервничает. Направляюсь к бару. У Птахиного отца хороший склад алкоголя. Знаю, что лучше не пить. В пять утра уже быть в универе, но нервы шалят. Бокал не будет лишним.

— Что будешь? Есть вино, шампанское, виски.

Вика прижимается ко мне, взяв под локоть. Задумчиво смотрит в сторону бара.

— Можно шампанского немного, — слетает тихое с губ.

Киваю. Откупорив бутылку, наполняю ее алкоголем.

Вика пригубляет напиток, смеется, когда пузырьки ударяют в нос.

— С меня тот еще алкоголик, — улыбается она, а потом ресницы опускает, словно хочет что-то спросить, но не решается.

Подхожу к ней. Наклонившись, вдыхаю аромат ее кожи. Нежный, цветочный. Разрывает изнутри — настолько хочется быть с ней рядом. Постоянно быть. И знаю уже сейчас, как сложно будет возвращаться в универ.

Она глаза поднимает. По губам ее алым веду, понимая, что сожрать ее готов. Вкусную, необыкновенную. Никогда такого не ощущал, а сейчас внутри гул нарастает от того, как сильно хочу ее.

И когда мои губы оказываются у ее, она вдруг вздрагивает, отстраняется.

— Мне в душ нужно. Как пройти?

Боится? Смущается? Или оттягивает время, потому что неуверенна? Не показываю своего замешательства. Вика поднимается на второй этаж, а я внизу остаюсь.

Похоже, без алкоголя не вывезу сегодняшнюю ночь…

Несколько глотков виски ничего не решают — так, лишь способность снять стресс.

Я выхожу в гостиную. Свет выключен, комнату освещают лишь огоньки гирлянды, развешенной по стене. Я здесь не был месяц, может Лиза постаралась? Сестра Птахи любит всю эту романтичную хрень. Да и нет разницы. Весь мир сужается только до нее.

Вика у окна. Вышла из душа минут пять назад, судя по звукам. Но так и не спускалась ко мне.

Тоненькая точеная фигурка, коротенькое платье, заставляющее мою фантазию подкидывать мне картинки одну развратнее другой.

Ее длинные черные локоны распущены и покрывают плечи.

В груди отдает болью от мысли, что все это время я был вдали от нее, что ее не было у меня.

Вспоминаю чертово сообщение от этого м*дака. «Я забрал ее у тебя…». Бл*ть, я порвал бы его на куски, если б только добрался до ублюдка в ту ночь. Если бы не Птаха, ушел бы в самоволку, показал этому у*бку, что значит трогать мое. Руки ему переломал.

Мысли о том, что она с ним — чертова петля на шею. Я жил с ними все эти пару месяцев. И это сжирало меня изнутри. Пока от нее не услышал обратное, не успокоился. Да и сейчас не отпустил эти мысли.