Приближаюсь к распахнутым дверям зала, осторожно заглядываю внутрь и по спине сразу пробегают мурашки. Похожи мы будем здесь совсем одни...

– Ты можешь войти, - хрипло произносит Спартак, стоя ко мне спиной и не отрываясь от груши.

Я торопливо захожу в помещение и оглядываюсь в поисках стула или лавки. Нервничаю. Вновь и вновь расправляю подол платья, пока переминаюсь с ноги на ногу. Посидеть здесь можно разве что на широком подоконнике, но я не уверена, что это будет правильно.

Добрую половину зала занимает ринг. А на оставшейся части - боксёрская груша, только она не приделана к потолку, а словно выросла из пола. Спартак бьёт по ней кулаками, перемотанными в бинты. А потом ещё и подключает ноги, врезаясь в снаряд с разворота.

Мужчина насквозь пропитан потом. Его кожа блестит в свете изобилия лампочек в потолке. Тренировочные шорты немного сползли по его бёдрам, отчего Спартак выглядит ещё соблазнительнее.

Даже странно, что мне мог понравится подобный тип мужчины. Я всегда считала таких опасными и бабниками. Впрочем моё мнение не сильно изменилось... Вот только вопреки логике, я не бегу от Спартака. Наоборот - вновь и вновь, остаюсь с ним рядом.

Почти бесшумно, насколько это возможно сделать на каблуках, перемещаюсь к рингу. Неуклюже подпрыгиваю, чтобы забраться на него и сесть там, свесив ноги. У меня не получается подпрыгнуть достаточно высоко и я почти падаю, но Спартак внезапно оказывается рядом. Взяв за талию, как пушинку поднимает меня вверх и сажает на деревянный пол ринга.

Я не дышу, утопая в зелёных глазах чемпиона, которые с этого дня, смотрят на меня, как-то иначе...

Он тут же отходит, берёт с пола бутылку с водой и жадно припадает к горлышку. Я смотрю за движениями его кадыка и громко сглатываю. Спартак, отшвыривает пустую бутылку и теперь я смотрю на его губы...

Что со мной происходит?..

– Мне нужно закончить, - бросает мужчина, и его губы едва заметно дёргаются в ухмылке.

Быстро возвращаю взгляд к зелёным глазам и неуверенно мямлю:

– Да, конечно... А зачем я здесь?

Спартак не отвечает. Возвращается к груше, с ходу бьёт по ней сжатыми кулаками, а потом замирает и бросив тяжёлый взгляд через плечо, чеканит:

– Предпочитаешь общество Глеба?

Не дожидаясь моего ответа, продолжает издеваться над грушей, вероятно выпуская пар.

Он - собственник! Явно не терпит обмана и просто убьёт за измену. Только вот я всё ещё мало о нём знаю, чтобы доверить свою жизнь такому тирану. Одной влюбленности, безусловно мало.

Например, мне хочется знать, почему он такой! Такой злой и жестокий. Это только спорт или что-то большее?

В интернете нет никакой информации о его личной жизни и о том, что происходит за пределами октагона или ринга. Все знают Спартака, как бойца. И никто - как человека.

Рассуждая обо всём этом, неторопливо скольжу по его мускулистой спине взглядом, неосознанно кусая губы. Ладно хоть он этого не видит, иначе сгорела бы со стыда.

 Атмосфера в зале пропитана агрессивными флюидами и ещё чем-то... Чем-то почти интимным.

– Тась, не надо...
– доносится его хриплый голос.

Я вмиг краснею до кончиков ушей, ведь он имеет ввиду мои назойливые гляделки. Похоже всё-таки видит! Совершенно точно!

Потупив взгляд, рассматриваю свои ладони, а потом опять смотрю на отточенные движения Спартака. Ничего не могу с собой поделать. Взгляд так и приклеивается к его спине.

– Тась... – вновь, хрипло.

Удар! Такой силы, что тяжёлая груша рикошетит на полметра.

– Ты играешь с огнём...

Ещё удар, на этот раз ногой.

– Тогда зачем позвал меня и выдал спички?
– выпаливаю немного дерзко, в попытке пошутить.

Спартак замирает и разворачивается. Во взгляде - задумчивость, быстро сменяющаяся уверенностью. На лице - ни намёка на улыбку.

Быстро приближается, преодолевая расстояние между нами за секунду и один удар моего напуганного сердца.

– Спички, - повторяет за мной.
– Если я - спички, до для меня ты сейчас канистра с бензином, - склоняется к моему лицу, упирается лбом в мой лоб.
– Хочешь, и мы прямо сейчас сгорим дотла?

Мужчина протискивается между моих ног и мне приходится развести их в стороны.

Словно провоцирует. Проверяет на прочность.

– Хочу!
– вновь пытаюсь быть дерзкой, но мои поджилки трясутся от напора чемпиона.

Спартак накрывает мои губы своими, быстро завладевает ртом, подчиняя своему. А я безропотно отвечаю на поцелуй и цепляюсь за его влажные от пота плечи.

Запах Спартака мне тоже нравится. Такой мужской, агрессивный. Я никак не могу им надышаться.

– Тебе страшно. Ты не готова, - шепчет Спартак напротив моих губ.
– Пока нет…